Wolfsburg

Nataly von Eschstruth

• Verlag: Saga Egmont
• Jahr: 2017
• ISBN:
  9788711627617
• Thema: Literatur
• Thema: Literatur Allgemein

"Tief im Hessenland, verloren in endlos gedehnten Waldungen, auf einsamer Bergkuppe ragend, steht eine Ruine, die ›Wolfsburg‹ genannt. Wenig Mauerreste zeugen von ihrer Vergangenheit..." Doch: "Wenn der Vollmond durch die Wolken bricht und der verspätete, wegmüde Wanderer sich an der Ruine zur Ruhe gelegt hat und wie im Traum fern her vom Dörflein zwölf dumpfe Schläge hört, dann ist es ihm plötzlich wie ein seltsames Gesicht: langsam baut sich Stein auf Stein in der Ruine, wie mit Zaubermächten wachsen die verwitterten Trümmer empor, schimmernde Hallen und Säulen wölben sich über dem Zitternden, er schaut den Burghof, er sieht die geharnischten Gestalten in wilder Hast über die Fließen stürmen, bäumende Rosse jagen an ihm vorüber – Waffenklirren und Kampfruf..." Was Eschstruth hier in der bestrickenden Einleitung ihrer Meistererzählung beschreibt, ist genau das, was in der Tat nun auch dem Leser passiert, wenn er sich in den packend-anschaulichen Bericht vom Schicksal und den äußerlichen und inneren Kämpfen des Freiherrn Carl Wolfgang von Wolfsgeil vertieft. Wie von Zauberhand lässt Eschstruth in dieser Mittelalter-Erzählung eine untergangene, ferne Welt plastisch wiedererstehen!Eschstruth erzählt die Geschichte der legendären Wolfsburg in Hessen, um die herum sich im 12. Jahrhundert die Stadt Marburg gründete. In der fast tausendjährigen Geschichte des Hauses trug das Bauwerk verschiedene Namen und erfüllte diverse Zwecke. Eschstruth zeichnet diese wechselvolle Geschichte exemplarisch am Hause der Freiherrn von Wolfsgeil nach. Als Carl Wolfgang von Wolfsgeil mitten in der Heide einen Unfall erleidet, findet ihn das schöne, wilde Heidemädchen Mustela und ist sogleich fasziniert von ihm. Als seine Gefolgsleute ihr sagen, um wen es sich bei dem schwer Verwundeten handelt, weigert sich Mustela jedoch, ihm mit ihrer Heilkunst zu helfen. Denn ihr Großvater, der Vogelsteller Juan Piccolo, hegt gegen die Wolfsgeils einen tiefen, unüberwindbaren Hass. Schließlich erklärt sich das Mädchen bereit, den Edelmann bei sich aufzunehmen, jedoch nur unter der einen Bedingung, dass ihr Großvater auf keinen Fall erfährt, um wen es sich handelt...-

Blume, Laub und weisse Blüt’

Muss sich rasch entfalten,

Schwarzbraun Kind, dein Herz behüt,

Wirst es nicht behalten.

Geibel.

Tief im Hessenland, verloren in endlos gedehnten Waldungen, auf einsamer Bergkuppe ragend, steht eine Ruine, die „Wolfsburg“ genannt. Wenig Mauerreste zeugen von ihrer Vergangenheit, ein halbzerfallener Turm, eine zackig gebrochene Mauer, durch deren spitze Bogenfenster man hinab auf die rauschenden Waldeshäupter blickt, welche einförmig in dunklen Wogen hinwallen, wie ein unermessliches und ununterbrochenes Meer, das seine träumerische Flut gegen diesen einzig aufstrebenden Burgfelsen treibt. Ganz fern im Hintergrund zittern die nebelverschleierten Konturen des hessischen Berglandes, und dicht zu Füssen des Schlosses schäumt ein Bächlein in wilder Eile über das Gestein, um nach einigen kurzen Windungen in dem Buchenwald drunten zu verschwinden: das ist die einzige Abwechslung in dem einsamen, waldesgrünen Ausblick vom Ruinenfenster. Keller und dumpfige Gewölbe gähnen hie und da zu dem grasbewachsenen Burghofe auf und dicht am schroff abfallenden Berghang, wo sich ein schmaler, felsiger Pfad in mühseligen Windungen zu der Burg emporschlängelt, ragt noch als stolzestes Mauerwerk die breitgewölbte Eingangspforte, aus schweren Quadern aufgeführt und von dem durch Wetter und Zeit mit grünlichem Moos bezogenen Wappen gekrönt. Es ist ein seltsames Bild, welches uns hier steingehauen entgegenschaut: ein freies Wappenfeld, in welchem zwei Frauenarme einen Ring emporhalten.

