Lirio negro. Germania

José María Vargas Vilas

• Editorial: SAGA Egmont
• Año: 2021
• ISBN:
  9788726680461
• Categoría: Literatura
• Categoría: Clásicos

«Lirio negro» es la tercera parte de la trilogía de novelas El Alma de los Lirios de José María Vargas Vila. Flavio Durán y su hijo Manlio se enamoran de Germania al mismo tiempo y se enfrentan por conseguir el amor de la joven, pero Aureliana acaba revelando que Flavio y Germania son padre e hija.-

LIRIO NEGRO

(GERMANIA)

Sobre mis labios ya no se refleja la sombra del beso, y muerto está el sol de las sonrisas;

¿diré con ellos la lenta agonía de mi corazón?;

¿contaré el reflejo perdido de mi pensamiento sobre la onda estancada, muda y lúgubre de mi vida, donde duerme el fantasma de mis grandes sueños apasionados y lejanos?

el recuerdo, engrandece en la sombra santa y se refleja en mi alma como un rayo de luna en las pupilas turbias de un cadáver;

¿diré yo las voces de misterio, los lloros infinitos con que habla a mi corazón?

el olvido de la hora antigua sería la ventura posible de mi vida;

¿he de recordar su resplandor puro y fatal, para que brille sobre el horror de mi inexorable noche?

¿recordaré mi vida, desde el día en que hace tantos años, abandoné mi hogar, expulsado de él por la cólera paterna, y fuí a Italia y aprendí la pintura, y llegué a ser triunfador y célebre, y la Gloria coronó mis sienes con el laurel que es hoy una irrisión?...

¿haré revivir en mi memoria, aquellos años de pasión y de esplendor, en que embriagado con mis triunfos, mi vida fué como un poema tumultuoso y grandioso, en el cual cantaran todas las pasiones, un coro de cosas triunfales y divinas?

¿evocaré aquella hora trágica y fatal en que se rompió mi Vida, cuando fuí herido en plena gloria, y — por qué no decirlo — en pleno genio?

¡herido y mutilado para siempre!...

¡la hora en que me hice un fantasma de mí mismo, condenado a vagar sobre la tierra, bajo el cielo inmisericorde del Olvido!

aquella hora decisiva y criminal, en que una querida celosa, entrando en mi estudio de pintor, arrojó el vitriolo sobre el rostro de una mujer muy amada que me servía de modelo... y puse mis manos ante el rostro adorable para protegerlo, y ardidas fueron mis manos;

y, cayeron mis manos en pedazos, ante el Ídolo desnudo, hecho también una lepra viva, imposible de mirar;

mis manos victoriosas y gloriosas;

y, con mis manos se quemó mi Gloria, como una mariposa de Ilusión;

y, condenado fuí a vagar sobre la tierra, persiguiendo el fantasma de mis sueños irrealizables; obsesionado por mis visiones de Arte, que me siguen como un cortejo desesperado; como aquel coro de oceánidas, que intentaban consolar a Prometeo, sin poder salvarlo;

y, agitados y perturbados mis nervios hube de encerrarme en una Clínica hasta ahora que salgo de ella para volver al mundo, apoyado en el brazo de mi hijo, de este niño, fruto de mi brutalidad, concebido en el vientre de una pastora del Agro Romano, que violada por mí, se negó a lactario y con un rencor de loba lo dejó un día abandonado en mi estudio de pintor en Roma, y vacilé largo tiempo, en matarlo o conservarlo;

y, tuve la cobardía de no matarlo;

y, él, es mi lazarillo y mi consuelo, en este largo viaje más triste que el de Edipo, y más desconsolador que el de Lear;

¿narraré las aventuras de este peripleo, de la angustia, en que iré marcando mis pasos sobre las cenizas de mis sueños?

¿despertaré mis recuerdos, que cantan como un coro de sirenas trágicas, en la playa remota de mi pasado, queriendo hacer oír sus voces, en este crepúsculo de mi vida, en que agonizo bajo los rayos de un sol sin esplendor?

no, no, yo no siento el valor de escribir las memorias de estos días fatales, cuya tristeza sin embargo me atrae, con el prestigio de un sueño insensato;

¡escribir! ¿es que mis manos mutiladas, pueden hacer el gesto noble de quien traza los círculos de su alma sobre el papel, como se desfloran rosas pálidas, en una cámara fúnebre, llena de la presencia visible de la Muerte?

como cálices de flores, llenos de tinieblas, las cosas de mi vida se muestran a mi corazón; mas ¿cómo decirlas?

