Los diques

Irene Solà Saez, Paula Meiss

• Editorial: Editorial Anagrama
• Año: 2021
• ISBN:
  9788433942593
• Categoría: Literatura
• Categoría: Literatura general

Una novela sobre la importancia de las narraciones para explicarnos el mundo. Una celebración del arte de contar historias.

Ada regresa a su pueblo después de una estancia de tres años en Londres. Durante los largos meses de verano que siguen a ese retorno, se van produciendo los reencuentros con familia, amigos y un antiguo amor.

Y también con el propio pueblo, ese lugar que la vio crecer. Con la intención de recuperar ese pequeño universo del que se había alejado, Ada empieza a inventar relatos en torno a todos ellos.

Esta es por tanto la historia de Ada y la historia de las historias de Ada. Esta es una novela hecha de una sucesión de relatos. Este es un libro hecho de la suma de pequeñas narraciones que componen el mosaico de un universo íntimo y compartido.

Irene Solà, aclamada autora de Canto yo y la montaña baila, debutó con esta novela–ganadora del Premio Documenta 2017– en la que juega con las palabras, los personajes y las ficciones, e indaga, explora, experimenta y por encima de todo se deja arrastrar por el placer y la necesidad de narrar, de contar historias.

(Junio)

GARDUÑA

Lluís se despertó porque tenía un sentido de la protección y de la responsabilidad hacia la casa y sus enseres muy desarrollado. Se incorporó a oscuras y escuchó. El sonido era relativamente limpio. Alzó la mirada y Victòria le preguntó:

–¿Qué pasa?

En el tejado alguien había levantado una teja con suavidad.

–No lo sé.

La sostuvieron en el aire unos segundos y la dejaron caer con cuidado. Se oyeron unos pasos cautelosos y levantaron otra teja.

Lluís pensó con la mente espesa en la forma y la estructura de la casa. El jardín, el balcón, la montaña detrás, el cobertizo de las herramientas del huerto, los robles. La única manera de subir al tejado era a través de la buhardilla. Victòria se movió debajo del edredón tratando de no hacer ruido y se le acercó.

–¿Qué será? –preguntó.

–Shh.

Pero ya no se oyó nada.

La segunda noche, el ruido duró un rato más. Cuando ella se despertó, él ya observaba el techo. Dijo mierda y saltó de la cama. Se puso las zapatillas. Lo oyó moverse por el piso de abajo, revolviendo el armario de la entrada. Salió por la puerta del comedor sin encender la luz. Victòria se levantó y fue hacia la ventana. Era primavera y el césped estaba mojado y la humedad traspasaba las alpargatas. Lluís llevaba una linterna enorme en la mano izquierda. Atravesó el jardín sin mirar la casa. La noche estaba oscura y olía a tierra. Se volvió, apuntó la linterna hacia el tejado y la encendió. Un animal largo y con el pecho blanco se levantó sobre las patas traseras y lo observó. Le centellearon los ojos. Entonces, la criatura volvió a ponerse a cuatro patas y corrió sobre el tejado. Cuando llegó encima de donde dormían Ada y Quim, saltó hacia un roble y desapareció. Al bajar la linterna, Lluís vio a Victòria, que lo miraba por la ventana.

–Creo que era un hurón buscando nidos para comer pichones.

–Parecía una persona –dijo Victòria.

Lluís se metió en la cama y la abrazó. Tenía los pies congelados.

–Ya sabemos dónde están los gatitos –agregó Victòria, en voz baja.

–Sí.

–¿Qué vamos a hacer?

–Mañana coloco bien las tejas y llamo a Ballador –dijo Lluís.

–¿Qué te dará?

–No sé, supongo que algo.

–¿Era bonito? –preguntó Victòria.

–Precioso –dijo él, y le puso un brazo, la piel fría, debajo del cuello.

–Pero no puede tocar las tejas.

–No.

No era un hurón. Era una garduña. Parecida, pero con el cuello blanco.

Al día siguiente, Lluís trepó al tejado. Se encontró un nido vacío y lo tiró. Allá arriba, tan cerca del sol, el calor era agradable. A las once y media llamó al vecino. Vicenç Ballador vivía en una granja allí cerca. No pertenecía a la urbanización. Era una casa de campo. Con nombre: Can Ballador.

Dejando de lado la tosquedad desbordante y viril, la cara roja y los brazos peludos que asomaban de las mangas arremangadas, Vicenç de Can Ballador era un bailarín sobresaliente. Con una noción acertada y precisa de los conceptos de ritmo y caderas. Dueño de una espalda gigante y unos dedos robustísimos, parecía imposible que fuera capaz de mover nada con delicadeza, y mucho menos un cuerpo de mujer, y menos aún siguiendo el compás. Pero en la Fiesta Mayor bailaba toda la noche. Cuando su mujer se cansaba, bailaba con las vecinas. No le importaban las mujeres sino el baile. Y sudaba y era húmedo al tacto y olía a jabalí y a colonia masculina.

