La voz de las horas

José María Vargas Vilas

• Editorial: SAGA Egmont
• Año: 2021
• ISBN:
  9788726680515
• Categoría: Filosofía
• Categoría: Historia y teoría filosóficas

"La voz de las horas" (1910) es una recopilación de textos filosóficos y máximas de José María Vargas Vila, donde el autor expresas sus ideas sobre el arte, la originalidad, la naturaleza del artista o cuestiones filosóficas trascendentales como la muerte o la existencia de un ser todopoderoso. -

I

Vivir sin Esperanza, debe ser una gran desventura; pero, morir sin Esperanza ¿no es una desventura aun mayor?...

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La Muerte, es el único Triunfo que no ambicionamos, y, sin embargo, es el que los encierra todos.

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El servilismo, es pasión tan incurable en el Hombre, que aun en el momento de la suprema Libertad, que es el de la Muerte, tiene necesidad de crearse más allá de la tumba, la ficción de un Imperio, y, la necesidad de un Amo, para temblar ante él.

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Los paisajes decorativos, que consuelan nuestras nostalgias de lo maravilloso, ¿por quién fueron evocados del fondo de nuestro corazón, sino por aquellos grandes escenógrafos de la Belleza, que se llaman los Poetas?

el despertar armonioso de nuestras sensaciones, llenas de cosas inmemorables y visiones del futuro, fué siempre a un Poeta exquisito, a quien lo debimos;

las telas de nuestros grandes sueños, han sido siempre bordadas por las manos prestigiosas de esos mágicos evocadores de nuestros deseos inagotables y, de nuestros sueños, más inagotables todavía.

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Es propiedad de los grandes actores políticos, poder alzar hasta las alturas del Drama, las más abyectas farsas de su oficio.

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No poder decir su propia Idea sino a través de las ideas de los otros, es la desgracia de los escritores gregarios, agrupados en cenáculos y, en escuelas: la promiscuidad, destruye la originalidad.

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No hay como una necedad dicha a tiempo, contra un hombre de genio, pour réjouir un cœur qui haït la Vérité, como dijo otro. El triunfo momentáneo de ciertos libros de crítica se explica así. Hay gentes que tienen el odio del Sol, y besarían voluntarias las manos de los salvajes de Oceanía, que tienen la costumbre de flecharlo.

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Las épocas de decadencia literaria, se han marcado siempre por su odio violento a toda originalidad. Los grupos aparecen y las personalidades se eclipsan. El pensamiento se hace colectivo. El Individualismo es proscrito, como disociador. Las galeras de la Intelectualidad, remontan río arriba, río arriba, hacia las épocas lejanas, hacia las fuentes de la lengua madre, pura, como todo arroyo, en sus vertientes. Y, la época se hace clásica: La Imitación impera, el academicismo reina, el talento florece. Esas épocas, lo tienen todo; todo, menos, el Genio. Los jardines del clasicismo, no han dado nunca esa flor.

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No es espíritu verdaderamente fuerte, aquel que por amor al sortilegio de ciertas ideas, se agarra al estandarte de la Tradición, como Ulises, temeroso de ser seducido por el canto de las sirenas, se hacía amarrar al mástil de su navío. El verdadero nauta, hecho a dominar el mar, desprecia tanto la furia de las olas, como su halago, y, no ve en el canto de las sirenas, sino un escollo más para vencer.

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Ser herméticos y, suaves, como la sinfonía que suena tras las rejas, en un coro cerrado de novicias, es el encanto de ciertos poetas crepusculares, que se dirían hechos de nubes y, de cánticos, hermanos gemelos de la tarde, diáfanos, musicales y, luminosos, como una estrella lírica, a la cual le fuese dado cantar en el corazón de la Noche. El Príncipe de esos Poetas, del Misterio y, de la Soledad, ¿no os parece George Rodenbach?... Alma claustral, llena de tristezas y, de reflejos, como las aguas de un canal dormido, donde pasara un vuelo de cisnes... Alma hecha de cosas exquisitas y dolientes, como una agonía de rosas: se diría un paisaje nostálgico en el crepúsculo. Nadie mejor que él, ha sabido decir la poesía inmaterial, que se desprende del alma incomprendida de las cosas, y, el silencio anonadado de los corazones;

ese Poeta, ¿no os parece el ruiseñor de los beateríos flamencos, posado en el alero de un claustro, desgranando sus notas de cristal sobre las tocas blancas de las monjas, que desfilan, en el crepúsculo, fantásticas y, lentas, como un cortejo de nubes, que el viento de la tarde extiende sobre el azul cristalino de los lagos neerlandeses?

