El guardián de la calle Ámsterdam

Sergio Schmucler

• Editorial: Elefanta Editorial
• Año: 2018
• ISBN:
  9786079321321
• Edición: 1
• Categoría: Literature
• Categoría: Literature General

Quien conoce la calle Ámsterdam —de la colonia Condesa, en la ciudad de México— sabe que ésta no tiene fin por terminar donde empieza, es elíptica, y probablemente no hay visitante que no haya sido engañado alguna vez por su geometría. Se trata de un emplazamiento burlón de la urbe, metafórico de uno mismo e incluso de la propia Historia, recurrentemente cíclica. Ámsterdam es un eterno retorno y Galo, personaje central de esta obra, lo descubre al tiempo que es testigo de los cambios y personajes que habitan en ella desde su nacimiento. Refugiados españoles, sobrevivientes judíos, exiliados latinoamericanos y mexicanos variopintos entran a un juego histórico que refleja al mundo y a una colonia. Galo, con su sabia ingenuidad, vive en una inevitable elipsis de la cual no puede salirse.

1

Un león ciego y monótono camina junto a la cama.

—¡Mamá!

Silencio.

Un rugido. Los ojos bien abiertos y otra vez el grito.

—¡Mamá!

El que se acerca es su padre.

—Ahorita regresa su mamá. Siga durmiendo mientras yo termino.

Galo se voltea hacia la pared y cierra los ojos. Un momento después el león vuelve a rugir: ciego, hiriente y monótono.

Ahora puede sentir el olor a resina que llega desde el patio. Se incorpora en la cama para mirar. El padre tiene la pierna izquierda sobre la madera que está apoyada en una pila de tabiques, mientras con la mano derecha controla firmemente un serrucho que baja y sube y baja y sube haciendo que el león ruja, monótono, aburrido, enceguecido e hiriente.

Galo huele la habitación. El olor a resina se mezcla con el kerosene de la estufa que su mamá usó hace poco para calentar leche. Afuera, en el patio, su padre termina de cortar.

Ahora usa el cepillo. Ahora usa la lija gruesa. Ahora encola y clava con martillazos secos. Ahora llama con un grito a Galo.

—¡Venga al patio!

Galo se levanta y sale de la habitación. Llega junto a su padre. Mira la pequeña silla que tiene en las manos. El padre camina hasta el fondo, donde hace una semana la madre plantó una buganvilia y junto a ella coloca la silla.

—Ahí se va a sentar para ver cómo trabajo. A ver si algún día aprende a ser carpintero.

Por alguna razón quizás vinculada al león que lo había amenazado en el sueño, pero sin saberlo, Galo le contesta a su padre de la siguiente manera:

—No quiero ser carpintero.

El padre se sorprende.

—¿Y entonces qué quiere ser?

Galo no contesta. Hasta ese momento no sabía que debía querer ser algo.

—Será carpintero, o no será nada —le dice el padre dándole la espalda porque va al baño a lavarse el cuerpo, y Galo se sienta por primera vez en la silla.

Desde allí puede ver todo el patio y el zaguán que da a la calle. También puede ver, a su izquierda, la puerta de la habitación donde duermen los tres, y la cocina. A la derecha están los dos cuartos que usa el padre para guardar las herramientas y las maderas. Entre los cuartos y el zaguán está el baño.

A su lado la buganvilia es un palo que parece seco, amarrado a la pared con un hilo delgado unido a dos clavos. La planta y él tienen la misma altura.

Galo se dio cuenta que su papá tenía razón: sería carpintero o no sería nada.

2

Desde ese día Galo empezó a sentarse todas las mañanas en la silla, después de tomar un vaso de leche tibia y comer una torta de tamal que su mamá le preparaba antes de irse a su puesto en el mercado.

El padre desayunaba café y pan dulce. Después se quitaba la piyama y se ponía su uniforme de trabajo: camisa blanca y pantalón negro. Un lápiz, ovalado, rojo de un lado y azul del otro, apoyado sobre la oreja izquierda. En la bolsa trasera del pantalón guardaba el metro rebatible de madera anaranjado. En la de la camisa una pequeña libreta donde anotaba las medidas de los muebles que iba a hacer y el pequeño paquete de cigarros sin filtro junto a los cerillos.

Era un hombre alto, de espaldas anchas y tenía un pequeño bigote muy bien recortado que nunca alcanzaba las comisuras de los labios.

