Historias de Tata Mundo

Fabián Dobles

• Editorial: Editorial Costa Rica
• Año: 2014
• ISBN:
  9789968684545
• Categoría: Literatura
• Categoría: Literatura general

Festejado como uno de los libros más importantes de la historia literaria del país y, sin duda alguna, una obra que enriquece el patrimonio cultural de toda América Latina, Historias de Tata Mundo (uno de los mejores libros escritos en 1956, según el criterio de la Enciclopedia Británica), se ha transformado en el punto obligado de detención para quienes deseen profundizar el alma costarricense. Fabián Dobles, por boca del experimentado y ameno Tata Mundo, nos ofrece 25 relatos, mediante el dominio de un lenguaje hondamente popular, con el que expone el temple del hombre y la mujer nacionales, Dobles pintó con maestría la estancia de nuestra vida aldeana, haciendo de Tata Mundo -el espontáneo contador de historias- un personaje inolvidable para muchas generaciones.

Fabián Dobles

Historias de Tata Mundo

El responso

Lucio estaba ya de recuerdos e historias el tablón con cuatro patas donde Tata Mundo se esparrancaba a mascarse la breva y fumarse sus puros, cuando le tocó su día al cuento del responso. Se había vestido la noche de luto rígido y el viento habíase quedado descansando en el camino. Nos rodeaba un silencio copioso, de aquellos que a Tata Mundo le agradaban y lo volvían hablador. A hablar se puso el viejo:

—Asina como esta fue la noche cuando tata cura me llevó con él al cementerio. Aunque algo manganzón ya, era yo monaguillo por entonces, y ese día don Francisco había amanecido agrio de genio. Apenas si medio probó bocado en el almuerzo y sorbió una taza de sopa en la comida. Dijo el rosario de la tarde nervioso y exasperado, y se la pasó vertiendo sobre acólitos y familiares un chorro de mal humor nada habitual en él.

—Usted se trae abejón en el buche –le dijo el sacristán cuando lo ayudaba a quitarse la sobrepelliz–. ¿Qué le pasa, don Francisco?

—Nada, nada –fue la respuesta; pero luego, guiñándome una seña disimulada a mí, que sabe Dios por qué era el monaguillo más de su confianza, me dio a entender que lo esperase a la salida de la iglesia.

Allí me preguntó que si estaba yo dispuesto a ayudarlo en algo que se proponía terminar esa noche en el panteón, y como le respondiera que claro que sí, me hizo mil recomendaciones para que no se lo fuera a decir a naide. Vivía yo en casa de unas tías algo duras de sueño, y no me costó mucho escurrirme de ellas sin meter ruido. A eso de las once, íbamos los dos por la carretera que se deslizaba hacia el cercano barrio de San Jerónimo, abriéndonos vereda por entre la oscuridad con la vieja linterna del cura. Todo dormía: los cafetales, los potreros, las vacas que adivinábamos echadas a la vera del camino. Solo algún perro bostezaba a ladridos sintiéndonos pasar y los cuyeos salpimentaban aquí y allá el ancho silencio nocturno. A mí la espalda me brincaba como un animal, del miedo. Pero a esa edad uno se las medio da de hombrecito, y le echaba siete nudos a mi frío para que las quijadas no me temblaran más de la cuenta. Sin embargo, ustedes adivinarán que cuando entramos en el cementerio lo menos que hacían mis dientes era sonar como matracas. Por entre bóvedas blanquecinas caminamos y por entre blanquinegros matones de margaritas, hasta parar frente a una tumba algo más grande que las demás, donde yo desenvolví el paquete en que traía los ornamentos para la ceremonia.

—Requiem aeternam dona ei, domine –recitó gutural el padre Francisco.

—Et lux perpetua luceat ei –contestó esta persona con voz más que de susto.

