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Todas mis palabras son azores salvajes
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Información del libro
'Todas mis palabras son azores salvajes', primer poemario de la escritora y traductora Gloria Fortún, representa el afán que, cuando se ama, se tiene de construir un lenguaje propio aprovechando que se ha fundado una patria. Un lenguaje que cante —y a veces grite— al amor y al deseo entre mujeres. La voz de la poeta tiene un cuerpo con una presencia rotunda y disidente, un cuerpo que no cumple las normas del canon estético, ni tampoco del recato, la modestia o la moderación. Es un cuerpo que se siente bello, vivo y sensual.La protagonista se celebra a sí misma y a su carne, pero también a las mujeres que han hecho que palpite su corazón —y su entrepierna—, sobre todo a una mujer mítica, que toma la forma de bucanera, de diosa o de vaquera y que está presente a lo largo de todo el poemario. Ella es la representante del amor y del anhelo cuando una pandemia confina el mundo. Ella es, al fin, quien deberá extender su brazo para que se posen en él los azores que la poeta-cetrera ha lanzado a los cielos.
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Información
Las Pussy Riot del Amor
Querida amiga, compañera de comando, Tsunami al aparato.
Hay quien nace teniendo que luchar por cosas que la gente ni se imagina que son batallas.
Somos las Pussy Riot del Amor.
Nos parieron de sangre, de huesos que pueden quebrarse, de venas.
Sangramos, expulsamos placentas, lloramos y nos corremos.
Ah, pero quieren obligarnos a vivir como si fuéramos de piedra.
A veces sentimos por encima de nuestras posibilidades.
A veces intentamos explorar el noble acto de la contención.
A veces estamos tan a flor de piel que decirnos hola es provocar el caos.
A veces, directamente, salimos a la calle sin piel.
Querida amiga, compañera de comando, la hija de Elizabeth Smart al aparato.
La dignidad es otra encarnación del miedo.
Somos las Pussy Riot del Amor.
El idiota ese no roza la vida ni con la punta de la nariz,
su existencia, una larga sucesión de «no está mal»,
pero quiere prohibirnos tener corazón.
Qué sabrá él del tribunal interior que rige para nosotras.
De lo que es vivir con el cerebro en la casquería.
De nuestros Palacios Delincuentes.
Querida amiga, compañera de comando, Alma Nagasaki al aparato.
Equivocarse con el cuerpo siempre tiene algo de acierto.
Uf, todo está hecho un caos. El pelo. La habitación. Las palabras. La aorta. La cama.
La realidad es nuestro más arduo galimatías.
Hay una guerra en Madrid y está ocurriendo dentro de nosotras.
Si es que pertenecemos a algún lugar no es a este, mi pequeña terrorista.
Querida amiga, todo o nada. Amor a medias nunca.
Que para eso somos las Pussy Riot del Amor.
Autobiográfico
Se vanagloria, la vana Gloria.
Caprichosa. Y lo suficientemente grandiosa como para dedicarse un poema.
Gran diosa moldeada como una venus prehistórica.
Pero en el fondo, poquita cosa.
Capaz de llorarme todo el Paseo del Prado de un tirón,
la vana Gloria, la siempre-nunca, mujer de extremos,
todo a pelo, en carne viva,
sentir siempre sin cuidados paliativos.
La prudencia por los suelos
y la oxitocina por los cielos.
Frágil. Pero no como una florecilla
sino como una mina antipersona.
La vana Gloria, Ciudadana Literaria, pesadilla del mundo ágrafo.
Yo primero hago que pase y luego lo llamo realidad.
Superviviente de mí misma
y tantas veces pasto de mis sueños
(aunque tengo que felicitarme:
cuando sueño, sueño a lo grande).
Libro de cabecera: la Biblia de las Caídas.
La reina de ignorar banderas rojas.
La súbdita del aliento.
La vaquera
La feliz certeza de que hemos coincidido en el mismo planeta, en el mismo país, en la misma ciudad, en el mismo siglo. La feliz certeza de que a veces encontramos nuestro destino por el camino que tomamos para evitarlo.
Acomete una tormenta feroz y quiero contarte tantas cosas, mujer de los henares y las montañas y los pies llenos de arena que tiene el mismo color que tu pelo.
Hablarte en felices titubeos, sorprendida por la inmensurable capacidad que tiene mi corazón para regenerarse.
Pum pum. Pum pum. Pum pum.
Ay, cartógrafa de Almas agazapadas.
Conocí a una vaquera. Se quitó el sombrero y guardó su revólver al verme. Era abril y el pelo se le llenó de viento. El río Misisipi descendía por sus hombros: Iowa el derecho, Luisiana el izquierdo. Afluentes sus tirantes, su sonrisa un delta.
Conocí a una vaquera. Me dijeron que a veces, por las noches, hacía un fuego y contaba historias sobre prosas que querían ser poemas, sobre mamíferos que querían volar, sobre gasolineras del Far West que querían ser suntuosas mansiones.
Me sonrió a través de la hoguera y ese gesto dejó de ser un verbo y se convirtió en un fenómeno meteorológico.
Ay, criatura de los bayous, hada del mundo.
Lluevo, lluevo, lluevo y tú nunca quieres llevar paraguas.
No me arredro, dices con la misma boca de donde salen tus relatos. Un exceso de moderación nunca es bueno.
Tendría un libro contigo.
Te haría gobernadora de la Ciudad de las Mujeres Que Amo, cargo vitalicio, si no vivieras más cómoda en tu territorio sin ley. Yo sería la sheriff y cada vez que me mirases me sentiría capaz de resolver todos los crímenes del universo.
Vámonos al saloon a tomarnos un whisky, Pelazo. Tú pagas las copas y yo las consecuencias.
Ay, soul sister.
Conocí a una vaquera y nada más verla una parte de mi Alma salió de mi cuerpo y se abrazó a la suya. Ahí siguen.
Conocí a una vaquera a la que le encantaban las flores.
Convirtió mi pobre corazón en un jardín y plantó algo nuevo en él cada día.
Sé que siempre me hará perder el duelo contra la alegría. Su Colt 45 es el más rápido de este lado del Oeste.
Se quitó el sombrero y guardó su revólver al verme. Era abril y el pelo se le llenó de viento.
Y en ese momento, fuimos infinitas.
Ay, resucito.
El Cantar de la Mía Diosa
A ti no habría que escribirte poemas, sino cantares.
Cuando llegas todo el mundo hace que no te mira o soy yo la que hago que aún no me he dado cuenta
y es que me da un pálpito desde que sales de la boca de metro un pálpito ya te imaginarás dónde
finjo leer pero cómo voy a poder leer si se escuchan tus botas nunca llevas zapatos siempre llevas botas
y es que eres épica y los nibelungos sujetan tu capa y todo el mundo hace que no te ama o soy yo la que intenta ocultarlo con mis torpes gestas
y es que no entiendo la vida
cómo es posible este alzamiento de ejércitos interiores cuando te huelo
las lanzas las cabez...
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