¿cómo romper su virginidad claustral, su amplio velo de misterio, con estas mis manos horrorosas y deformadas?

¿cómo escribir los sueños de mi corazón?

la Type writer, la fría máquina ideada por los hombres, para la reproducción de sus ideas mercantiles, esa máquina inerte, que yo tengo al frente, ¿podrá reproducir la dulce sonoridad, la belleza tierna de las cosas que modulan en el azul de mi alma, los pensamientos que como mariposas nocturnas volotean en mí y cantan con los sonidos alterados de una flauta en el silencio de una selva?

en la Clínica, habitué mis muñones, a moverse sobre este teclado como si fuesen dedos, y dos años de práctica me permiten manejar esta máquina, con asombrosa rapidez;

¿contaré a ella y por ella, mi vida de abatimiento y soledad, desde ahora que dejando a París, y sólo con mi hijo, voy a peregrinar por el mundo, hasta caer en mi antigua casa paterna, como en una gruta de la muerte, llena del rumor de mis tumultos encadenados?

no, yo no puedo escribir ya, libro de confidencias, ni de memorias;

esparciré aquí y allá, notas ligeras, fragmentos de mis emociones, vagas cosas de mi pensamiento, y como ramas sin follaje, proyectadas sobre la nieve, se verán así también reflejadas, las horas silenciosas de mi corazón;

como un pájaro ebrio de lágrimas, mi alma canta a la orilla del crepúsculo...

... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...

... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...

Dejar después de tan larga permanencia en ella, la Casa de Salud, en que me refugié después que fueron amputadas mis manos, ha sido, una gran liberación para mi espíritu, que se creía el prisionero de aquellos muros, blancos como los muros de una tumba;

me parece que con las cenizas de mis manos dejo allí las cenizas de mi Vida;

fué esta mañana, que dejé la Casa Hospitalaria, oculta entre el candor pastoral de sus macizos de árboles, y, la calma arcádica de sus amplios campos glaucos, donde el Silencio y, la Soledad extienden sus grandes oriflamas de Paz;

y, las fuentes murmuran una vieja rapsodia, de cosas olvidadas, sobre la juventud perenne de la tierra;

fué una salutación de blancuras la que me despidió;

blancuras de las tocas de las religiosas, en cuyas cornetas parecían albergarse y reflejarse la pureza de sus almas;

blancuras de los delantales de enfermeras y practicantes que en larga fila me decían sus adioses...

adioses blancos, como un batir de alas de alciones, sobre la tormenta de las olas donde acaba de hundirse un buque náufrago;

blancuras que se hacían rutilantes en el esplendor de la mañana sensual y turbadora, como llena de un gran soplo de amor;

la denuncia de mil besos, parecía atravesar el aire, en un torbellino de pasión;

al dejar aquella casa de quietud y de humana misericordia, donde después de amputadas mis manos había pasado las largas crisis de la enfermedad mental que me había llevado al borde de la locura, sentí una momentánea ola de melancolía invadirme el corazón;

aquella casa había sido mi refugio contra el Dolor, contra la Muerte, contra la Maledicencia;

cuando después del terrible drama que rompió mi Vida, fuí llevado allí porque salvado de este peligro la neurastenia me invadió hasta hacerme presa de verdaderos accesos de demencia, sus empleados guardaron el secreto hasta donde les fué posible, rebeldes a toda interview, y negándose a dejarme ver de nadie en el fondo de mi desgracia inclemente;

si durante los dos años que duró este calvario de mi razón, los diarios, ansiosos de algo sensacional, llegaron a hablar de la locura de Flavio Durán, y, contaron cosas inverosímiles sobre la demencia del Artista laureado, y el naufragio lamentable de su genio, no fué nunca por indiscreciones del personal de la casa benéfica, sino cediendo al ímpetu de la fantasía, aguijoneada aún más por el...

Índice

• Lirio negro. Germania
• Copyright
• PREFACIO
• Chapter
• Chapter
• LIRIO NEGRO
• Chapter
• Chapter
• Chapter
• Chapter
• Chapter
• Chapter
• Chapter
• Chapter
• Chapter
• Chapter
• Chapter
• Chapter
• Chapter
• Sobre Lirio negro. Germania
• Notes