Su ritmo, lleno de vaguedades armoniosas y, de musicalidades misteriosas, romántico y, místico, tal un monje de leyenda, que se hubiese hecho pájaro, ¿no os parece la voz de un clavecín, sonando bajo los dedos de una novicia soñadora, en el silencio aromado, de una capilla conventual, a la hora de nona?;

sus matices imprecisos y, algodonados, bajo la agonía de cielos violeta o de un blancoazul de crisófano; ¿no os dan la sensación de pureza, de un vuelo de palomas, sobre un estanque en donde los nenúfares se abren al rayo de la luna en su indefensa y, casta palidez?

el Silencio, es la atmósfera natural a la Musa de ese Poeta nocturno y, taciturno, hecho de preciosidades y, de suavidades, cual la mano de una mujer que acariciara en la sombra;

el Silencio, azul y, luminoso, amado de los cisnes y, de la luna;

los silencios lunares, los silencios lagunares, los silencios en los cuales, se envolvía para pasar, por las selvas shakespirianas y, los lagos del Walhala, aquel cisne coronado, aquel último Caballero del Ensueño, que se llamó: Luis de Baviera;

la lira de Rodenbach, ¿no se os aparece en la forma de un arco de luna en creciente, brillando sobre el cristal brumoso de los canales de Brujas, mientras al lado allá de ese moaré acuático, tras los cristales místicamente historiados de la ventana de un beaterio, una novicia?:

...sans ôter sa cornette et ses voiles, bien avant dans la nuit égrenne avec ses yeux, le rosaire aux grains d’or des priantes étoiles?...

. . . . . . . . . . . . .

Yo, nunca he entrado al divino Jardín de esos Poemas, sin sentir el éxtasis imprevisto, del beso de una monja sobre mis labios blasfemos.

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El mundo, no es sino una visión personal, y, no existe para nosotros, sino en condición de tal.

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La Vida, no tiene sino una Primavera; y, hay que apresurarse a recoger y aspirar todas sus rosas, porque mañana, ese huerto será el huerto de la Muerte, y, el Recuerdo, será el solo perfume que flotará sobre él.

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Todo paisaje definitivo es tedioso. La variedad, es el alma de los paisajes; y, ese es su encanto.

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Vivir por la acción, es vivir una sola Vida; vivir por el Pensamiento, es vivir todas las vidas.

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El Pensador, no vive solo con su alma, vive con todas las almas, en una atmósfera de almas, que lo circundan como una diadema de intrépretes y símbolos vivientes de su propio pensamiento.

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El deseo de agradar, es el más vil de todos los deseos, porque él obliga al Artista, a capitular con el medio, y permite a la influencia ambiente dominar su Individualidad, que debe ser intangible y, sagrada; El medio mediocriza; y, un Artista, que capitula con el medio, tiene que ser un Artista mediano.

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Lo que se llama un Salón, en Arte, no es sino una jaula para el Arte de Salón; en ese Salón de artistas, no caben sino los artistas de Salón. Rodin y Gouguin, no cabrían allí. Su grandeza rompería los muros.

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Los escritores que gustan a las mujeres, es porque tienen siempre un alma de mujer, como los modistos. Hay novelistas para Señoras, como hay sastres para Señoras. Y, ellas, confunden en una igual admiración, a Paquin, y, a Paul Bourget; el primero, les cubre el cuerpo, en formas elegantes, el segundo, cree descubrirles el alma en frases más elegantes todavía. Ambos halagan su vanidad, y, ellas les pagan con su admiración. Ellas, no sabrían definir cuál de las dos ciencias es más profunda, si la Estética de Paquin, o la Psicología de Bourget; y, sonriendo permanecen perplejas, no sabiendo a cuál conceder mayor admiración, si a la tijera de Paquin, o la pluma de Bourget. El Gobierno francés, ha sido más expedito y, l...

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