Vicenç Ballador, campesino y cazador, le dio una bolsa de estricnina, un polvo blanco. Le cobró quince euros y le explicó que, antes, las mujeres la tomaban para abortar. También le dijo que, si quería, podía matarle la alimaña con la escopeta. Lluís le contestó que prefería el veneno, y el campesino y cazador asintió en silencio y le dio la mano. Era un hombre rústico que había perdido dos dedos en un accidente en el campo y que tenía un hijo de diez años que también se llamaba Vicenç y ya había matado su primer corzo. Se tocó la gorra en señal de despedida y subió al coche.

Al atardecer, Lluís preparó una bola de carne picada roja y compacta. Victòria bañaba a Ada y Quim. Nàdia estaba en básquet, entrenando, y la iban a buscar a las nueve. En el centro de la bola de carne puso la mitad del polvo blanco. Volcó en un bote de vidrio el resto de la estricnina y lo guardó en la despensa. Bien. Cuando salió al jardín y dejó la bola de carne debajo del roble, parecía una albóndiga para el caldo.

Esa noche, acostado al lado de Victòria, que dormía a oscuras, Lluís se imaginó que la garduña andaba muy lejos, subida a los árboles de otros pueblos, sobre los tejados desiguales, marrones y amarillos, de otras masías. Lejos de las tejas rojas, rectas y brillantes de las casas de la urbanización de Sorrabonica, lejos de los jardines y las piscinas y las paredes nuevas y delgadas. Y pensó en la bola de carne, sola, debajo del roble. Y pensó en el perro de los Hernández, que vivían tres casas más allá. Y se imaginó que encontraba la bola de carne, excitado. Que se la comía mientras movía la cola, dos veces más larga que sus patas diminutas. Que se moría hecho un ovillo. Después, vio un ejército de gatos callejeros. Gatos asilvestrados que se daban un banquete con la bola de carne. Destripándola y espoleándose los unos a los otros, como leones, comiéndosela cada uno en su rincón. Todos muertos. El jardín, un desparrame de gatos muertos y carne picada. También se imaginó que Quim encontraba la bola. No se la comía, solo la agarraba y la abría con curiosidad. Los deditos embadurnados de carne picada y de polvo blanco sosteniendo el bocadillo de la merienda.

A las dos de la mañana, Lluís se levantó procurando no despertar a su mujer y salió al jardín. Con la linterna en la mano, buscó la bola de carne. La encontró intacta, debajo del roble. La agarró y se la llevó a la casa. La observó a la luz del tubo fluorescente de la cocina y se imaginó a Vicenç Ballador. A Vicenç Ballador pensando que Lluís era un cobarde. Que esta era una de esas situaciones en las que se demuestra quién es hombre de campo y quién no lo es. Quién está curtido y quién sabe lo que hay que hacer. Pensó que iba a tener que mentirle. Decirle que la garduña se había comido la carne, pero no se había muerto. Insinuar que tal vez los gatos callejeros se la habían comido. Pedirle que la matara con la escopeta. Entonces fue al cuarto de baño y tiró la bola por el inodoro.

Antes de meterse en la cama se lavó las manos. Y se las olisqueó. Olían a jabón y a carne cruda. A butifarra cruda. Rosada y blanquecina. La madre de Victòria, cuando estaba viva y preparaba butifarras, siempre cortaba una punta de la salchicha antes de ponerla en la sartén, la untaba sobre un trozo de pan y se la comía contenta como si fuera una delicatessen. A Lluís lo horrorizaba esa imagen. La mujer contaba que toda la vida, cuando mataban los cerdos en casa y preparaban butifarras y fuets, a ella le hacían probar la carne picada, para ver si le faltaba sal o pimienta. Y decía que ese sabor le traía buenos recuerdos. Los padres de Victòria también eran de campo. Masoveros que habían tenido que dejar su casa porque no era suya y era vieja, y si la restauraban, los amos se la quedaban para ellos. La madre de Victòria se había ido muriendo poco a poco después de dejar esa casa, como si el trasplante hubiera podido con el árbol. El padre de Victòria había aguantado unos cuantos años más. Con los ahorros de dos vidas trabajando día y noche, el hombre fue capaz de pagar la mitad de la entrada de la casa de Sorrabonica.

–Victòria, si viera tu madre que ahora somos los dueños.

Esta es la mañana, afuera, levantándose por encima del tejado, dieciocho años después de que la garduña se fuera a comer pichones a otra casa.

Y esta es la luz que entra por todas las ventanas, imparable, como las arañas. Y esta es Ada, que desayuna. Y este es el cabello de Ada como una castaña, y las pestañas cortas pero densas de Ada, y las cejas poco curvadas, y la cara tan seria y los ojos oscuros de gorrión, y la nariz grande pero bonita, como de águila, y la boca fina y el cuerpo largo y delgado, y los pies y las manos inmensos y las piernas pecosas de Ada, que se tragan una tostada. Esta es Victòria, que trajina entre la cocina y la entrada, y se alegra de que la casa esté llena. Y este es Quim arriba, cerrando bien los ojos para que no entre ni un rayo de luz que permita que se desvele y lo devore la resaca.

