Jelena Obraszowa

Eine russische Opernlegende

Alexej Parin, Christiane Stachau

• Verlag: Hollitzer Wissenschaftsverlag
• Jahr: 2018
• ISBN:
  9783990124673
• Thema: Mezzi di comunicazione e arti performative
• Thema: Biografie in ambito musicale

"In welcher Erscheinung die Obraszowa auch vor uns tritt, wir werden sofort zwei Gegensätze wahrnehmen, zwischen denen sich ihre Persönlichkeit bewegt. Da ist einmal ihr pulsierendes Temperament, ihr mit "brennender" Energetik aufgeladenes menschliches und künstlerisches Wesen - und zum anderen eine seltsame, besitzergreifende Magie, eine tief verborgene "Numinosität", die sich schwer in Worte kleiden lässt." Alexej ParinJelena Obraszowa (1939-2015) sang in den berühmtesten Theatern der Welt die wichtigsten Partien für Mezzosopran: Die Prinzessin Eboli und die Ulrica, Dalila und Carmen, Marina Mnischek und die Gräfin aus Pique Dame. Sie begeisterte Dirigenten wie Carlos Kleiber und Herbert von Karajan, Georges Prêtre und Daniel Barenboim, die Regisseure Franco Zeffirelli und Luca Ronconi. Das Kammerrepertoire der Sängerin umfasste mehr als dreihundert Werke vom Barock bis zur zeitgenössischen Musik.Dieser Band veröffenlticht Gespräche des Musikkritikers und Dramaturgen Alexej Parin mit Jelena Obraszowa, in denen die wichtigsten Ereignisse in ihrem persönlichen und beruflichen Leben und ihre individuelle künstlerische Herangehensweise an die Vokalmusik beleuchtet werden. In ausführlichen analytischen Beiträgen untersucht Parin die künstlerischen und technischen Besonderheiten der vokalen Interpretation Obraszowas.

INTERVIEWS

JELENA OBRASZOWA IM GESPRÄCH MIT ALEXEJ PARIN

Als sich Jelena Obraszowa einverstanden erklärte, für mein geplantes Buch einige Interviews mit ihr zu führen, bestand zwischen uns bereits eine vertrauensvolle Beziehung. So konnte ich die Gespräche mit ihr auf ihrer Datscha führen. Wir setzten uns in Sesseln in den Schatten der Bäume auf der kleinen Wiese vor dem Haus und sprachen jeweils anderthalb bis zwei Stunden miteinander. Dabei hat Jelena Obraszowa mir buchstäblich ihr Herz geöffnet und viele Details ihres Künstlerlebens vor mir ausgebreitet. Oft ging sie vom Sie auf das Du über, was ihre völlige Offenheit mir gegenüber zeigte.

Später, als die Gespräche niedergeschrieben waren, war sie selbst erstaunt, wie offen sie mit mir gesprochen hatte. Sie hatte Bedenken, dass viele erwähnte Einzelheiten ihre Kollegen und Freunde verletzen könnten. Sie bat mich, die Interviews noch einmal zu überarbeiten, und sie erschienen deshalb in meinem russischsprachigen Buch (Alexej Parin: Jelena Obraszowa – Stimme und Schicksal, Moskau, 2009) in verkürzter Form. Sie gab mir aber die Erlaubnis, sie ungekürzt zu veröffentlichen, wenn sie nicht mehr am Leben wäre.

Für dieses Buch wurden die Interviews neu transkribiert und nur ganz unwesentliche Kürzungen vorgenommen, sodass der Text vollständig vorliegt und auf Deutsch eher erscheint als auf Russisch (das neue russische Buch wird voraussichtlich 2019 vorliegen).

