Ilusorium

Víctor Jiménez

• Editorial: Pensódromo 21
• Año: 2014
• ISBN:
  9788494340406
• Edición: 1
• Categoría: Literatura
• Categoría: Poesía

En esta nueva entrega, Víctor Jiménez recopila poemas de un hombre que ha vivido en la penumbra por demasiado tiempo. Ha transitado por ese túnel oscuro y finalmente ha encontrado un claro de luz. Una sonrisa le alumbra este nuevo camino; no es una sonrisa cualquiera, viene vestida de luces de bengala, viene de la mano de una guerrera que se deja ver desde la portada del libro. Un poemario coherente que ubica al autor dentro de los nuevos valores que se abren paso en la literatura escrita en esta ciudad. (Manny López)La poesía de Víctor Jiménez es juego, es un acto de autenticidad que no es otra cosa que la práctica misma de la libertad; porque como lo lúdico no requiere explicación ni implica el conocimiento de ninguna verdad, ese acto inocente se convierte en algo así como el reto de un niño que juega al infinito. (Elsa J. Varela)Lo cotidiano y lo trascendental, lo coloquial y lo amatorio se dibujan, se pintan, se filman. Meterse en las líneas de Víctor Jiménez es andar los fotogramas de una jornada vital a través de sus cristales verbales. (Ana Cecilia Blum)

Retórica

Cae nieve en Estocolmo un escritor ve palabras flotando en el aire.

Llueve en Miami un diletante sueña despierto con la eternidad.

Hace calor en La Habana un nihilista ve el horizonte antes de lanzarse al mar.

Hay niebla en Madrid un pintor se ahoga en alcohol cubre paredes de rojos amarillos y verdes eléctricos.

No hay luz en Caracas bajo la retórica ardiente de un discurso una joven quiere volar bailando.

Azar de letras

Entre el asfalto y la poesía forjo letras al azar. En este ejercicio del decir, descubro palabras aleatorias, metáforas en clave. Inquiero un verso escrito, una palabra alada. Primigenia. Verbo, belleza y vicio se deslizan a ras de mis sueños Versos que invocan melancólicos una liturgia de nombres: Bukowski, Eliseo Diego, Kerouac, Jorge Luis Borges. Las palabras son solo golpes de dados. Solo nombres. Letras. Dispersas al azar.

El olvido

En este paisaje de olvido sin fondo Miami se hunde en el Atlántico, y una misiva de Winston Churchill derrotado se desvanece en un instante.

Marcel Proust nunca escribió su Á la recherche du temps perdu, padecía de Alzheimer y solo recordaba las tetas de su tía Leoncia.

A Montaigne el postmoderno le gustaban las comparsas de Río de Janeiro: vaya nihilista trasnochado que acercaba la luz a las tinieblas.

Ella, La Habana, toda lúdica se apuntala de memoria con estiércol, como una promesa de salvación contra el olvido.

Nocturno

En noches de insomnio voy reconstruyendo mis obsesiones, juego con la memoria, recorro paisajes hace tiempo olvidados: puentes azules, los lugares comunes de la niñez: el sol iluminando un jardín, una habitación fragmentada, un cuerpo desnudo. Recuerdo ciudades: esplendores nocturnos en Bogotá, una buhardilla en París, un cerro en Valparaíso, una esquina de Madrid. Juego con una infinita sucesión de imágenes. Es de madrugada en esta ciudad vulgar y nerviosa. Vivo —a veces— en blanco y negro. Llueve contra los cristales. Apago la luz.

Blanco

En el espacio blanco de la hoja fluyen eternas, palpitantes, las palabras. Ante el enigma y el misterio, asumo el reto de despertar al silencio como prueba de que existo.

Filo

En esta tarde soporífera comienzo una aventura itinerante sin salir de casa. Atormentado, porque me falta un cigar...

Índice

• Cubierta
• Portada
• Créditos
• Dedicatoria
• Epígrafe
• Agradecimientos
• Prólogo
• Ilusorium