Y siguió el responso adelante. Al llegar al inicio del pater noster, tata cura hincó la rodilla en tierra, cosa fuera de liturgia y harto fatigosa para sus carnes, que fama tenían de bien comidas y servidas en mesa de casa cural. Esta vez se sentía muy con aquello, devoto y lleno de unción como cualquier cura novato, tanto que al aspergiar el agua bendita la vació toda, hasta verse seguro de haber humedecido y santificado por completo la tumba. Y como si los latines le hubieran sabido a rancio, para más seguridad todavía añadió en español al terminar el responso:

—Que descansés, de veras, en paz, ñor Evaristo –santiguándose una vez tras otra y mirando a ver si quedaba agua bendita. Mas no habiéndola ya, se dio por satisfecho y comenzó a desvestirse el paramento ceremonial.

—Ah, peso, Mundo, ah, peso, muchacho, el que me he limpiado de encima –agregó mientras yo envolvía los trapos litúrgicos.

Echamos a andar, sigilosos, ahora de vuelta al centro del cantón.

—Qué entierrazo fue el de este hombre –comentaba tata cura, contento y reflorecido–. ¿Recordás? Todito el cantón se dejó venir. Pero yo esa vez no podía rezarle de verdad ni un humilde requiescat in pace. ¡Señor, qué modo de morirse, y qué difícil para mí traerlo a enterrar en paz conmigo y con el difunto! Mientras hacía el ritual, por dentro me hormigueaban dudas grandes como toronjas. Óigame esto, muchacho: el diablo lo agarra a veces a uno por su cuenta, por más cura que sea.

Ajá, ajá, ¿Saben ustedes por qué las toronjas? Porque al cura el día del entierro le había sido imposible concentrarse en el oficio, por un viejo tiquismiquis que con ñor Evaristo había tenido cuando este vivía, y de seguro que entre la muchedumbre de sombreros y chalinas que rodeaban el ataúd escuchaba abejones y zumbidos mientras ceremoniaba, que a él debe de habérsele antojado que decían: “Lo mató la fatalidad. La cruceta le rebotó en la bola inflada, y el filo le partió la frente en dos. Qué lástima, era un buen hombre. Muchos favores le debía el barrio”. “Pues a saber… La verdad es que más le hubiera valido no ser tan alejandro en puño y dar el terreno para la plaza y la iglesia. De todos modos los muchachos se le metían al potrerillo y aunque no lo quisiera jugaban allí y le apaleaban el cafetal. ¿No te acordás cuando llegó de pronto y se puso como un loco a pegar alaridos y patadas, aquella vez que le acertaron en la cabeza el bolazo que lo tumbó redondo al suelo?”.

Y tata cura, mientras aguabenditazo iba y aguabenditazo venía, pensaba en otra tarde en que llegó a convencer a ñor Evaristo. “Pero si es poca cosa, ñorcito: el potrero más media manzana de café. Total, nada, para usted que tiene tanto por la gracia de Dios. Tan pudiente y tan cristiano, y viéndose en unas matillas de café. San Jerónimo necesita ese terreno y los muchachos plaza de juegos”.

“Nonis, padrecito; en cualquiera otra parte sí, pero allí, mire, habría que sacrificar su poco de cafetal, y eso sí que no; si quiere la tira de potrero que da a la calle, bueno, pero cafetal no”.

Y a él se le figuraba que, a la sazón, el cadáver del ñor era lo que hablaba, y hasta lo oía repetir: “No, don Francisco; allá otros que arranquen el cafetal. Yo siembro cafecito, y no permito que se pierda. En otro lugar, como le digo, todo lo que quiera”.

“Pero hombre, si es que la plaza y la ermita no caben en esa faja; la plazoleta y el terreno para la iglesia cogerían algo de cafetal, es verdad, pero muy poca cosa, muy poca cosa”.

Y nada. El cura había tenido que despedirse sin doblegar la terquedad del gamonal, murmurando para sí que al hombre la avaricia lo dominaba, tan mohíno y disgustado que hasta le venía sabiendo a dulce el que los muchachos le tuvieran a ñor Evaristo el maldito cafetalillo todo dado a Satanás a punta de bolazos. No hay caso, pensaba; duro y terco como el reuma de mi abuela. ¿Cómo quiere que edifiquemos ermita en otro sitio, si ese es el mismo centro del barrio?