„WERDE MIR BLOSS KEINE PRIMADONNA …“

Meine allererste Frage. Wir alle kennen „die Obraszowa“. Das ist ein Begriff in der russischen Kultur. Aber es gibt auch Jelena Obraszowa selbst – den lebendigen Menschen. Wie nimmt dieser lebendige Mensch diesen Begriff „die Obraszowa“ wahr? Hat er sich längst daran gewöhnt oder schaut er von der Seite her auf „die Obraszowa“? Wie blickt er von innen auf sie? Was bedeutet „die Obraszowa“, die für uns existiert, für den Menschen Obraszowa?

Bei mir ist das absolut getrennt: Die Obraszowa, die auf der Bühne spielt und singt und die ganz normale Frau. Übrigens sehr sympathisch, kann ich Ihnen sagen. (lacht)

Oh, das wissen wir. Alle, die mit Ihnen zu tun hatten, wissen das.

Ich erinnere mich, als ich zu singen begann, war mein Vater absolut dagegen, dass ich mich mit Gesang beschäftige. Er sagte immer, wenn man Sängerin werden will, dann nur „die Nummer eins, aber aus dir wird nicht mal ein vernünftiger Hausmeister“.

Das glaubte er?

Ja. Und man hat mich in der Familie ohnehin terrorisiert – und gesagt, dass das alles zu nichts führt. Nur meine Mutter hat mich immer unterstützt, und ihre Worte haben mir geholfen, wenn sie sagte: „Ljalenka (so wurde ich in der Familie genannt), es ist noch kein Meister vom Himmel gefallen. Warum solltest du schlechter sein als andere?“

Wie alt waren sie damals?

Ich war noch ein ganz junges Mädchen – fünfzehn war ich. Und ich bin damals trotz allem aufs Konservatorium gegangen, ohne es dem Vater zu sagen, er hat ein ganzes Jahr nicht mit mir gesprochen, er hielt das alles für Unfug und so weiter …

Was wollte er denn, womit Sie sich beschäftigen sollten?

Er wollte, dass ich am Institut für Radiotechnik studiere, ich sollte sogar Ingenieur werden. Aber als ich vom Festival in Helsinki zurückkam, wo ich meine erste Goldmedaille bekommen hatte, da erwartete mich zuhause ein Plakat, das er selbst gemalt hatte. Darauf stand: „Sei gegrüßt, Preisträgerin!“ Das zeigte mir, dass nun alles in Ordnung und er zufrieden war. Aber mein Vater hat mir auch immer gesagt: „Werde mir bloß keine Primadonna, das sind alles dumme Gänse.“ (lacht laut) Daran habe ich oft gedacht in meinem Leben. Er war ein sehr kluger Mensch, sehr begabt. Und in seinem Beruf auch – er war Konstrukteur im Schwermaschinenbau, er baute Turbinen. Im Werk schätzte man ihn sehr (er arbeitete im Leninwerk in Leningrad). Er war immer die Seele seines Kollegenkreises: Er liebte Anekdoten, spielte ausgezeichnet Geige (zuhause habe ich seine zwei Geigen), und er sang bemerkenswert gut. Er hatte einen phänomenalen Bariton, wie auch sein Bruder, mein Onkel. Wenn wir zusammenkamen, spielte irgendjemand auf dem Klavier, Papa auf der Geige und dazu sang er. Und ich glaube, wenn diese zwei Obraszow-Brüder ihre Stimmen ausgebildet hätten, wären sie hervorragende Sänger geworden, ihre Baritone waren einfach umwerfend. Wenn mein Vater anfing zu singen, zitterte der Kristalllüster. Aber professionell hat niemand in der Familie gesungen. Sehr gut sang auch meine Großmutter – im Kirchenchor. Auch meine Mutter hatte eine bemerkenswerte Stimme, aber als sie ihr Technikum für Autostraßenbau beendet hatte, fuhr sie nach Archangelsk und die jungen Mädchen veranstalteten einen Wettstreit, wer am längsten im Schnee stehen konnte. Mama siegte natürlich, aber mit dem Singen war es vorbei. Also mein Vater hat mich gelehrt, immer bescheiden zu sein und die Grenzen meiner Fähigkeiten zu sehen, und was die Leute reden … Im Übrigen hat er mich sehr richtig erzogen.

