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El próximo desierto
Premio de Literatura José Emilio Pacheco. Ciudad y Naturaleza
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- 64 páginas
- Spanish
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Información del libro
Este premio ha sido posible gracias a la amabilidad y comprensión de Cristina Pacheco, quien nos ha acompañado en todo el proceso de creación del premio, desde la selección del comité de honor que participó con ella para su diseño, así como en la selección de los integrantes del jurado. También ha sido posible por el apoyo económico recibido desde su primera edición de la Secretaría de Medio Ambiente y Desarrollo Territorial del Gobierno del Estado de Jalisco y la Fundación Universidad de Guadalajara.Es para mí una gran satisfacción continuar la colección literaria del Museo de Ciencias Ambientales en la Feria Internacional del Libro de Guadalajara con la publicación de El próximo desierto de Santiago Acosta, ganador del Premio de Literatura Ciudad y Naturaleza José Emilio Pacheco 2018 en su modalidad de poesía. El jurado estuvo integrado por Tedi López Mills, José María Espinasa y Hernán Bravo Varela, quienes otorgaron este Premio porque "Se trata de un solo y extenso poema donde se construye con brillantez y originalidad una geografía de la catástrofe. La voz proyecta, a la vez que un distanciamiento crítico con una realidad contemporánea y devastada, un involucramiento personal que apela a lo fragmentario, sin ejemplaridad moral, y que se manifiesta en tonos narrativos y periodísticos. El próximo desierto no sólo se aviene con creces a la temática del premio, sino que la radicaliza. Este poema se coloca en una frontera distópica, donde el desastre ya ha ocurrido."
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Información
El hijo del policía
Sin pensarlo dos veces, me adentro en la pista de aterrizaje abandonada.
Una pareja de alazanes y un joven potro se alimentan tranquilamente del tierno pasto que nace entre el barro y la arena.
Sabía que a un par de kilómetros al oeste estaban las ruinas de un estadio de beisbol nunca terminado, que durante algún tiempo funcionó como estación de la Policía Independiente de la Costa.
El estadio fue un temido centro de interrogatorios, sobre todo después del descalabro del último gobierno del Partido.
Las huellas de las torturas aún pueden verse sobre la piel de los pescadores que cada mañana regresan de altamar.
Las cicatrices brillan bajo el sol igual que las escamas de las sardinas.
La población de peces ha repuntado después del cierre de los últimos hoteles y clubs vacacionales. He visto cómo, semana tras semana, las redes vuelven cada vez más cargadas de esa masa plateada y convulsionante.
De pequeño visitaba estas playas en compañía de mis padres, a veces todos o casi todos los fines de semana.
Solía perderme con los niños del pueblo. De no haber sido por mi piel bastante más clara, casi blanca, habría parecido uno más de ellos.
Esta costa era una especie de santuario, aislado del resto del litoral gracias al precario camino de tierra que lo comunicaba con la vía principal y a la desolación de sus playas vírgenes, que carecían de las comodidades exigidas por el turista medio.
En mis años de estudiante universitario me atormentaba un mismo sueño recurrente. Tras años de no haber regresado, llegaba para encontrar las colinas invadidas por cientos de edificios toscos y torcidos, que parecían a punto de desplomarse sobre la orilla del agua.
Para llegar al estadio hay que tomar un camino estrecho que se abre entre las uvas de playa.
A medida que asciendo, noto cómo la vegetación cambia rápidamente y los sonidos del mar son reemplazados por los de un bosque tropical seco y caliente.
Algunos pájaros dan pequeños saltos sobre la hojarasca, haciendo ruidos que se asemejan a pasos.
A cada momento giro mi cabeza esperando encontrar un animal grande o algún perseguidor sigiloso.
Me han advertido que debo andar con cautela. Tras el fin del Partido, el crecimiento acelerado de los pueblos vecinos los ha convertido en ciudades anárquicas.
La abolición de los sindicatos produjo una masa atomizada de individuos depresivos, que vagaban por el pueblo sin rumbo fijo.
Incapaces de recuperar las habilidades de la pesca y el cultivo, se dedicaron al robo, la extorsión y el bandidaje.
Sin embargo, la relación entre esas nuevas ciudades y el pueblo es generalmente pacífica y puramente transaccional.
De vez en cuando llegan en un tropel de motocicletas en busca de alimentos producidos localmente, que insisten en pagar a precios exorbitantes.
Al entrar en un claro del bosque veo por primera vez el estadio. Decido darle una vuelta de reconocimiento.
El calor reverbera con tal fuerza que parece hacer vibrar la estructura de acero y hormigón.
Sobre el talud de la carretera encuentro cientos de agujeros, seguramente producto de fusilamientos en masa ejecutados por la policía.
Con ayuda de mi navaja logro extraer una bala dorada. Me extraña que sea de una nueve milímetros. (¿Quién fusila con pistola?)
Pienso en las cicatrices de los pescadores, marcas de un pasado reciente sofocado en las redes de la historia.
Continúo bordeando el estadio y me encuentro con los restos de lo que parece la barraca del último vigilante.
Una vez que compruebo estar solo, decido adentrarme en la construcción.
Las historias de los pescadores giran dentro de mi cerebro como las aspas de un destartalado motor fuera de borda.
Desenfundo mi Canon T5 y disparo las primeras fotos.
Alguien ha pintado sobre el concreto, en rojo y blanco, un mural con calaveras, huellas de manos y la frase: «Los muertos danzan, la sangre llora».
Imagino cuerpos amarrados con cables y rostros destrozados por las mismas herramientas usadas en la obra.
El mediodía incandescente hace que las imágenes parezcan demasiado homogéneas y sin profundidad.
Pienso en lo limitado de toda representación, en lo difícil que es reproducir, no la realidad, sino lo que percibimos de ella.
Las finas nubes que por un momento tapan el sol le dan al cielo el aspecto de una fotocopia desleída.
El estadio ha tomado nuevo cuerpo ahora que las sombras parecen más leves, casi transparentes.
Aprovecho la oportunidad y disparo nuevas fotos.
Hago zoom en la pantalla de la Canon para examinar los detalles del mural y noto otra frase escrita en su parte inferior: «En memoria de los protectores — PIC».
El descubrimiento me alarma.
En la siguiente imagen veo, sobresaliendo detrás de una columna, el pequeño brazo de un niño de piel clara.
Una súbita ráfaga de viento hace sonar las palmeras.
Sobresaltado, me echo a correr por el camino que lleva de vuelta a la playa.
No sé si huyo del niño o si el niño huye de mí.
A lo lejos, escucho gritos y el rumor de numerosas motocicletas.
El niño me encuentra agazapado detrás de un montículo de c...
Índice
- Portada
- Título de la Página
- Copyright Página
- Índice
- Presentación
- Nunca entregues tu corazón a una planta nuclear
- En la línea de fuego
- Dead Horse Bay
- Atlas
- La hija del minero
- Y2K
- El hijo del horticultor
- Caldo de huesos
- El hijo del policía
- Willy McKey
- Estado de sitio