El parasimpático

Edgardo Dorby

• Editorial: Club Editor 1959 S.L.
• Año: 2021
• ISBN:
  9788473293198
• Categoría: Literatura
• Categoría: Poesía

El dedo de Colón al final de las Ramblas señala hacia la tumba de su madre en Rosario, Argentina. Las cotorras, que también han cruzado el océano, ahora interrumpen el diálogo del poeta con sus difuntos: "¿Por qué llorás?" / "¿No ves que estoypelando remolachas?" / "Pero es la cebollalo que hace llorar, mami." / "Ah, cuandoestás muerta también te hacellorar la remolacha."El parasimpáticopertenece al río Paraná y a las aguas eternas que recorren el Hades. Pero en sus poemas también se encuentra el consuelo del arte —y es un consuelo mordaz. Porque Dobry es de los que consideran el sentido del humor como un color imprescindible en el espectro de los versos.

Como
todo

Tres avatares del aire

1. COTORRAS EN EL PARQUE

… su flámula verde pone la cotorra.

LUGONES

Fui al parque a conversar con los difuntos

en el banco habitualmente mojado de sol

pero me interrumpió al rato algarabía

de cotorras, sus disensos demenciados.

Sin preámbulo dijeron: “¡Somos compatriotas!”

y que llegaron en barco, esclavizadas,

pero al cabo escaparon de las jaulas

y vivían en el parque, en democracia.

“Nosotras no mendigamos las vezas en el suelo

de la plaza del centro. Nosotras colonizamos

las copas más altas y si no hay palmeras

un pino es lo bastante bueno para la familia

y en primavera talamos ramitas con el pico

para nuestros nidos como palanganas

—¿no nos viste, acaso, probar varias opciones

para cada palitroque aún sin fijarlo?—

y para que rompa el cascarón

una camada

colorida de cotorras catalanas”,

y bailaban el gato entre mis pies.

Se fueron de golpe y las seguí

hasta la copa más alta del parque

con la vista y el oído:

parecían el fruto móvil de las ramas,

igual color, lustrado de estridencia;

se reprochaban lo que me habían dicho

en asamblea sin turnos de palabra.

Flámula verde en la masa de espinas:

los difuntos tengan su silencio,

yo el aturdimiento de tus erres rotas.

2. UN EPISODIO EN LA GUERRA

CONTRA LAS GOLOSINAS

Una mañana de marzo templada,

después de almorzar en la terraza,

Ana vio urracas, verdecillos,

—hasta los minuciosos mirlos,

que cuentan primero y después comen—,

recaudadores de migas. Inmóvil

detrás de la puerta, se ensoñaba

en la semántica de gorjeos y silbidos,

y al rato se acordó: “No es bueno

el pan; ¡hay que comprar alpiste!”.

Al día siguiente la república emplumada

—hasta los gorriones, saltarines—

mostró su preferencia por las migas.

Como una madre en guerra contra las golosinas

pensó que eliminar del todo el pan

era, sin duda, la estrategia infalible.

Y las sucias, tullidas, guturales palomas,

deponiendo la vigilancia desde las chimeneas,

ya sin disputa de jurisdicción,

danzaron sobre el alpiste una parada triunfal.

3. CON Y SIN

Qué inoportuna la elocuencia de la urraca:

su matraca rota distrae del trabajo.

Pero ahora que el ciruelo está pelado

y el jardín de la vecina no la llama

qué penoso el silencio de la tarde.

Interiorismo

Los cilindros con los brazos

agarrados a los muros de atrás

recogiendo el agua de las duchas

y de los platos con estrías de mostaza

—quién los hubiera pensado, quién

habría tenido una idea semejante.

Oscuros aire-y-luz, rayas de cable,

cobre ocioso trabado en bridas blancas,

gas angosto, túnel o tubo

abre los brazos sobre su cabeza

y sobre la tuya también,

circula adentro más rápido que linfa,

en la fachada con manchas como mapa,

sudarios de fantasmas que durmieran

una noche tórrida apoyando la nariz

contra la ventana lenta.

El agua obedece solo al peso

y van a buscarla sin demora, sin hora,

para hacerla correr entre sus troncos

huecos, oscuros como un cuerpo,

hacia los pies de alcantarilla como un sueño.

Desde l...

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• Para una teoría del consuelo
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