Ratas en el alféizar

Blanca Berjano

• Editorial: Ménades Editorial
• Año: 2019
• Edición: 1
• ISBN del libro electrónico:
  9788412056655
• Categoría: Literatura
• Categoría: Poesía

Blanca Berjano expresa en el poemario Ratas en el alféizar el proceso de ruptura de una mujer con su rol establecido; las ratas que acechan en el alféizar (el cuerpo y la mente femeninos) evocan el miedo a romper con la normatividad de género y con el modo de sentir el amor, el desamor y el deseo, así como el miedo a descubrir ese algo desconocido, que puede llevar al abismo o a la libertad. Para ello se subvierten las raíces culturales de la autora, reviviendo el mundo grecorromano y el simbolismo del flamenco.

PARTE I

I

Quisiera poder ceñirme a un estilo, a un tono,

con un corpiño la cintura

para que me veas vibrar, cariño,

cual libélula que revolotea

sobre el agua de esta sucia piscina,

donde se remojan las palomas

en la estación del monzón.

Porque yo soy «La Sacrificá»,

la espera en la noche, la hija, la reina.

Yo soy la mujer que te vio morir

y renacer como un fénix desplumado

de alhelíes, de esperanzas,

y en mis entrañas llevo las letras

escritas con sangre de mi sacrificio.

Me puedo morir de sed, mis brazos

invadirse de lunares, acariciar la suave curva

del gaznate moribundo de mi caballo,

antes que absorber el agua

de este prolífero oasis,

adonde hemos venido a parar

casi sin aliento.

Y ese colorido privilegio

de flechas disparadas desde tu aljaba

confiere cierta tranquilidad a nuestro encuentro sexual:

Todos los bichos que en cortejo procesional me arroparon en las frías noches de invierno han venido a parar a esta alberca…

Cuando le falte el agua a su aljibe llámeme, madre,

cuando ya no pueda humedecer con sal la llaga bermeja de sus labios.

Yo soy la hija, la esposa, la hermana, la reina.

II

Un lagarto verde nos daba besitos en la boca,

se habían roto las cristaleras que rodeaban la habitación

y veíamos el edificio de enfrente recortado por la raja del cristal,

pero tenía la misma apariencia de caja de cerillas de siempre

No sé si será el ruido de un grillo o de una rata, eso que se escucha en el alféizar de mi ventana

Salíamos a la calle y una argentina con los dientes marrones daba de mamar a un gato:

Esta noche te traeré siete vírgenes para cenar, cariño

Me da miedo levantarme

por la mañana sin ganas de vivir

No puedo pensar

que alguien lo mejorará

pero

desde luego

sí lo hará

más

fácil

III

Tenía veinticinco años recién cumplidos

y una melancolía (bilis —color— negro)

por la juventud echada a perder,

un recorrido por los surcos que dejó el agua al arrastrarse por la arena mar adentro,

como los ramajes que crecen en los manglares, como los corales fosilizados en la roca,

y solo era mía, y por eso le compré un bonito collar de esos que tiene la veterinaria de Combaní para chihuahuas; con piedrecitas brillantes rosas y amarillas, con lucecitas de neón de un templo hindú en la celebración de Ganesha.

A ti te pondré yo un altar y te rezaré,

por esa capacidad que tienes de aparecer —desaparecer, de velarme los ojos, de susurrarme frases— espirales, de encerrarme en el laberinto de Minos… ¿Acaso no eran los dioses a quienes más temíamos?

Me entrego a ti como mi abuela a las estampitas de la Virgen de Guadalupe, a aquella grotesca cornucopia de la Emérita Augusta postfranquista, con su foto de cuando sirvió de e...

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