Und das, was mit einem im wirklichen Leben vor sich geht?

Richtig. Das ist etwas absolut Anderes. Als meine Mutter zu meinen Konzerten kam (sie vergötterte mich, genauso wie ich sie) fragte ich sie: „Freust du Dich eigentlich, dass Deine Tochter auf der Bühne steht und singt?“ Sie antwortete mir: „Weißt Du, ich höre Dich als Sängerin und verbinde die beiden Begriffe Tochter und Sängerin nicht im Geringsten miteinander.“ Also in der Beziehung ist bei uns alles in Ordnung gewesen, und ich hatte niemals Flausen im Kopf. (lacht)

Gut. Dann frage ich mal anders – wenn Sie, als Mensch, Ihre Aufzeichnungen hören oder Ihre Videos anschauen – sind Sie dann auch nur Zuschauer, oder? Und was sagen Sie dann dazu?

Erstens höre ich sehr selten meine Aufnahmen. Wenn ich mich für ein Konzert vorbereite, rufe ich mir den musikalischen Text ins Gedächtnis zurück, und dazu benutze ich meine CD. Vor kurzem kam Makwalotschka Kasraschwili zu mir und bat mich, mit ihr die Aufnahme von Adriana Lecouvreur zu hören, weil sie sich gerade auf diese Oper vorbereitet. Wir schauten uns die Videos von Adriana, der Eboli und der Carmen aus Prag an. Ich muss sagen, da gab es einige Stellen, da dachte ich: „Bin ich das wirklich? Das ist ja umwerfend! Das kann doch nicht sein.“ (lacht)

Sie schauten sich also von der Seite aus zu?

Ja. Und im Moment tue ich das gleiche, weil ich mir das Stück von Wiktjuk ins Gedächtnis rufen will (wir fahren bald nach Deutschland, und ich muss mich vorbereiten) – ich lege die CD auf und denke: „Oh, was für eine lustige Person.“ Ich verschmelze nie mit der Bühnen-Obraszowa.

Aber psychologisch gesehen, wie geht diese Teilung vor sich? Ich erinnere mich, zum Beispiel, was Wascha Tschatschawa mal erzählte von einem Konzert in der Mailänder Scala. Sie hatten ein Problem mit den Stimmbändern und wollten überhaupt nicht singen. Zeffirelli überredete Sie und sagte: „Lena, du musst auftreten und wenigstens zwei Nummern singen und dann erst das Konzert absagen, so wird es besser sein.“ Sie kommen auf die Bühne, Wascha schaut Sie an und denkt, jetzt gibt es gleich eine Katastrophe, aber es passiert ein Wunder …

Ich sage Ihnen, wenn ich auf die Bühne komme, ist es mir, als betrete ich einen anderen Kanal meines Lebens. Ich bin dann nicht auf der Erde, nicht hier. Wenn ich auf die Bühne komme, beginnt ein anderes Leben, als ob das nicht ich wäre.

Also es passiert da eine gewisse Transformation?

Ja, völlig richtig. Und nicht nur psychisch, sondern auch physisch. Ich bin einfach eine andere. Sogar wenn ich jetzt in dem Stück von Wiktjuk mitwirke und dort tanze und springe und laufe … Aber davor sitze ich da wie eine Tote und denke: „Wie soll ich bloß auf die Bühne gehen und das alles machen?“ Aber auf der Bühne lebe ich ein anderes Leben, ein paralleles Leben. Manchmal denke ich: „Mein Gott, wie alt ich schon bin, wieviel Leben ich schon gelebt habe.“ Ich habe ja nicht nur mein Leben gelebt, das bewegt und stürmisch genug war, sondern auch all diese Opernpartien, die ich durchlebt habe, und wie oft ich sie durchlebt habe. Manchmal denke ich, dass ich eine recht weise Frau bin, und woher kommt das – natürlich von all diesen Leben, die ich wirklich durchlebt habe.

