En grado de tentativa

Poesía reunida, I y II

Francisco Hernández

• Editorial: Fondo de Cultura Económica
• Año: 2017
• ISBN:
  9786071650863
• Categoría: Literatura
• Categoría: Poesía

En grado de tentativa. Poesía reunida reúne en dos tomos -el primero prologado por Christian Peña y el segundo por Hernán Bravo Varela- cuatro décadas de trayectoria literaria de Francisco Hernández. En estas páginas se encuentran desde poemarios como Antojo de trampa, pasando por Mi vida con la perra hasta Odioso caballo, el último libro publicado del autor; se incluyen también poemas y coplas inéditos.

SUMARIO

Imán para fantasmas (2004)

Palabras más, palabras menos (2004)

Diario sin fechas de Charles B. Waite (2006)

Mi vida con la perra (2007)

La isla de las breves ausencias (2009)

Población de la máscara (2010)

Una forma escondida tras la puerta (2012)

Mal de Graves (2013)

Odioso caballo (2016)

Poemas inéditos

MARDONIO SINTA

Trovas del yo reunido, por Hernán Bravo Varela

¿Quién me quita lo cantado? (2007)

Índice general

vestido solamente con la sombra de un lobo
ZBIGNIEW HERBERT

IMÁN PARA FANTASMAS

[2004]

La primera parte de este libro está dedicada
a Hermila Solana de Ábrego, la segunda
a Leticia Arróniz Jácome y la tercera
a Manuel Sol Tlachi

Por un lado, es necesario señalar que no hace falta estar muerto para ser un fantasma. Y por otro, ¿no son acaso fantasmas los pocos lectores de poesía que existen?

FLORENCIO R. VALENCIA

Desde muy joven —lo confieso — me han gustado los fantasmas; me apasionaban las historias de sus desventuras.

Hoy —lo confieso— aproximándose la hora de convertirme en uno, ya no me gustan tanto.

ELISEO DIEGO

I
Cuaderno de un retorno
a mi pueblo natal

Iré a ese país mío y le diré: Abrázame
sin temor… Y si sólo sé hablar, hablaré para ti

AIMÉ CÉSAIRE,

Cuaderno de un retorno al país natal

(Trad de Agustí Bartra)

PRIMERA PARTE

1

Fue antes del alba.

Febrero lucía grises las costuras del cuello
y en las matas de plátano se arracimaba
algo muy parecido a la nostalgia.
Había que retornar a ver la lengua de las vacas,
las tetas de las chocas evasivas
y los automóviles volantes
de los ricos pudientes.
La cola de un norte
se dejaba ver por los callejones
y el canto de pájaros que no veo me recuerdan
la máquina Singer que mi madre utilizaba
durante horas para configurar
la osamenta de nuestra ropa.

Ya no pasan lecheros a caballo
ni carros alegóricos donde lo único real
era la imagen de una virgen sin dientes.
Sin embargo, mi pueblo avanza
con su cara de conejo pedregoso
hasta convertirse en una ciudad
con los intestinos amenazados por la chatarra,
por las pestañas postizas de policías travestis
y por una catedral que en vez de palmeras, ahora
recomienda la siembra de artificios
o la hipocresía de manos extendidas
hacia las cajas fuertes de los gobernantes.

2

Fue antes del alba.

Por eso, sin remordimientos, pude escribir:
que no aparezca la palabra muerte,
que no brille la palabra fantasma,
que no se pudra la palabra retorno
a tres kilómetros de la palabra cuaderno
y que mi madre, ya sin su máquina de coser,
hable sin parar con esa boca
llena de hilos y de alas donde anidan
las jaulas del amor.

3

¿Y si no regresara?

a la Gran Cloaca?
¿Y si aquí permaneciera
hasta el alumbramiento de mi desaparición?
Paso frente a una diminuta funeraria.
El dueño, un polaco vestido de almirante,
me dice mientras imagina las medidas
de mi cuerpo:
—Pase, lo estamos esperando.
Aquí lo podemos proteger del sol,
de los pesos flotantes y de las guerras,
las inflamadas guerras
que nunca dejaremos por la paz.

4

Al rayar el alba,

voy a buscar mis iniciales
en la ceiba centenaria
que no deja de crecer junto al río.
No las encuentro,
a pesar de haberlas grabado
con una gubia de segueta y cedro vengativo
hace cuarenta y cinco años.
Ahí sigue “El Nuevo Jíbaro”,
peluquería centenaria también.
Sólo que ahora está repleta de zopilotes
que se alimentan del cabello cortado.

5

Con el mediodía, llega también

la calma bienhechora,
la de los martillazos en el corral ajeno,
la de los pichos cantadores crueles,
la del perro que persigue a los carteros de ahora,
montados en sus motocicletas.
A las dos de la tarde
se derriten las hojas de los mangos
y no es fácil retomar el respiro
del hambre o el simple p...

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