Die Freiherrn von Wolfsgeil, welche hier gehaust und seit Urzeiten auf der Wolfsburg sassen, und denen alles Land, soweit nur der Blick von dem obersten Turmfensterlein schweifen konnte, mit Gut und Blut zu eigen war, die führten seit dem zwölften Jahrhundert dieses Wappenschild, das der Freiherr Carl Wolfgang in einer Stunde höchster Not und Gefahr in sein Schild aufgenommen und damit den springenden Wolf verdrängte, der schon zwei Jahrhunderte lang die Ahnherrn als grimmes Bannerzeichen in Kampf und Streit begleitet hatte. Und über jene Stunde, da Carl Wolfgang sein Wappen änderte, erzählt uns die Chronik eine wundersame Fabel und führt uns zurück in die graue Vorzeit, da hier auf dem Berg noch die gewaltigen Mauern der Wolfsburg trotzten, da unter den Buchenstämmen drunten Speer und Schild der feindlichen Heerhaufen gleissten, da Rauch und Brand ihr furchtbares Banner der Vergänglichkeit auf die Söller gepflanzt.

Wenn der Vollmond durch die Wolken bricht und der verspätete, wegmüde Wanderer sich an der Ruine zur Ruhe gelegt hat und wie im Traum fern her vom Dörflein zwölf dumpfe Schläge hört, dann ist es ihm plötzlich wie ein seltsames Gesicht, er schrickt empor von den moosigen Steinen und starrt mit bleichen Wangen auf unfassliches: langsam baut sich Stein auf Stein in der Ruine, wie mit Zaubermächten wachsen die verwitterten Trümmer empor, schimmernde Hallen und Säulen wölben sich über dem Zitternden, er schaut den Burghof, er sieht die geharnischten Gestalten in wilder Hast über die Fliessen stürmen, bäumende Rosse jagen an ihm vorüber, — Waffenklirren und Kampfruf, — und dann wirbeln Rauch und Funken, — tobende furchtbare Hast der Verzweiflung, — und eine Frauenstimme gellt durch das Getöse: „Mein Leben für den Ring! ...

Andern Morgens aber steht der Wanderer mit bleichen Wangen vor dem Dorfkrug, und wenn er der Wirtin Töchterlein nach der alten Ruine droben fragt, dann sieht ihn die Kleine mit scheuen Augen an und fragt mit ängstlichem Umblick nach der fernen Bergkuppe: „Ward Ihr droben zur Nacht und habt Ihr auch den Carl Wolfgang kämpfen sehen?!“ ... —

Die Sonne aber lacht am Himmel und weisse Lämmerwölkchen treiben über der Wolfsburg.

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Vor langen, langen Jahren wars. —

Wenn man den kleinen Bach verfolgt, welcher eilig das dichtverwachsene Gestrüpp durchbricht, um tagelang über Moos und Steine durch endlos gedehnte Wälder zu irren, dann trifft man plötzlich auf einen Flecken kahles Heideland, das wie ein vergessen Stücklein Poesie tief versteckt zwischen den laubigen Waldmassen liegt. —

Mitten durch hochstarrendes Ginsterkraut sucht sich der schäumende Gesell seinen Weg, klettert keck über die sperrenden Felssteine und küsst mit neckender Welle die schlanken Brombeerranken, welche in fast undurchdringlichen Blattschlingen, gelb und rot gefärbt, über die Ufer herabhängen.