Im Theater auf den Kanarischen Inseln habe ich meine erste Carmen gesungen und Mario del Monaco seinen letzten Othello. Ich habe ihn gehört und war begeistert, wie er zuerst spielte und dann sang und sang und dann spielte er und spielte und sang, immer der Reihe nach, nicht zusammen. Am nächsten Tag kam er zu meiner Carmen und sagte: „Mein Gott, wie schade, dass ich nicht mehr in der Carmen singen kann, so eine Carmen habe ich mir immer gewünscht.“

Der Archipowa hätte man das nicht gesagt. (lacht)

Um Gotteswillen, nein!

Nun ja, als ich meine erste Carmen sang und mich José – Alain Vanzo, ein französischer Sänger – in den Bauch schlug (ich konnte ihn auch in Wirklichkeit nicht leiden, meinen ersten José), dachte ich: „Wie schade, dass ich so jung sterben muss. Warum hat er mich getötet? Wie traurig, vom Leben schon Abschied nehmen zu müssen.“ Und als ich hinfiel, hörte ich ein Geräusch, ähnlich der Brandung. Meine Mutter hat mir einmal erzählt, als sie mich zur Welt brachte, war sie einige Zeit klinisch tot. Sie erzählte mir, dass sie einen hellen leuchtenden Kanal sah und das Geräusch der Brandung hörte. Deshalb dachte ich damals: „Auch die Mutter hat mir von diesem Geräusch der Brandung gesprochen. Wie schade, dass ich gestorben bin, was für ein törichter, dummer Tod.“ Dann öffnete ich die Augen und als Geräusch der Brandung entpuppte sich der Beifall, der bis hinter den Vorhang drang. Damals begriff ich, bis zu welchem Grad ich ein anderes Leben lebe auf der Bühne, dass ich alles als Realität erlebe. Oder, zum Beispiel im zweiten Akt, wenn José aus dem Gefängnis kommt, in Spanien steht auf der Bühne echter Wein, und er die Flasche fallen lässt, und mich dabei mit Wein begießt, da dachte ich: „Das wird sicherlich ein schlechtes Ende nehmen.“ Und das alles erlebe ich in der Tat. So auch jetzt, wo wir mit Domingo Pique Dame spielen. Er ist ein umwerfender Hermann, ich glaube der beste Hermann überhaupt. Ich mochte auch Wolodja Atlantow als Hermann sehr, keiner konnte ihm das Wasser reichen, aber jetzt kam Domingo. Wissen sie, er singt mit einer solchen Leidenschaft, so eine wilde …

Ja, ich habe das Video gesehen – das war sehr stark!

Wir haben erstaunliche Dinge erlebt. Als ich das Liedchen von Grétry singe und tanze, und mich an meine Liebhaber erinnere, versinke ich vollkommen in diesen Träumen. Und als Hermann hereinkommt, erschrecke ich nicht vor ihm, sondern denke, dass wiedermal ein Liebhaber zu mir kommt. Lustig ist auch, dass sich das Liedchen als Walzer erweist, es geht im Dreivierteltakt. Wir beginnen zu tanzen, und es zeigt sich, dass ich nach vierzig Jahren, solange ich schon dieses Liedchen singe, zum ersten Mal bemerke, dass es ein Walzer ist. (lacht) Wir tanzen den Walzer und dann, als ich sterbe, begreift er nicht, dass ich tot bin. Und er tanzt weiter und tanzt mit einer Toten. Und als er begreift, dass ich schon tot bin, wirft er mich auf die Erde. Das Wichtigste ist, dass ich das alles wirklich erlebe: Ich sehe diese Kerzen, die Pagen in den Livreen … Ich erinnere mich, als ich jung war, sang ich einmal in Versailles und ein Saaldiener in Livree verließ den Raum und klopfte dabei mit einem Stock auf den Boden. Ich war damals empört und dachte: „Was für eine Unverschämtheit, so ein Lärm vor einem Konzert!“ Aber das war anstelle der Konzertklingel gemeint, wie in alten Zeiten. Und das Konzert fand bei Kerzenbeleuchtung statt. Verstehen Sie, das legt sich alles in Schichten übereinander – die Erinnerungen, die Bücher, alles was ich gelesen habe, alles, was ich gesehen habe. All das verwandelt sich in Leben, in ein absolut anderes als unser Leben.

