El muerto de Maigret

(Los casos de Maigret)

Georges Simenon, Núria Petit

• Editorial: Acantilado
• Año: 2017
• ISBN:
  9788416748921
• Categoría: Literatura
• Categoría: Literatura de crímenes y misterio

Una mañana de febrero, un desconocido telefonea al inspector Maigret: afirma que unos hombres le persiguen desde la noche anterior y está convencido de que su vida corre peligro. La llamada se interrumpe y se repite desde varios cafés de París, hasta que finalmente el teléfono deja de sonar. Esa misma noche, aparece el cadáver de un joven con el rostro desfigurado en place de la Concorde, y Maigret está convencido de que se trata del mismo hombre que lo ha telefoneado. A partir de ese momento el inspector siente que debe ocuparse personalmente de ese muerto, descubrir quién es, a qué se dedicaba, y por qué murió de un modo tan misterioso y estremecedor. Simenon crea una nueva trama magistral en la que se alternan los momentos de tensa calma con los de trepidante acción, y aprovecha los interludios para dar los toques de humor y humanidad que hacen del inspector Maigret uno de los personajes más emblemáticos de la novela negra."El mito de Maigret se ha convertido en uno de los más espectaculares de toda la historia del género criminal".Salvador Vázquez de Parga"Simenon sigue siendo nuestra gran asignatura pendiente como lectores".Paco Camarasa"Cualquier texto de Simenon parece escrito anteayer".Benjamín Prado, Todos somos sospechosos (Radio 3)"Simenon se las arregla para parecer un observador desinteresado a distancia del mundo que crea, mientras se lima las uñas. El belga fue un "boom" que se convirtió en gran escritor, cuando suele suceder lo contrario"Luis M. Alonso, Faro de Vigo"Un fiel representante del estilo y la forma literaria de su autor. Simenon en estado de gracia".Ernesto Ayala-DIP, El Correo Español"Simenon sobresale entre los autores de novela negra. Es más que un narrador de primera: cautiva, emociona y hiere como los grandes escritores".Jordi Nopca, Ara

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—Disculpe, señora…—Tras varios minutos de pacientes esfuerzos, Maigret logró por fin interrumpir a su visitante—. Me está diciendo que su hija la envenena lentamente…

—Es la verdad…

—Hace un momento me ha dicho con el mismo aplomo que era su yerno quien se las arreglaba para cruzarse con la doncella por el pasillo y verter veneno en su café o en una de sus muchas tisanas…

—Es la verdad…

—Sin embargo…—consultó o fingió consultar las notas que había tomado durante la conversación, que duraba más de una hora—al principio me ha dicho que su hija y su marido se odian…

—Y eso también es la verdad, señor comisario.

—¿Y se han confabulado para acabar con usted?

—¡Claro que no! Precisamente… Tratan de envenenarme por separado, ¿comprende?

—¿Y su sobrina Rita?

—También por su cuenta…

Era febrero. Hacía un tiempo agradable, soleado, con alguna que otra nube blanca de chaparrón humedeciendo el cielo. Sin embargo, desde que la visitante estaba allí, Maigret había atizado tres veces la estufa, la última estufa de la Policía Judicial, que tanto le había costado conservar cuando habían instalado la calefacción central en quai des Orfèvres.

La mujer debía de estar empapada debajo del abrigo de visón, debajo de la seda negra de su vestido, debajo de la acumulación de joyas que la adornaban por todas partes, en las orejas, en el cuello, en las muñecas, en el pecho, como a una gitana. Y a una gitana recordaba más que a una gran dama, con su maquillaje exagerado que estaba empezando a formar una costra y a correrse.

—En resumen, tres personas intentan envenenarla.

—No es que lo intenten… Ya han empezado…

—Y usted cree que cada uno de ellos actúa sin saber lo que hacen los otros…

—No es que lo crea, estoy segura…

Tenía el mismo acento rumano que una célebre actriz de los teatros de bulevar, los mismos arrebatos, que cada vez lo hacían estremecerse.

—No estoy loca… Lea… Supongo que conoce usted al profesor Touchard… Lo llaman como perito en los juicios más importantes…

Había pensado en todo, ¡hasta en consultar al alienista más famoso de París y pedirle un certificado atestiguando que gozaba de plenas facultades mentales!