Esta es Ada que le dice a Victòria que para hacer un retrato fiel y preciso de su personaje necesita seguirla. Y esta es Victòria que le pregunta:

–¿Pero podemos hablar normal?

–Sí, mamá, claro, yo solo voy a ir tomando notas –dice Ada.

–¿Vas a ir anotando lo que diga? –pregunta Victòria.

–Más que nada lo que hagas. No te voy a molestar.

Y esta es Ada que acompaña a Victòria a la peluquería, y se sube al jeep que ruge mientras arranca.

Esta es Josefa Puig, con un brazo enyesado, que cuenta una historia sobre vacas mientras la peluquera le aplica el tinte:

–Íbamos paseando tranquilamente –dice–. Era domingo. Con mi yerno y mis nietos; miré hacia arriba y vi una vaca, una vaca, tan tranquila, en lo alto del precipicio, yo recogía lavanda, ahora si la huelo se me encoge el corazón... Cuando volví a levantar la mirada, la vaca se lanzaba pendiente abajo y se me venía encima.

–No sabía que las vacas atacaran a las personas –dice la peluquera.

–Yo tampoco, hasta que la tuve encima y pensé que me moría. Es muy gorda, una vaca. Mi marido dice que las vacas son un poco así, que si se asustan o se pierden de la vacada, se vuelven locas y te pueden matar. Y eso es lo que le pasó a esta vaca. Me vio y se debió de sentir amenazada, y me clavó en la tierra como si yo fuera una aceituna. Me habría matado si mi yerno no hubiera encontrado un tronco y me la hubiera sacado de encima.

–Qué historia –dice Victòria.

Y Ada, detrás de ella, toma notas con efusividad. Y este es el jeep blanco de Victòria que vuelve de la peluquería y aparca al sol delante de la casa. Este es Loki, exageradamente feo, que observa el vehículo con desdén desde una silla. Loki, amo y señor del jardín, y de la hierba corta y sedienta, y de cada una de las sillas blancas y manchadas de caca de mosca como si fueran pecas, y de cada uno de los escarabajos y ratoncitos que osen cruzarse por su camino. El gato es raquítico y amarillo, todo ojos y boca chillona. Silvestre como una castaña. Igual de feo que su madre y sus hermanos, pero de un blanco sucio, y atrevido. Atrevido porque de todos los gatos es el único que se deja coger. No es que le guste, es que no tiene miedo. Ada se le acerca poco a poco, le lleva un trocito de pavo y lo agarra levantándolo. Luego lo aguanta con fuerza sobre la falda para que no se le escape. Después de un rato de forcejear y maullar y de intentar escurrírsele entre las piernas, el gato a veces ronronea.

Este es Quim dándole la idea del nombre. Ella le quería poner Préssec⁴ porque es de color claro. Quim dice que el gato es tan feo y tan arisco que seguro que es malvado. Dice que lo tienen que tratar bien porque seguro que es algún malhechor condenado a ser un gato horrible toda la eternidad. Afirma que es Loki, el hermano malvado de Odín. Dice que seguro que Odín lo sentenció a ser un gato horrible, y que está atrapado ahí adentro y que por eso no para de maullar. A Ada le hace gracia.

Y este es Loki que se sube al alféizar de la ventana del comedor, y a las macetas de Victòria, y los mira mientras comen.

Y esta es Victòria dos semanas más tarde que dice:

–Después me llevaré el gato muerto.

–¿Qué gato muerto? –pregunta Ada.

–Hay un gato muerto detrás de las macetas, abajo del banco. El que se dejaba tocar.

–¿Qué? ¿Loki?

–Eso me dijo Quim, que había visto un perro –dice Victòria.

–¿Cuándo?

–Hace unos días. Me dijo que los gatos le habían arañado la cara al perro y que después apareció un cazador. El gato está detrás de las macetas, no se ve bien, pero yo diría que debe de ser el anaranjado que se dejaba acariciar –comenta Victòria.

Este es el cuerpo de Loki tendido entre las macetas. Los gatos se mueren en la intimidad. Y esta es Ada, que piensa en ir a verlo, pero no va. Cuando oye que Victòria está afuera, mira por la ventana. Y este es el cuerpo flaco de Victòria, casi masculino, como el de Ada, apartando las dos macetas e introduciendo la pala horizontalmente. La media melena gris y oscura se sacude con el movimiento, los ojos negros y chiquitos, concentrados y serios. Cuando lo levanta, el gato parece de peluche. Rodeado del pelo que se le ha caído. La cabeza entre las patas delanteras, como si durmiera. El pelo opaco, como si lo hubieran disecado mal.

Esta es la pala, que se clava en la tierra oscura al final del huerto. Esta es la tierra oscura, que deja espacio para q...

Índice

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• (Julio)
• (Agosto)
• (Septiembre)
• Créditos
• Notas