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- Spanish
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Luz de viento
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Información del libro
En tanto poeta, José Homero ha decidido privilegiar el sentido de la vista: sus poemas son construcciones imaginales que al desplegarse reconstruyen un mundo de valores alterados y febriles. En su obra hay una conexión directa entre el poema que ocupa la página y el soplo de la inquietud que se apodera de la conciencia del lector. Sus versos están inscritos en la mejor tradición de las vanguardias hispánicas: su mundo es hostil y es otro, pero siempre regresa al nuestro. Creador de vena decididamente terrestre, mira al mundo como una serie de casualidades que, de pronto, pueden prodigarnos una gota de belleza gracias al conjuro del poema.
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Información
Categoría
LiteratureCategoría
PoetryIV
HAY EN SÍ una estación que el viento ignora
y en el verano emoliente llega
sacudiendo en las alas el sopor,
dejando en la arboleda un reguero
azul, una telaraña de oro.
En el breve verano el cielo escampa
y estampa el sol su acero en las palmas
en la temprana hora cuando azul
en volúmenes se ordena la distancia
y lúcida luz arquitectónica
en ángulos dispone jerarquías
y calles traza y en la piel proyecta
los lindes que convierten mundo en plaza.
Este lento verano, este gozo
aleve, inesperado por buscado,
que implanta su verdura en los abrojos
y la memoria sella con sus labios
clausura toda duración.
Su ciclo
es del placer que no se agota o sacia
e inscribe en los sentidos muda dicha;
húmeda llama que el viento azora
PASÓ el verano por salones ebrios,
furtivo, apegándose a los muros,
los ojos gachos, hundido el vientre,
no sabiendo cómo explicarnos
que fueran junio, julio, agosto insoportables,
que de aquellos cuerpos
como fruta opima y aquellos goces
en los estanques de la infancia prometidos,
esas caricias esas canciones escuchadas tan distantes
en los campamentos y en la playa a los catorce,
nada efigie sino amarilla cáscara
que el pájaro del sol arroja como indicio
del Amo que acecha tras recodo
húmedas las palmas el aliento seco
Pasó el verano y no entendimos
que aquella luz, aquel sendero
no ha de encenderse más,
que andar hemos con tiento,
pisar prolijo y no enredarse
con las caídas hojas y la melaza,
pues este tiempo de pus y hedor
aunque bermello
cobra otoño
—anillado y sordo.
A Raciel D. Martínez
Tarde
La trama de alambre estaba rota
por la parte que se fija al suelo
levantándola hasta mi cintura
me deslicé con el niño de seis años rumbo al lago.
Nos encuclillamos en el pasto
justo en el declive
él delante mío
yo asiendo sus manos
El día era azul y el viento abrasaba las hojas
de los arces por los bordes
Dijo entonces
Y cuando tenga cien años y me muera,
¿los lagos seguirán viviendo?
Sí, Ezra, los lagos seguirán aquí
¿Y los árboles?
Los árboles también
y las rocas y las estrellas
¿Y cuándo volveré a vivir?
No se vuelve
Y si me muero, ¿ya no caminaré nunca?
No
hijo
¿Y no puedo nacer otra vez?
No
El agua centelleaba como fragua
Estreché la tibia cabeza contra mis hombros
Bajo mis párpados ardía la tarde
Arborícola
Cuando los cirros son gaviotas calcinadas
y el mar escupe los residuos de los hombres
uno que otro devuelve su parte en oro,
se inmola,
y consume en su esplendor
la parca luz del día
dejando como último vestigio
un hueso similar al del almendro
en el sitio en que debió estar el corazón
la noche son las cenizas que el viento eleva
La noche en minifalda
ahoga a los transeúntes
en las calles de incierta geografía
dos piernas como torres paralelas
de aceite ungidas, por la luz roídas,
el cielo nublan, la
noche moldean,
altas, mórbidas, columnas marmóreas
que soportan cúpulas, entreabren grietas;
sinuosos caminos que la fronda oculta
de la luna y su succión de ónice.
Qué cauces, qué arabescos, qué formas de serpiente,
lenguas, ardientes cicatrices, plumas,
escamas y aun escaras toma el aire
cuando su látigo restalla contra
la oscura, brillante vestimenta
y al duro son de cláxones,
improperios, oraciones, llantos,
las nalgas van en ondas internándose
con mi sombra y mil sombras más prendidas
a sus frutos de flor
monstruosa, infame:
sus pies descienden al abismo,
mis pasos alimentan los océanos
A Ramón Rodríguez
NO HAY días de viento o lluvia en esta ciudad
no hay un estado permanente un cl...
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- II
- III
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- Bonus Track
- ÍNDICE