Die Sonne sinkt, grellrote Strahlen flimmern über die blühende Heide und mengen Gold und Purpur zu märchenhafter Pracht: feiner, säuselnder Duft steigt aus dem Blumenmeer empor, und die Schmetterlinge wiegen sich voll zweifelnder Lust über braun’ Erika, ehe sie, berauscht von süssem Odem, an die lockenden Kelche hernieder taumeln. Mitten in dem wehenden Riedgras erheben sich zackige Felsblöcke, hochgetürmt wie ein steinerner Thron, belegt mit einem Teppich üppich wuchernden Moses, so weich und schwellend und farbenhell gestickt, als sei er zur Wiege für ein Königskind bereitet worden.

Grell umflutet steht er von dem Abendrot und die kleine Eidechse huscht neugierig näher und lauscht mit klugen Augen zu dem jungen Wesen empor, welches einsam, regungslos in dieser Einöde auf sonnigen Steinen liegt.

Braune Arme stützen ein Mädchenhaupt, geknickte Haidestengel schmiegen sich an ruhende Glieder, schmeicheln um die kleinen Füsse, welche mechanisch den gelben Sand scharren, und schmücken den groben Zwilchrock, welcher grau und unschön über den Felsen weht. Schlank und geschmeidig sind die Glieder, lebendig selbst in ihrer Ruhe, und das Antlitz, welches mit grossen, blaugrauen Augen über das schimmernde Heideland starrt, trägt einen fremden, einen seltsamen Charakter. So wild und ungefügig, wie das lange Haar um Stirn und Schultern flattert, so trotzig herb legen sich die Lippen auf feste, weisskeilige Zähne, scharf und spitz wie bei dem Wiesel, welches oft hier durch das Gestein huscht; und die Augen, gross und lebhaft, durchglüht von unbändig jähem Gefühl und dennoch oft von dunklen Wimpern verschleiert, durch welche listig und klug der Blick bricht, magnetisch fesselnd mit leuchtendem Schimmer, diese Augen sind die einzige Schönheit in dem schmalen, wettergebräunten Oval, — der Spiegel einer ungefügen, fessellosen Mädchenseele.

Der Kuckuck lacht leise aus dem Wald herüber, mit silbernem Klang schäumt der Bach durch die Steine, und ein ungeduldiger Griff der wettergehärteten Hand wirft die Haarsträhne zurück und bricht aus dem rotblühenden Sauerampfer zur Seite, dessen saftige Blättlein und Stengel die kleinen Zähne der Dirne rastlos zerbeissen. Wieder und wieder hebt sie das Haupt spähend nach dem dunklen Waldessaum, legt das Ohr auf den sandigen Boden und lauscht mit verhaltenem Atem. Ein seltsames Zucken fliegt über die Züge, sie lächelt, schaut empor und atmet tief auf; noch ein Augenblick angestrengten Schauens — dann springt das Waldkind empor, schüttelt Halme und Sand von sich und gleitet leis und behend wie ein Schatten zwischen die hohen Felsblöcke, schmal ist die Spalte zwischen dem Gestein, undenkbar fast, dass ein Menschenkörper dazwischen Platz findet, — das sonngebräunte Mädchen jedoch windet sich schlank hindurch, duckt sich nieder unter das blühende Gerank der Heiderose und blinzelt mit dunklem Blick über die Ebene.

Da klingt Hufschlag und heiho! Wie die wilde Jagd knattert es durch die Gebüsche, stampft mit flüchtigen Hufen über das Flachland und stösst schmetternd in’s Horn.

Allen voran auf goldrotem Pferd ein Jüngling, schön und keck wie Ritter Georg, der heilige Streiter; prunkendes Jagdgewand gleisst in dem Abendrot, und um die Schultern weht licht das Haar, wie aus Sonnenfäden gesponnen! Ihm nach ein schmucker Zug stolzer Wehrgesellen und Weidmänner, hohe, reckenhafte Gestalten voll trutziger Kraft und Kühnheit, — wie ein Traumbild fliegen sie an dem Felsen vorüber, Sandwolken und geknickte Heidestengel wirbeln hinter ihnen auf, dann ziehts hinab in den Wald.

