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eBook - ePub
Aquí duermen ciervos
Detalles del libro
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Índice
Citas
Información del libro
Aquí duermen ciervos aúna diferentes puntos de vista y lenguajes para abordar la crisis política y humanitaria de la inmigración en Europa. En el verano de 2019, el Open Arms permaneció a la deriva frente a la costa de Lampedusa durante diecinueve días. Partiendo de dicho suceso, esta obra ofrece una reflexión sobre el uso de las redes sociales, la educación y el derecho a una vida digna. Y lo hace con voluntad poética.
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Información
Categoría
LiteraturaCategoría
Arte dramáticoAquí duermen ciervos
Personajes
ELLA / LA NIÑA / ÉL / LAS REDES1 / Los de la orilla
NOTA: Este símbolo […] indica que ha habido una elipsis.
Papá, ¿hoy puedo bajar a la playa?
Mañana.
¿Y hoy?
Hoy no.
¿Por qué?
Por tu bien.
Mis amigos se bañan.
Vale.
Papá…
¿Terminas de comer?
Papá, por favor, un rato pequeño.
Termina de comer. No, no te levantes.
Veo lo mismo todo el rato.
¿El qué?
El barco. Lo mismo por la ventana y lo mismo en el periódico.
Siéntate a la mesa. Termina de comer.
Y veo esa luz de día y de noche.
¿Y todavía quieres bajar?
¿Y por qué no?
Porque lo digo yo.
Pero…
Pero nada. Come.
Vale.
Vale.
[…]
Estoy en mitad de un bosque y un ciervo me mira.
Intento esconderme entre la maleza, pero el animal avanza lentamente hacia mí.
Entonces, camino hacia atrás sin dejar de mirarlo cuando una sombra me atrapa y me susurra al oído:
Estás delirando.
Me sobresalto.
Mi cuerpo está tapado con una de esas mantas térmicas que se pone a los cadáveres.
Los pies helados.
Cerca de mí, la niña.
Al otro lado, como si nada, está el hombre que chasca la lengua entre los dientes.
Estás delirando, dice la niña.
Me lo dice y me acaricia la frente como si quisiera borrarme el sueño.
¿Cómo le digo que tiene ojos de ciervo?
¿Cómo le digo que me sigue desde un bosque inmenso?
Me incorporo y me asomo al borde.
Afuera el agua sigue meciendo el barco con una cadencia que desespera.
Dentro, en la cubierta, las personas se amontonan como los escombros de mi tierra tras la guerra.
¿La quieres ver?
Sus ojos asienten.
Es una fotografía de mi calle.
Yo vivía ahí.
¿Ves esta cicatriz?
Me la hice en esa calle aprendiendo a montar en bicicleta.
Mi padre me recogió del suelo todo lo rápido que pudo, pero la herida ya se había producido.
La última vez que lo vi, también me recogió del suelo…
De eso hace ya cinco años.
Mi calle sigue igual.
Desierta.
Como un bosque maldito al que nadie entra; solo los malditos dueños del bosque, claro.
¿Te queda agua?, necesitaría dar un sorbo.
Miro el mar y me escuece la boca, ¿a ti te pasa?
El agua es de todos.
¿Este hombre nunca duerme?, le pregunto en voz baja a la niña.
No dice nada, primero bebe él y luego me ofrece a mí el último sorbo.
¿Y tú?
Pero no dice nada, se tumba a mi lado.
El hombre se acerca también.
Lleva vendas en los pies y una mueca de dolor pintada en el rostro.
Se dicen algo que la embestida del mar no me permite escuchar.
Y ahora préstame atención. Voy a decirte algo acerca del lenguaje, algo importante que quiero que aprendas de memoria. Al llegar a este país todo el mundo es extranjero. Yo lo soy. Tú lo eres. Ella lo es. Llegamos de lugares diferentes y con pasados diferentes. Pero ahora estamos todos en el mismo barco, ¿entiendes? Tenemos que hablar el mismo idioma nos guste o no. Es la única forma de dejar de vivir en nuestro propio mundo.
Deja a la niña.
Estoy hablando con ella.
Todos vivimos en nuestro mundo.
No es cierto. No todos podemos tener un mundo.
¿Ah, no? ¿Y qué hacemos aquí, entonces?
Invadir el mundo de otros. Eso es lo que quiero que entienda.
Déjala.
Esa idea de la nieve…
Oye, no eres su padre.
Ni tú su madre.
Pero soy su amiga.
¿Y por eso le quitas el agua?
Si miro las estrellas con detenimiento llego a ver copos de nieve. Y cuando veo copos de nieve dejo de tener sed.
El hombre chasca la lengua entre sus dientes y no dice nada.
Me tumbo también yo y miro las estrellas.
Parecen islas flotando allí arriba.
Cuando estalló la guerra en mi país, las estrellas desaparecieron, le digo.
La niña entonces se ladea y me mira.
¿No conoces la nieve?
Dice que no con la cabeza.
En Europa hay mucha nieve, creo, le digo.
Y en el desierto.
Yo es que nací cuando el cambio climático.
El hombre y yo nos reímos a la vez, pero pronto su cara es de dolor.
Se incorpora y se quita lentamente las vendas.
Las heridas están infectadas y desprenden un olor desagradable.
La nieve, a veces, también tiene este color.
Necesitas vendas nuevas.
Me mira.
La niña, entonces, sale en busca del médico que está a bordo.
¿Tienes hijos?
¿Y tú?
Tuve… O tengo, no lo sé…
La niña regresa con vendas y desinfectante.
Siete años. Tenía siete años, mi hija. Mira.
¿Y conoció la nieve?
Es como la ceniza, pero más blanca. No tiene nada de especial. Esto escuece. Me dispararon antes de embarcar. Iba con mi hija, pero a ella no la dejaron subir conmigo. Las niñas son más caras, me dijeron. Me resistí. No sé si está viva o no. Aquí tiene cinco años. Reza. ¿Me acercas esa venda? Fue con un fusil de asalto. Pum, pum. Un disparo en cada pie. Y me fui al suelo. Luego me dejaron caer dentro de la lancha. Me desmayé de dolor. He perdido la cuenta de los días. ¿Cuántos días llevamos aquí?
Muchos.
Quince.
Y nadie dice nada más.
Nos volvemo...
Índice
- Cubierta
- Portada
- Créditos
- Prólogo: Sobre límites, heridas y fronteras
- Dedicatoria
- Aquí duermen ciervos
- Sobre la autora
- Catálogo editorial Fundación SGAE