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- 160 páginas
- Spanish
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eBook - ePub
Tragaluz de noche
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Información del libro
Pura López Colomé (1952) propone en este poemario un viaje de ida y vuelta, un viaje circular de la connotación y la denotación al significado, y viceversa. Viaje que por subjetivo y abstracto que parezca, resulta, en verdad, objetivo y concreto: la lengua vivísima dentro del lenguaje, y éste, vivísimo dentro de la poesía.
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Información
Categoría
LiteratureCategoría
Women in PoetryPRIMERA PARTE
LENGUA ANTIGUA
Canción de cuna
al diapasón Ritter-Anguiano
PARÁBOLA el arrullo.
En tonos lisos empalma
con la lejanía del mundo,
la última grieta de la cueva,
este cráneo. Que resuena.
El eco
en tu cuerpo
todo oídos.
Tiempo de cuna.
1
Una niña, una niñita,
no apta para tonadillas tiernas,
tan de negra, de negrita.
Entre el primer año y el segundo,
tal vez ni eso. Que atención presta
al silbido que se asoma y se retira
del asombro de ese entonces.
Se siente misma,
por el frescor del viento tropical
que invade la pieza
inflando las cortinas, meciéndolas
a diestra y a siniestra,
crinolinas de ese quicio
y barcos que parten y abandonan
su estampa rumbo a un mar en las entrañas
cuyas olas no revienten
en el más allá. Que vuelvan
al alba.
Haya palabras,
luz y oscuridad con nombre,
certeza y lumbre:
vida mía.
Vida mía esto, vida mía lo otro,
vaivén de buque,
abanico que abre estelas
en la lozanía de un rostro.
No llores,
tu sal disolverá
estas espumas.
Eres
del aire, música
que conservará dentro las arenas
las que tus pies descalzos conocieron
para no llevar a cuestas la congoja.
Que las sombras te aligeren
y coral y perla sean verdad
ante el cambio total de la marea.
La tempestad.
2
Que si la vida se adelgaza,
sangre en aceite,
lienzo que se teje y se desteje
casi desde el primer
de acá para allá
de ti para mí
de la madre
a la tiniebla.
Del canto al muro.
El vientecillo sobre las sienes
aclara el paisaje.
Cuerda, estambre, hilo
y si la cabellera llega a ser así
un amasijo, una pelota
una maraña desértica en vuelo
rumbo a relatos llenos de pasión,
los inconclusos.
Rumor que enhebra lo de cada quien,
rumor que apresa no la arena,
el desierto mismo,
y vamos ya a la lluvia, al embrujo
entre sanar, enfermar, sanar y arrullo
milagro de recuperar la vista
entre un afligirse y otro.
Nada, nada, navega hasta amar.
Dormida
sal a tu encuentro. Sal de los mares,
las lágrimas, los espacios
mortales.
Y como ese ser de aire, de viento luego,
querrías sorber las mieles donde lo hacen las abejas,
no conformarte con menos, saberte huésped
de honor en el banquete de este huerto cerrado,
y como un loco que también se sabe tal
volar sobre el lomo de un murciélago,
no de un cisne, una paloma o un gorrión.
Sin acudir al cuervo.
3
Cuélgate aquí, en este regazo,
infante que anida
del nacer hasta el morir,
saliendo sólo a veces,
sólo furtivamente,
sólo por necesidad,
a sorber la tibieza del destino.
De aire, de mieles y de vuelos vivos
el regocijo en tu sonido natural.
Descansa, alteza
encerrada en una torre,
parpadea
ante escenas que valgan
la pena.
Cuerpo presente,
comienzan
a visitarte en tu ataúd,
a hacer ronda en torno a tu figura
sin poder tocarte
como a las cuerdas deslizantes
la vía láctea
de una lira, sarcófago
de quien se entierra vivo,
a quien se ha dado embocadura
para la emigración.
Piel tan fina, encaje de papel de arroz,
sin testimonios,
sin historia.
4
De la víspera de la gran batalla
hay huellas
en los cristales, en los muros,
en los pisos de claustros
donde tu versión de lo sublime
era el badajo de una enorme
campana de bronce.
Se te advirtió el recorrido:
por compañía tendrías
una canción de cuna
que pulsarías por dentro.
Nadie osaría interponerse:
por única vez,
manos a la obra.
Sin muertes en tu haber,
tributos incumplidos.
Abre las arcas, monarca.
Abre ventanas y sana.
Sé mundo mudo,
sin aldabones.
5
La nota final,
nota monárquica de invierno,
frío que se posa sobre sí.
Que acompaña a quien pregunta
y se pregunta cómo, con tal rabia,
elevará la belleza una plegaria
cuya acción no sea más fuerte
que una flor.
Llave de la torre.
Si me curara,
si sanara,
si pudiera mirar por el resquicio
sintiéndome entero aunque fugaz,
arriesgaría de nuevo la salud.
Que jugaría conmigo tarareando
amapolas
que pueden adornarte dentro,
entre tus campos y jardines,
delicias de ningún amo y señor.
Mejor verter líquidos mágicos
por los lagrima...
Índice
- Portada
- Índice
- Primera Parte. Lengua Antigua
- Segunda Parte. Antigua Lengua