Zwei Augen haben die Reiter angestarrt, zwei brennende, weitgeöffnete Mädchenaugen sind von Angesicht zu Angesicht gehuscht und schliesslich zurückgekehrt zu dem goldlockigen Jüngling in langem, unaussprechlichem Blick, welcher noch jetzt wie gebannt auf dem wogenden Blattgrün haftet, hinter welchem die rotwallende Mähne zum letztenmal aufflatterte. Leise gleitet das Heidekind aus dem Versteck, presst die Hände gegen die Brust und breitet sie dann in stürmischem Jubel dem glühenden Sonnenball entgegen, silberhelles Jauchzen hallt über die grabesstille Heide, der Kuckuck lockt leise herüber, und tief im Riedgras raschelt die scheue Eidechse, zirpt es ihr heimliche Antwort.

Hastig stürmen die nackten Füsse über die Fläche, genau hat sie’s erspäht, wo der Huf des goldroten Rosses die Erde traf, zerwühlte Blüten liegt rings umher, geknickt und abgeschlagen von dem Eisen des flüchtigen Tieres. Da hebt sie den Zweig der grünen Klette empor, drückt ihn gegen die Brust und lacht leise auf, wie er sich so fest in die groben Zwilchfalten klammert, — dann tut sie prüfenden Umblick über das Flachland, vorgeneigten Hauptes wie das Reh, ehe es sicheren Fuss auf fremdem Gebiete fasst, — und schnell wie der Sturmwind eilt sie den Hügel hinab, haltlos hinein in dämmernden Wald, durch welchen noch immer das Heiho, Horn uud Meutengekläff wiederhallt. —

Das Eichenlaub zittert, als trüge es tiefes Weh. Drunten auf schwellendem Moos liegt ein goldblondes Haupt, warmer Purpur rieselt über bleiche Wangen und färbt die weissen Sternblumen, welche sich klagend über die geschlossenen Augen neigen. Stumm und ernst stehen die Jagdgesellen und netzen das weiche Tuch im Wasser, um die brennenden Wunden zu kühlen, rote Wellen trägt das schäumende Bächlein, und je greller sie sich unter dem feuchten Leinen färben, desto tiefer erblassen die Wangen des jungen Reiters. Herrenlos scharrt der Goldfuchs, an einen Baumast gebunden, die nickenden Farren in den Staub.

Da regen sich leise die Zweige, scheu und dennoch entschlossen tritt eine Maid aus dem Gebüsch, achtlos der Männer schreitet sie näher, nur einen Einzigen sieht ihr glanzloser Blick.

Wortlos neigt sie sich über den Verwundeten, schaut prüfend die blutende Stirn und streicht mit der braunen Hand die Locken zur Seite. „Wasser hilft hier nicht“, flüstert sie leise zu dem Nächststehenden auf, „daheim habe ich Wundsalbe, die stillt jedes Blut sofort!“

„Wer bist du, Dirne, und wo wohnst du?!“ Näher umdrängen sie die Waidgesellen in ungestümer Frage.

„Der Vogelsteller Juan Piccolo ist mein Grossvater, unsere Hütte steht dicht bei der Klause des frommen Paters Severin, keine hundert Schritt weit!“ entgegnete sie mit fliegendem Atem, „schafft ihn zu mir, ich will ihn heilen!“

„Verstehst du dich auf solch’ wundersame Kunde, Maid?“ fragte ein weissbärtiger Alter, zweifelnd auf die kleinen Hände, auf den groben, oft zerfetzten Rock herniederblickend, „so hilf ihm! Es soll dir wohl belohnt werden, wenn du dem jungen Ritter Obdach gibst. Er ist ein reicher Herr und hochgeehrt im Hessenland!“

Da sprüht und blitzt das dunkle Auge zu ihm auf: „Ich helfe ihm, weil ich’s will, nicht weil ich’s soll, oder sein Gold erschleichen will!“ grollt sie zornig durch die Zähne, „ich brauche keinen Lohn, ich bin frei, ich habe alles, was ich will, so weit der Himmel glänzt, kann ich gehn, und die Vögel gehorchen mir und die Tiere tun nach meinem Willen und nach den Menschen frage ich nichts! Schafft ihn auf! Auch der Vogelsteller bewirtet seinen Rittersmann!“

Und sie wirft das Haupt in den Nacken, weist gebieterisch auf den Kranken und wendet sich voraus, den Weg zu zeigen.