No había nada que hacer más que escuchar con paciencia y, para contentarla, escribir de vez en cuando a lápiz algunas palabras en el bloc de notas. Se había hecho anunciar por un ministro, que había telefoneado personalmente al director de la Policía Judicial. Su marido, que había muerto unas semanas atrás, era consejero de Estado. Vivía en rue de Presbourg, en una de esas enormes casas de piedra cuyas fachadas dan a place de l’Étoile.

—En cuanto a mi yerno, el procedimiento es el siguiente… He estudiado la cuestión… Hace meses que lo espío…

—O sea que ya había empezado en vida de su marido.

La mujer le tendió un plano del primer piso de la casa que había dibujado cuidadosamente.

—Mi habitación está marcada con una A… La de mi hija y su marido, con una B… Pero Gaston ya no duerme en esa habitación desde hace algún tiempo…

Por fin sonó el teléfono, con lo cual Maigret tendría un respiro.

—Diga… ¿Quién está al aparato?

La centralita, en general, sólo le pasaba las llamadas cuando el caso era urgente.

—Disculpe, señor comisario… Un sujeto que no quiere decir su nombre insiste en hablar con usted… Me jura que es cuestión de vida o muerte…

—¿Quiere hablar conmigo personalmente?

—Sí… ¿Se lo paso?

Y Maigret oyó una voz ansiosa que decía:

—¡¿Aló?!… ¿Es usted?…

—El comisario Maigret, sí…

—Perdone… Mi nombre no le diría nada… No me conoce, pero conoció a mi mujer, Nine… ¡¿Aló?!… Debo contárselo todo, muy deprisa, porque puede que esté al llegar…

Lo primero que pensó Maigret fue: «¡Vaya! Otro loco… Es el día…». Pues había observado que los locos generalmente van por rachas, como si ciertas fases de la luna les influyeran. Se prometió que luego consultaría el calendario.

—Primero quería ir a verlo… He pasado por quai des Orfèvres, pero no me he atrevido a entrar, porque él iba pisándome los talones… Creo que no habría vacilado en disparar…

—¿De quién habla?

—Un momento… No estoy lejos… Estoy enfrente de su despacho y hace un instante podía ver su ventana… quai des Grands-Augustins… ¿Conoce usted un café que se llama Aux Caves du Beaujolais…? Acabo de entrar en la cabina… ¡¿Aló?!… ¿Me escucha?

Eran las once de la mañana, y Maigret anotó maquinalmente en su bloc la hora y después el nombre del café.

—He considerado todas las soluciones posibles… Me he dirigido a un policía en place du Châtelet…

—¿Cuándo?

—Hace media hora… Uno de los hombres me pisaba los talones… Era bajito y moreno… Porque son varios y se turnan… No estoy seguro de reconocerlos a todos… Sé que el moreno bajito es uno de ellos…

Un silencio.

—¡¿Aló?!…—dijo Maigret.

El silencio duró unos instantes y luego se oyó de nuevo la voz.

—Disculpe… He oído que entraba alguien en el café y he creído que era él… He entreabierto la puerta de la cabina para verlo, pero no es más que un joven repartidor… ¿Aló?…

—¿Qué le ha dicho al agente?

—Que unos tipos me están siguiendo desde anoche… No, desde primera hora de la tarde, para ser más exactos… Que seguramente buscan una ocasión para matarme… Le he pedido que detuviera al que venía detrás de mí…

—¿El agente se ha negado?

—Me ha pedido que le mostrase al hombre y, cuando he querido hacerlo, ya no lo he encontrado… Entonces no me ha creído… He bajado al metro… Me he metido en un vagón y he bajado en el momento en que arrancaba el convoy… He recorrido todos los pasillos… He salido frente al bazar de l’Hôtel-de-Ville y también he cruzado toda la tienda…

Había debido caminar muy deprisa, o ir corriendo, pues su respiración era entrecortada y jadeante.

—Lo que le pido es que me envíe enseguida a un inspector de paisano… Al café Aux Caves du Beaujolais… Que no me hable… Que haga como si nada… Yo saldré… Casi seguro que el otro empezará a seguirme… Bastará con arrestarlo, y yo iré a verlo a usted y le explicaré…

—¡¿Aló?!

—Digo que…

Silencio. Unos ruidos confusos.