Y las conversaciones mudas de los cementerios, esas que naide pronuncia y todo el mundo escucha alrededor de los parientes que lloran, continuaban atarantándolo al punto que seguía pidiendo a borbollones de latín por el descanso eterno de aquella alma avariciosa… “Vino por el cafetal; ah, ¿todavía no le han contado? Sí, corriendo, como siempre, hecho un loco. Qué, ¿no sabía que esta vez traía la cruceta? No se sabe con qué intención; fue que alguno pateó la pelota tan fuerte que vino a caer cerca de donde el viejo estaba. No, no fue intencional; el chacalín ese no había visto al ñor; le puso la bola en bandeja de plata. Él se le fue encima bufando y pretendió partirla por la mitad con la cruceta, pero la maldita rebotó cuando, agachado sobre el balón, quiso darle de firme. Asina se mató... ¿Quién, ñor Evaristo? Qué va a ser; se cayó al trompicar con la bola; pegó la cabeza en un pico de piedra... Si yo lo vide, yo estaba cerca; fue como dice doña Pura. Fue con la cruceta, al rebotar en el cuero… Aquí, entre nos, no cree usted que el mismo diablo... Qué sé yo; hay casualidades raras, como por dedo de Dios. Creo que es el primer cristiano que muere en el mundo de ese modo tan ocurrente. Mire que caerse y ensartarse la cruceta en el corazón como hilo en ojo de aguja... Pero, qué dice; si asina no sucedió la cosa. Fue que alguien le dio con la bola en la cruceta, que él tenía levantada cerca de su cabeza, amenazando, cuando...”.

La verdad, m’hijitos, que naide sabía de fijo cómo se las había mandado estirar la pata ñor Evaristo. Había sido un accidente muy extraño. Y don Francisco, de seguro que por su parte se decía: La Divina Providencia, la Divina Providencia; por más que la conciencia se le hiciera una enredazón de mecates, pues al fin y al cabo dar por condenado a un difunto tenía que ser un negro pecado, cuanto más si se es cura y se está orando por la tranquilidad de su ánima. Empero, el travieso pensamiento le regresaba para torturarlo de nuevo: “Los altos e inescrutables designios de la Altura. Él no quería dar para plaza donde jugaran ni ermita donde se alabara al Señor, y aquí le tenéis, aquí le tenéis tieso y amortajado”. No, qué va a ser, ese día tata cura no rezó con devoción el responso. La pobre alma de ñor Evaristo, con tan mal abogado, debió de andar muy apurada en lo de San Pedro y sus tremendas llaves.

Muy empecatado debía de sentirse el curita porque casi que venía confesándose conmigo, apenas un mozalbete ignorante y medio alelado con toda aquella historia, pues mucho de lo que les cuento me fue diciendo por el camino. El resto me lo acabé de colegir yo luego que fui creciendo y mejorando de entendederas. Y es que, por lo que se verá, lo negro se había tornado a blanco y lo turbio saltado a claro por una simple, aunque muy platuda circunstancia. Y aquí la vocecilla de Tata Mundo se hizo la huecuda y mal intencionada.

A eso de la una, veníamos acercándonos a la casa cural.

—Entrá para que leás lo que me escribe el Licenciado Vargas –exclamó el padre ya en la puerta, sacudiéndose el polvo de sus zapatos redondos de cura de pueblo-. Bendito sea el Señor; en su testamento, el viejo deja al pueblo de San Jerónimo, allí, donde yo quería, donde le entregó su bendita alma a Dios, lo de la plaza y lo de la iglesia; y además, una buena cantidad de plata. Ya se ve; él me lo había dicho aquella vez: yo no corto ni una mata de café. Allá otros que lo hagan. Francamente no acabo de comprender bien la ocurrencia de ñor Evaristo… En todo caso, ca...

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