Da trifft ihr Blick noch einmal den Alten. „Wie heisst er?“ fragt sie, kurz nach dem blonden Haupt zurückweisend.

„Carl Wolfgang, Dirne, — ’s ist ein edler Herr von Wolfsgeil!“

Da zuckt sie zusammen, als träfe sie ein giftiger Pfeil. „Wolfsgeil? ..“ stottert sie ... „Wolfsgeil? .. von der Burg droben?! — — und ihre Hände sinken schlaff hernieder und ihr Antlitz überzieht fahle Blässe. „So schaut ein Wolfsgeil aus?“

„Just so, Dirne, und ich denke: schmuck genug, wenn wir ihm erst das Antlitz frei gewaschen haben! Aber vorwärts nun, zeig uns den Weg zur Hütte!“

Starr und regungslos steht die braune Maid, wie Wetterleuchten flammt es über ihre Züge, und sie hebt finster wehrend die Hand. „Halt ein! ein Wolfsgeil tritt nicht über Juan Piccolos Schwelle ... es klebt ein Fluch daran!“

„Bist du bei Sinnen, schwarze Hexe?!“ Der greise Waidgesell fasst mit schmerzendem Griff ihr Handgelenk und schaut zornig in ihr bleiches Antlitz. „Soll Carl Wolfgang uns auf freiem Feld verbluten, weil ein gottvergessener Vogelsteller keinen Raum für ihn in seiner Hütte hat? Voran sag’ ich, kleine Wildkatz! bei deinem Leben, zeig uns den Weg!“

Da wirft sie das wilde Haupt trotzig in den Nacken und zeigt die weissen Zähne. „Hoho! weisst du keine andere Sprache, Alter? Befiehl dem Bach, dass er stille steht, befiehl der Mustela Piccolo, dass sie einem Menschen auf der Welt gehorcht, und sie höhnen dich beide „einen Narren“, Gesell! Ich tue, was ich will, ich bin frei wie der Falk und die Hand, die mich ducken will, schlag’ ich, wie er, mit blutigen Fängen!“ Und sie reisst in wildem Trotze ihre Hand los. — „Zum Teufel mit den Wolfsgeils! ich helf ihm nicht!“ Hastig wendet sie sich zur Flucht, noch einen schnellen, glimmenden Blick wirft sie zurück nach dem blonden Haupt des Verwundeten, und der erhobene Fuss stockt, machtlos wurzelt er im Moos, mit regungslosem Antlitz, wie gebannt starrt sie in Carl Wolfgangs Auge.

Sekundenlang hat der junge Reiter in aufflackerndem Bewusstsein die dunklen Wimpern aufgeschlagen und in langem, fieberisch leuchtendem Blick haften die Blauaugen auf den erbarmungslosen Lippen Mustelas. Dunkle Schatten legen sich tief um diese Augen, gross und zauberisch schön in tränenlosem Schmerz glüht eine Welt von nie gelösten Rätseln daraus entgegen, und langsam sinken wiederum die Lider, leises Seufzen lässt die farblosen Lippen beben, und tiefe Starrheit ruht abermals auf seinen Zügen.

Mustela verschlingt die zitternden Hände, ein tiefer Atemzug hebt ihre Brust, und mit glänzendem Blick winkt sie dem Alten. „Folg mir, Gesell, ich will es, dass der Wolfsgeil Obdach findet, — ich will’s!“ Und wie ein Schatten gleitet sie lautlos voran durch das flüsternde Gezweig.

Der Weg ist kurz, den sie zu gehen haben; schweigend folgt der kleine Zug. Über die Heide geht’s, am Bach entlang in den Wald hinab. Mustela schaut nicht nach dem Kranken zurück, aber sie zuckt empor, wenn sein schwerer Atem ihr Ohr trifft, und sie legt den Arm auf den Nacken des goldroten Pferdes und leitet es sicher auf ebneren Weg. Da wendet sie sich zu dem Alten und faltet finster die Stirne.