—¡Diga!… ¡Diga!…

Ya no había nadie al otro lado del hilo.

—Como le decía…—prosiguió imperturbable la vieja de los venenos, al ver que Maigret colgaba.

—¿Me permite un momento?

Fue a abrir la puerta que comunicaba con el despacho de los inspectores.

—Janvier… Ponte el sombrero y ve corriendo aquí enfrente, a quai des Grands-Augustins… Hay un café que se llama Aux Caves du Beaujolais… Pregunta si el hombre que acaba de telefonear aún está…

Descolgó su teléfono.

—Póngame con el café Caves du Beaujolais…

Al tiempo que llamaba miraba por la ventana y, al otro lado del Sena, donde quai des Grands-Augustins forma una rampa para subir a Pont Saint-Michel, podía ver la vidriera estrecha de un café de barrio en el que alguna vez había entrado a tomar una copa en la barra. Recordaba que se bajaba un escalón, que la sala era fresca y que el dueño llevaba un mandil negro de bodeguero.

Un camión parado frente al bar impedía ver la puerta. Pasaba gente por la acera.

—Mire, señor comisario…

—¡Un momento, señora, por favor!

Y llenó minuciosamente su pipa sin dejar de mirar por la ventana.

Aquella vieja, con sus historias de envenenamiento, iba a hacerle perder la mañana, o algo más. Había traído cantidad de papeles, planos, certificados, y hasta análisis de alimentos que había tenido la precaución de encargarle a su farmacéutico.

—Siempre he desconfiado, ¿comprende?…

Exhalaba un perfume agresivo, mareante, que había invadido el despacho y había logrado aniquilar el buen olor a pipa.

—¡Aló!… ¿Aún no tiene el número que le he pedido?

—Estoy llamando, señor comisario… No paro de llamar… Siempre está ocupado… A no ser que lo hayan dejado descolgado…

Janvier, sin chaqueta, con su andar desgarbado, cruzó el puente y poco después entraba en el bar. El camión arrancó por fin, pero no se veía el interior del café, que estaba demasiado oscuro. Pasaron unos minutos. Sonó el teléfono.

—Señor comisario, ya está… Ya tiene usted su número… Está sonando…

—¡Diga!… ¿Quién está al aparato? ¿Eres tú, Janvier? ¿El teléfono estaba descolgado?… ¿Y bien?

—Había en efecto un hombre bajito telefoneando…

—¿Lo has visto?

—No… Cuando he llegado ya se había ido… Parece que estaba todo el tiempo mirando por el cristal de la cabina, entreabriendo continuamente la puerta…

—¿Y entonces?

—Ha entrado un cliente, ha echado enseguida una ojeada al teléfono y ha pedido una copa de aguardiente en la barra… En cuanto el otro lo ha visto, ha interrumpido la comunicación…

—¿Se han ido los dos?

—Sí, primero uno y luego el otro…

—Procura que el dueño te dé una descripción tan minuciosa como sea posible de los dos tipos… ¡¿Aló?!… Ya que estás ahí, vuelve por place du Châtelet… Pregunta a los distintos agentes apostados allí… Averigua si a alguno de ellos, hace como unos tres cuartos de hora, lo ha abordado un hombre que le ha pedido que arrestase al que lo seguía…

Cuando colgó, la vieja lo miró con satisfacción y lo aprobó, como si fuese a ponerle una buena nota:

—Así es exactamente como entiendo yo una investigación… No pierde usted el tiempo… Piensa en todo…

Maigret se sentó y lanzó un suspiro. Había estado a punto de abrir la ventana, pues empezaba a asfixiarse en aquella habitación recalentada, pero no quería perder la posibilidad de acortar la visita de aquella recomendada del ministro.

Aubain-Vasconcelos. Así se llamaba. Ese nombre se le quedaría grabado en la memoria, y sin embargo no volvió a verla. ¿Murió a los pocos días? Probablemente no. Se habría enterado. ¿Tal vez la encerraron? ¿Tal vez, decepcionada de la policía oficial, se había dirigido a una agencia privada? ¿O tal vez se había despertado al día siguiente con otra idea fija?

El caso es que aún estuvo casi una hora oyéndola hablar de todos los que en esa enorme casa de rue de Presbourg, donde la vida no debía de ser muy divertida, se pasaban el ...

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