Bomarzo

Cross, Elsa

• Editorial: Ediciones Era
• Año: 2014
• ISBN:
  9786074450903
• Categoría: Literatura
• Categoría: Poesía

Bomarzo, el célebre parque con esculturas del siglo XVI, situado en Italia cerca de Viterbo, es el elemento unificador de este poema. Con gran maestría, contro­lando sin aparente esfuerzo las riendas del largo aliento, Elsa Cross sitúa a Bomarzo en un ambiente en que los sueños, el vacío, los límites del lenguaje y del sentido, las conversaciones y los lugares evocados toman el primer plano. Este ambicioso y estremecedor poema es otra forma del viaje, exploración que descubre, un día cualquiera, que todo está en su sitio y que ese sitio es aquí. Con {Bomarzo}, Elsa Cross corrobora la profundidad y la claridad de su voz impar, una de las más destacadas del panorama poético actual.

1.

No fuimos a Bomarzo

sino en el hilo de esas largas conversaciones

que siempre nos llevaban a las mismas fuentes,

que pendían de las glicinas de unas pérgolas

que quizá nunca existieron en Bomarzo.

Se detenían en los silencios

rememorativos del asombro y el miedo

ante un umbral que cruzamos

con los ojos cerrados,

como si en la caverna de la mente

aguardaran encuentros no queridos

con viejos rostros de nosotros mismos,

y el titubeo de la memoria

y la expresión,

las palabras que nos faltaban,

la inflexión más débil como un tobillo que flaquea,

fueran por el temor de encontrarse otra vez

en lo que ya se creía abandonado.

Al pie del níspero,

en esa banca que la maleza alcanzaba rasguñando las piernas,

nos preguntábamos

si en los jardines de Bomarzo

alguien habría hablado así

sobre el ser y el no ser,

sobre aquello que va de uno a otro

y existe más allá del uno y del otro.

Y aparecían junto al alambre de la cerca,

como arpías,

torpes, ruidosas aves de corral

marcando un justo contrapunto

a la arrogancia que había detrás de la pregunta.

Bomarzo,

al borde de un precipicio todo el tiempo,

zanjando al paso

los propios desafíos a la Fortuna,

llevando al límite la Mano providente

que de improviso podría volverse en contra.

O tal vez siguiera por más tiempo

guiando el cubilete que volteabas para dejar,

implacables, cuatro ases

sobre esa mesa desvalida

a las orillas del pueblo.

O si llamabas, con un gesto, a un pájaro

que al cabo de un minuto venía a acercarse

adonde hablábamos

entre líneas

del peso de lo real,

del espinazo a punto de quebrarse

bajo ese peso formidable.

Como Nietzsche en Turín.

Y repartíamos a los vientos

paliativos

como obsequios de feria,

repasábamos los remedios ya probados,

el phármakon fallido –o pharmakós:

chivo expiatorio o cordero del sacrificio.

Pero ningún Crucificado

entre esos puntos cardinales de lo real

nos salvaba ahora de nuestro propio desastre.

Desviábamos la conversación

detrás de cualquier brisa contraria.

Cómo nos asustaba llegar al fondo,

y con cuánta habilidad interponíamos

otros argumentos,

preguntándonos si la doble entrada

a la Gruta de las Ninfas

ofrecía una salida,

si los muertos que deambulaban

en las sombras sublunares

volvían aquí en las gotas de agua,

o qué podría rescatar

de la pesadilla del espejo

a un suicida atrapado entre dos mundos.

Una mosca muerta, pegada al bisel,

hacía discurrir sobre el ojo que se altera,

sobre la percepción fallida,

la distorsión acrecentada en los bordes de lo real

fraguando un engaño más perfecto,

dando un contorno ambiguo

a la brutalidad de la visión:

el pharmakós babeante, destrozado.

¿Y acababa en lo real? ¿La verdad era lo real?

2.

En Bomarzo terminaban nuestros sueños.

Era un depósito donde podíamos dejarlos,

como entes vivos,

sabiendo que al volver a ellos

habrían cambiado,

estarían recubiertos de un polen tóxico y precoz

o de fragmentos de alas de insecto y hojas secas.

¿De qué se alimentaban?

¿Habitaría allí el Niño,

pequeño Eros rescatado del fango,

que crecía en la castidad?

Los sueños eran en sí el gran sueño.

Resguardados en telas de crisálida,

finas membranas de luz

omnipresentes,

que no se atrevería a traspasar

el ariete brutal de la...

Índice

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• Título
• Derechos de autor
• Índice
• Citación
• 1. No fuimos a Bomarzo
• 2. En Bomarzo terminaban nuestros sueños
• 3. Bomarzo nos desbordaba
• 4. Un jardín con senderos que se bifurcan
• 5. Pensamientos que son sólo neblina
• 6. Dormíamos de más
• 7. Tántas preguntas rodaban en declive
• 8. Perseguimos
• 9. Era apenas nuestra especie un parpadeo
• 10. Un pasaje ilusorio
• 11. Soñé la boca cerrada de la Sibila
• 12. Viajes que no tenían fin
• 13. En las viejas historias se habría dicho
• 14. La noche se abrió
• 15. La nube nos fue siguiendo todo el camino
• 16. Una convalecencia
• 17. Transformación de la luz
• 18. Quería tener una herida que no cerrara