„Ich nehme den Kranken in unsere Hütte“, sagt sie kurz, „ihn und sein Pferd, sonst keine Seele weiter, verstehst du mich? Und wenn du es mir gelobst, dass dem Juan Piccolo sein Namen verborgen bleibt, so schwöre ich dir hingegen bei der heiligen Jungfrau, dass du ihn bis zum Neumond frisch und gesund wieder sehen sollst, so gesund wie heut morgen, da er sich in dieses Rosses Sattel schwang! Tust du nicht nach meinem Willen, und verrätst du dem Vogelsteller, welchen Gast er beherbergt, so bürge ich nicht fürder für Carl Wolfgangs Leben; wirst du mir aber vertrauen und sein Geschick in meine Hände legen, so verpfände ich dir meine Seele für sein Heil!“ und die seltsame Sprecherin bietet mit befehlerischer Geste die Hand entgegen. „Schlag ein!“

„Ihn allein willst du aufnehmen, Mädchen?“ Ludolf, der Wildmeister, schüttelt finster das Haupt, „wie sollten wir unsern Herrn also verlassen? Wer bürgt für seine Sicherheit? Wehe dem, der glattem Weiberworte traut!“

„Und wehe dem, der Wahrheit nicht zu schätzen weiss!“ ein jäher Blick bricht leidenschaftlich aus ihrem Auge und mit gedämpfter Stimme fährt sie fort: „Hätte ich arges im Sinn, verschwieg’ ich wohl den Hass, den Juan Piccolo wider die Wolfsburg hegt, so sage ich ihn ehrlich in euer aller Gesicht und ich füge hinzu, Juan wird verfolgen und ich werde schützen, Juan ist ein alter, kindischer Mann, seine Enkelin aber ist Mustela, und Mustelas Willen ist das Evangelium für Wald und Heide, — töte mich, aber sag’ nicht, dass ich falsch sei! Sieh, hätte ich einen Feind auf dieser Welt, ich würde vor ihn treten unter Gottes Sonnenlicht, würde die Augen aus seinem Antlitz kratzen, hätte er mich mit bösem Wort gereizt, zu Boden schlagen würd’ ich ihn in jäher Leidenschaft; aber nie und nimmer würde ich sichere Nacht erwarten, um ihn meuchlings in sein Verderben zu locken. Mustela wird zum Hasse nie zu feig, doch stets zu stolz zur Feigheit sein!“

Ludolf wiegt nachdenklich sein weisses Haupt. „Mag’s immerhin so sein, Dirne ich glaube dir’s, und freu’ mich deines graden Sinns; aber schau, es ist nicht Ritterart, den Herrn hilflos allein zu lassen, und darum höre, welch ein Ausweg mir einfällt. Nimm Carl Wolfgang denn immerhin allein unter dein Dach, doch zürne nicht, wenn ich einen Knappen bei dem Klausner Severin zu Gaste bitte, damit er, und sei es auch auf der Schwelle nur, für seinen Junker wacht! Ich selber reite ab und zu, bring’ Wein und Speise aus der Wolfsburg und eine Sänfte, wenn deine wunderkräftige Salbe die Wunden auf der Stirne heilen liess. Bist du’s zufrieden, kleiner Kobold? so schlag’ ein!“

Das Heidekind reichte ihm abgewandt die Hand, presste in finsterem Trotze die Lippen zusammen und schritt schweigend weiter. Dämmerung wehte wie graue Nebel über die Heide und durch die fernen Baumwipfel schimmerte die fahle Mondscheibe; Mustela winkte leise gegen die Reiter, huschte behutsam an eine dichtverwachsene Hecke laubigen Schlehdorns und legte die Hände an den Mund, zirpender Vogellaut ertönte, leise flötend wie glockenheller Amselschlag perlte es von...

Inhaltsverzeichnis

• Titel
• Kolophon
• Wolfsburg
• Anmerkungen