El círculo de Newton

Inmaculada Luna

• Editorial: Baile del Sol
• Año: 2013
• ISBN:
  9788415700050
• Categoría: Literatur
• Categoría: Poesie

Vanas Empresas.Me paso la vida derribando puertascompletamente abiertas.Inma Luna (Madrid, 1966) es periodista. En poesía ha publicado NO ESTOY LIMPIA (Tenerife, 211), EL CÍRCULO DE NEWTON (Tenerife, 2007), Nada para cenar, LFC Ediciones, obra ganadora del Premio Local de Poesía Villa de Leganés 2005. Ha colaborado también con las revistas literarias Alex Lootz, Minguante, La Hamaca de Lona y Piedra del Molino, entre otras, además de aparecer en antologías como Voces del Extremo (Fundación Juan Ramón Jiménez, 2005, 2007). Vinalia Trippers ha seleccionado algunos de sus versos para el suplemento Poesmash (2007). Participa en la antología 23 PANDORAS. POESÍA ALTERNATIVA ESPAÑOLA (Tenerife, 2009). Ha participado en los encuentros de poesía Voces del Extremo (Moguer, 2005 y 2007); Palabra Ibérica, Encuentro de poesía hispano portuguesa (Punta Umbría, 2006 y Vila Real de Santo Antonio, 2007) y Edita, Encuentro Internacional de Editores Independientes (Punta Umbría, 2006 y 2007).Entre sus relatos publicados destacan El hombre del butano, Editorial Universidad Complutense de Madrid, La vida en común, Editorial Catriel, El empleo, Editorial Ayuntamiento de Getafe, Las mujeres no tienen que machacar con ajos su corazón en el mortero, Patrañas Ediciones y MUJERES CUENTISTAS. Antología de Relatos (Tenerife, 2009). Se estrena en solitario con LAS MUJERES NO TIENEN QUE MACHACAR CON AJOS SU CORAZÓN EN EL MORTERO (Tenerife, 2008 - 2ª edición, Tenerife, 2009) su primer volumen de relatos.

El refugio de las hormigas

...mas, queridos, nada de nada he ganado, y traigo a casa tanta nada como nadie pudo ganar en estos años, ni siquiera he podido acarrear solo tanta nadaganada.

Ioan Es. Pop

Al que contempla eso que es lo más alto y lo más

hondo se le rompe el nudo del corazón,

se le disuelven todas las dudas

y sus obras se tornan en nada.

(Postulado del sistema vedanta en la filosofía de la India antigua)

ASOMÁNDOME AL HUECO DEL ASCENSOR

Así.

Como cuando paseas por la cocina

y no sabes si comerte una pera o beberte una cocacola.

Abres el armario, abres la nevera, abres el microondas,

buscas no sabes qué.

Así.

Como cuando te sientas y te levantas

colocas el sofá y mulles el cojín

y abres el libro,

y miras letras, analfabeto y lerdo.

Así.

Como cuando cierras los ojos,

y decides dormirte

pero los abres

y miras las rendijas de la persiana

por donde se cuela un hilo frío, luz de farola,

que describe lo cercano del techo.

Así.

Como cuando sales de casa

y sabes que algo se te olvida

y esa sensación te persigue

como un bicho en el hombro

hasta que se te olvida

que algo se te ha olvidado

pero queda un zumbido

cerca de las pestañas.

Así.

Como cuando estás en un bar,

rodeado de amigos,

y de pronto te alejas,

te subes por encima de las sillas

y observas sus figuras

y todo alrededor es ruido y desconsuelo

y no sabes si vas a vomitar

o a llenarte de lágrimas

porque todo es muy triste y te da asco.

Así.

Como cuando tienes un hijo,

lo acabas de parir,

lo ves sobre tu tripa,

indefenso y helado,

y no es como creías,

y notas tu barriga,

que se va desinflando

como si no sirviera para nada.

Así.

Como cuando llueve

y acabas de limpiarte los cristales.

VANAS EMPRESAS

Me paso la vida derribando puertas

completamente abiertas.

CLARO QUE HAY ALGO INÉDITO, LE DIJE, DESVIANDO LA MIRADA, MINTIENDO

Retoco lo mismo que lamento.

El teléfono cerrado, las bocas muertas.

La esclavitud de pies en nuestros respectivos puestos.

La foto de portada nos recuerda cómo corre la sangre,

corre que se las pela

y duele, y duele mucho.

No tomamos café

porque tenemos el hambre descosida

y mejor nos vendría un atracón de droga de caricias

y no nos atrevemos porque es una vergüenza quererse así.

Yo también me doy asco

y me tengo manía

y me falto al respeto.

Luego, no digo nada de lo que hay que decir.

Me tapo la nariz al pasar por las calles desnutridas.

Me saco brillo y ya no sé cuál soy

si la que era o la que se parece a cualquier otra

y no sabe qué hacer por aclarar su voz.

Poco entra, no sale casi nada ni estrujando.

Puede que esté metida

en un cubo transparente

haciéndome la viva

o puede simplemente

que ya no necesite decir nada

o ya no sueñe.

Todo son copias,

todo arte necesita un folleto explicativo,

como si me llegase por un canal quebrado.

Y esta noche reiré,

estoy segura,

y comeré una tarta y fumaré un cigarro de regalo

como si no pasara nada,

y veré muchas fotos de mis amigos, lejos, en la playa.

Y yo, que estoy varada,

haré como que tuve vacaciones,

como que buceé...

Índice

• El refugio de las hormigas
• Del lat. interludere, jugar a ratos
• La habitación estremecida
• Créditos