Si no soy carpintero tampoco voy a ser como él, pensó Galo mientras su padre prendía la radio y esperaba que se calentaran los bulbos y, justo en el momento en que se escuchaba la voz de Toño Bermúdez, colocaba la primera madera sobre la pila de tabiques, tomaba el serrucho con la mano derecha y empezaba a cortar.

Para Galo la guerra que estaba empezando en Europa tenía olor a resina, y el ruido de los tanques y los aviones que según Toño Bermúdez invadían una por una las ciudades y los pueblos de un país que se llamaba Austria y después de Checoslovaquia, y que él no sabía ni siquiera que existían, era el monótono e hiriente rugido que llenaba de aserrín el piso y a veces el aire del patio.

Veía el brazo derecho del padre hacer bajar y subir y bajar y subir el serrucho, y había visto en una revista que un señor, con el mismo bigote que su padre, bajaba y subía el brazo derecho hacia el cielo y millones de hombres y mujeres delante de él hacían lo mismo, y eso pasaba en otro país de nombre raro, mientras aquí en México el señor Presidente también tenía bigote, pero a pesar de eso siempre decía que el que estiraba el brazo en la revista era su enemigo y había que detenerlo, porque de lo contrario el mundo iba a terminar bajo sus botas y sus tanques y sus aviones, esos que empezaban a llenar el aire de olor a resina y de rugidos hirientes y monótonos; y eso lo decía el Presidente mientras su padre cortaba una madera tras otra, sólo deteniendo el serrucho para fumar un cigarro cuando en la radio se escuchaba cantar a un hombre que se llamaba Carlos Gardel.

Cuando terminaba el noticiero, su padre escuchaba a Gardel y parecía convertirse en otra persona. Dejaba el serrucho y fumaba un cigarro apoyando su enorme espalda y la planta de su pie derecho en la pared, cerca de la buganvilia y de la silla de Galo, que lo miraba y no entendía por qué su padre fumaba mirando hacia el cielo, y la canción de la radio a veces decía “volver, con la frente marchita, las nieves del tiempo poblaron mi sien”.

Todas las mañanas pasaba lo mismo. El vaso de leche con la torta de tamal, el padre con su café y su pan dulce, y después Toño Bermúdez decía por la radio hacia donde estaban volando ese día los aviones, tirando bombas, mientras la gente que tenía miedo se escapaba corriendo, o en bicicletas o en camiones o en carros tirados por caballos, y a veces las bombas y las balas caían sobre ellos, y se morían los hombres y los niños y también los caballos. Pero el padre clavaba y encolaba y pasaba el cepillo y la lija, dejaba suave la madera, la dejaba blanca y sin ninguna astilla para hacer sillas, mesas, camas, estanterías, roperos y se limpiaba el sudor de la cara con un trapo que cada vez estaba más gris y húmedo, y después se apoyaba en la pared y fumaba y escuchaba la canción que cantaba Gardel, mirando el cielo.

Galo aprendió en esos días que para que el mundo fuera lo que era, hacía falta que los hombres tuvieran bigote.

Uno subía y bajaba el brazo y mandaba tanques y aviones para todos lados. Otro decía que el petróleo iba a ser de los mexicanos y que gracias a eso México se convertiría en un gran país. Y el otro, el que Galo tenía que mirar con extremo detenimiento desde su silla, construía muebles para que la gente pudiera sentarse o acostarse o guardar su ropa mientras la guerra estuviera lejos y allí, en las casas de la calle Ámsterdam, todavía no hiciera falta construir refugios contra las balas y las bombas y los gases que se querían empezar a mezclar con el olor a resina y al aserrín en Europa. Por lo que Galo podía estar tranquilo: los tres hombres hacían lo que tenían que hacer para que él siguiera sentado en su silla, junto a la buganvilia.

Cuando el padre terminaba de trabajar guardaba las herramientas en un baúl. Después acomodaba los muebles terminados, o los que quedaban a medio hacer, en los cuartos que estaban junto al zaguán de entrada de la casa, y se metía al baño a lavarse el cuerpo. Siempre lo hacía de la misma manera: primero el brazo derecho, después el izquierdo, después la nuca y al final la cara, haciendo ruido con un poco de agua que se guardaba en la boca y que luego, mientras se fregaba con fuerza las mejillas y los ojos cerrados, expulsaba con presión. Galo lo veía desde su silla porque estaba decidido a aprender a ser carpintero, y para serlo también tenía que saber cómo se lavaba el cuerpo su padre. Un momento después, cuando se terminaba de secar, cruzaba el patio para entrar a la cocina donde la madre le servía la comida y le contaba lo que había pasado en el mercado. Galo comía en silencio y escuchaba. Después, en la tarde, la madre barría el aserrín y regaba la buganvilia y el padre salía de la casa con otra camisa y otro pantalón, que no tenían pegado el olor a resina, y volvía a entrar cuando Galo ya estaba dormido.