Jelena Wassiljewna, aber das kam doch nicht ganz plötzlich? Ich habe Ihre früheren Aufführungen gesehen – die „Zarenbraut“, zum Beispiel. Und ich erinnere mich, dass die Obraszowa damals noch nicht das „Bühnentier“ war, wie Abbado einmal sagte. Sie stand da, mit ausgestreckten Armen, wie die Aida, und sang. In welchem Moment ist das passiert, wie haben Sie gefühlt, dass das ein Übergang in einen anderen Zustand ist?

Ich werde es Ihnen erzählen. Zu Anfang hatte ich große Schwierigkeiten – gesangliche und technische. Als ich jung war, hatte ich Angst, irgendeine hohe Note nicht zu treffen, ich fürchtete kein legato singen zu können und dachte viel darüber nach. Dann merkte ich, dass ich eine sehr schöne Stimme habe, groß und ausdrucksvoll, und ich wollte diese Stimme allen zeigen. Das war so eine jugendliche Dummheit. Dann fing die Arbeit an … Ich habe noch meine Notizen und Aufzeichnungen. Allerdings nicht über die „Zarenbraut“. Ich nahm den Brief an Werther auf… Oder, zum Beispiel, als ich in der „Pique Dame“ die Polina sang – irgendwie gelang mir die Romanze nicht, ich sang sie viel zu laut, wie alle. Es klang scheußlich. Aber dann – ich erinnere mich sehr gut an diesen Moment – als ich nachts wach lag (denn ich konnte nicht schlafen, weil ich immer darüber nachdachte, wie ich die Romanze singen sollte), zündete ich im Haus Kerzen an, setzte mich an den Flügel und sang. Mama kam heraus und sagte: „Jetzt bist du verrückt geworden.“ (lacht) Aber ich suchte diese Atmosphäre intonationsmäßig. Und allmählich, als ich diese Atmosphäre in die Oper mitnahm, spürte ich, wie mir ein Schauer über den Rücken lief, ich hatte ein merkwürdiges Gefühl, die Natur schien mir zu antworten – sie nahm mich mit in den Kosmos. Ich war mit dem Kosmos verbunden, was bis heute der Fall ist. Zum Beispiel passierte mir folgendes (ich habe darüber noch nie gesprochen) – einmal sang ich ein ganz wichtiges Konzert im Großen Saal des Konservatoriums und plötzlich fühlte ich, dass ich kurz vor dem Zusammenbrechen bin und keinerlei Kraft mehr habe. Aber das Publikum schreit: „Zugabe, Zugabe!“ Und ich dachte: „Lieber Gott, gib mir Kraft, gib mir Kraft“. Und plötzlich sehe ich, wie sich die Decke und der Balkon des Großen Saals öffnen, und ich sehe den schwarzen Himmel mit den Sternen. Zwei Meter breit war der Spalt, wie er wieder zuging, habe ich nicht gesehen. Aber, dass er sich öffnete, habe ich absolut klargesehen. Und ich begriff, dass s i e mich mitgenommen hatten...

Inhaltsverzeichnis

• Cover
• Titelei
• Impressum
• Inhalt
• VORWORT: Der verwegene Hang zu überraschender Verwandlung
• INTERVIEWS: Jelena Obraszowa im Gespräch mit Alexej Parin
• KONZERT- UND TONTRÄGER BESPRECHUNGEN: Wovon singt Jelena Obraszowa?
• REPERTOIRE
• Autorinnen und Autoren
• Anmerkungen
• Weitere Infos