3

Todas esas cosas ocurrieron una y otra vez durante los primeros seis meses desde que Galo empezó a sentarse en la silla. Pero un día sucedió algo que iba a cambiar su vida por completo. Además del lápiz rojo y azul, de la libreta y del metro de madera anaranjado, ahora el padre, después de tomar el café y comer pan dulce, puso en la bolsa que le quedaba libre en la parte trasera de su pantalón un peine negro de plástico.

El día anterior había ocurrido lo siguiente: en el momento en que Gardel estaba empezando a cantar, y el padre ya había apoyado en la pared su espalda y la planta del pie derecho, y había encendido su cigarro sin filtro para empezar a mirar serio y pensativo el cielo, entró en el patio una mujer.

Era muy distinta a su madre. Tenía el pelo largo, ondulado y rubio, y le cubría casi la mitad de la cara. Era tan alta como su padre. Tenía los labios rojos y caminaba como si sus pies no necesitaran del piso. Usaba un vestido azul, de seda, y un collar de perlas blancas.

—Buenos días, le quiero hacer un encargo.

Galo vio cómo el padre bajó la vista del cielo y se encontró con dos brasas azules.

—Necesito que me haga un baúl.

Por un momento creyó que el cuerpo de su padre se había metido dentro de los ojos de la mujer, mientras, desde la bocina de la radio Gardel decía “volvió una noche, no la esperaba, había en su rostro tanta ansiedad.”

Aspirando con fuerza el cigarro como queriendo, sintió Galo, que el humo lo sacara del encierro de aquellos ojos, le señaló con un movimiento de cabeza la puerta para entrar en las habitaciones.

—Pase por aquí.

“Me dijo humilde: ‘si me perdonas, el tiempo viejo otra vez vendrá’”, siguió diciendo Gardel mientras el padre y la señora entraban en el cuarto más grande y se detenían frente al baúl de las herramientas.

Desde su silla, Galo veía dos sombras altas recortadas por la luz que entraba desde la ventana que daba a la calle. Hablaron un momento y después la mujer se inclinó suavemente y pasó la palma de la mano izquierda sobre la tapa del baúl, como si la hubiera querido acariciar.

Regresaron al patio. La mujer sonrió con una mueca que a Galo le pareció de tristeza y el padre le preguntó para cuándo necesitaba el baúl.

—Lo más pronto que pueda, dentro de una semana tengo que regresar a mi país.

Se dio cuenta que en ese momento su padre había sentido un dolor muy fuerte en alguna parte del cuerpo, y que lo trató de disimular, pero que por alguna razón la señora lo notó y, bajando apenas un momento la vista, le explicó.

—Trabajo en una empresa que se va de México para siempre.

Terminando de decir la palabra siempre y con la mano que había usado para acariciar el baúl se acomodó hacia atrás el pelo, pero casi inmediatamente volvió a caerle sobre la cara cubriéndole de nuevo el ojo derecho, y entonces la mano derecha del padre, con el mismo cuidado con el que se deslizaba sobre la superficie de la madera recién lijada para comprobar su suavidad, y que a su vez era la misma que en otro momento aferraba con fuerza el serrucho, se levantó en el aire y recogió el pelo caído. La mano, le pareció a Galo, se había levantado y cruzado el espacio entre sus cuerpos para intentar acomodar nuevamente el pelo porque no quería que nada le impidiera a su padre mirar esos ojos, y el inesperado movimiento de la mano permitió que se miraran por tres segundos más sin decirse nada, y después se fue, y sus pies parecían flotar en el aire, y el padre de Galo siguió esos pasos y ese cuerpo que se alejaba con la misma mirada con la que veía el cielo cada mañana, mientras fumaba y se apoyaba en la pared.

El padre tomó el serrucho entre sus manos. Lo pegó a su pecho, cerró los ojos y escuchó en la radio la última estrofa de la canción.

4

En la mañana siguiente el padre de Galo colocó en la bolsa de su pantalón el peine de plástico negro que cambiaría la historia.

El día empezó prácticamente igual a los anteriores, pero ahora, mientras el locutor Toño Bermúdez se despedía, en vez de prender un cigarro el padre sacó el peine y lo pasó lentamente, seis veces seguidas, por su cabeza. Hizo otra cosa que nunca había hecho: justo en el momento en que terminaron los anuncios publicitarios y estaba por empezar a cantar Carlos Gardel, en vez de apoyarse como siempre en la pared y fumar y mirar el cielo, clavó la mirada en el zaguán de la casa, y sus ojos miraron la puerta como esperando algo que ya supieran que iba a ocurrir, como si estuvieran convencidos de ya estar viendo lo que un momento después iban a ver, o como, pensó Galo, si mirándola de esa manera, pudieran obligarla a que ocurriera en ella lo que querían.

La puerta se abrió y entró la señora.

No dijeron nada. Se miraron de la misma manera en que lo habían hecho el día anterior. La señora avanzó unos pasos y cuando estuvo en el centro del patio, junto a la madera sobre los tabiques, el padre caminó y se detuvo frente a ella. Tan cerca quedaron uno del otro que a Galo le pareció que sus respiraciones se empezaron a mezclar, a tal punto que si se hubieran querido apartar en ese momento no hubieran logrado distinguir de quién era la nariz o de quién los pulmones.

Un momento después él la rodeó por la cintura con la misma mano que tanto podía recorrer con suavidad una madera apenas lijada como mover el serrucho para hacerlo subir y bajar hiriente, y la jaló hacia su cuerpo; ahora no sólo las respiraciones se mezclaron sino también sus estómagos y sus pechos.

Y empezaron a girar y mezclar lo que quedaba suelto de sus cuerpos: mezclaron sus piernas, sus cabezas, sus dedos, sus cinturas. Ahora no sólo los pies de la señora parecían volver innecesaria la tierra porque los pies de él también estaban flotando.

Cuando no quedó nada de ellos sin mezclarse, cuando sus cuerpos parecían dejar de ser sus cuerpos empezando a ser un trompo, justo en el momento en que Carlos Gardel terminaba de cantar y a Galo le parecía que por fin había entendido por qué su papá se apoyaba todos los días en la pared a fumar y mirar el cielo, y precisamente cuando el cielo había bajado y se había metido en los ojos de esa señora, gracias a lo cual se podía mirar más de cerca, entró en el patio su madre, tan firme sobre el piso, tan con la bolsa que traía del mercado para preparar la comida... entonces Galo descubrió que su madre tenía escondidos en la garganta rugidos tan fuertes como los de los tanques y aviones, y que esos rugidos eran capaces de llenar el aire del patio con más aserrín, gases, bombas y balas que todos los ejércitos que empezaban a destruir Europa en ese momento, porque dejó caer la bolsa con las papas y los elotes y los chiles, y tomó el serrucho. No le importó que Carlos Gardel todavía tuviera que terminar la última estrofa de su canción, ni que en el mercado hubiera escuchado que el Presidente Lázaro Cárdenas, esa misma tarde, iba a quitarles el petróleo a los extranjeros, y que todos los mexicanos que amaran al país debían ir al centro de la ciudad para apoyarlo, ni que su hijo estuviera mirando todo desde su silla porque tenía que aprender a ser carpintero o no podría ser nada, y pensando que el brazo derecho de la señora era una madera llena de resina, lo serruchó a la altura de la muñeca.

5

“¡Mi mano, traiga mi mano!”

La señora gritó como si hubiera sido una de esas mujeres que se escapaban de los pueblos y las ciudades para no ser alcanzadas por las bombas, y Galo, quieto, silencioso, miró la mano que apenas ayer había acariciado con delicadeza el baúl de herramientas y que ahora estaba en el piso, junto a la buganvilia, tan llena de aserrín y de sangre.

Gritaba la señora mientras corría hacia la calle dejando a su paso un sendero rojo, y el padre de Galo levantó la mano con todo y el aserrín que se le había pegado, y salió detrás de ella.

La madre se metió en la habitación a gritar y llorar, y no dejó de hacerlo hasta que su esposo regresó, diez horas después. Le dijo que se iba de la casa, que nunca lo volvería a ver. Ella intentó retenerlo diciéndole que se quedara no por ella, sino por su hijo.

Galo escuchó a sus padres desde la silla, porque después d...

Índice

• Cubierta
• Portada
• Créditos
• Portadilla
• ÍNDICE
• NOTA
• 1
• 2
• 3
• 4
• 5
• 6
• 7
• 8
• 9
• 10
• 11
• 12
• 13
• 14
• 15
• 16
• 17
• 18
• 19
• 20
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• 25
• 26
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• 28
• 29
• 30
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