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¿Cuántas caras tiene la moneda poética de Francisco Hernández? Docenas, tal vez cientos de rostros en los que su escritura se desdobla. Más que una galería, esa poesía de Francisco Hernández configura espacios habitables. Su talento es saber encarnar en otros moldes, haciéndolos suyos, correspondiendo al preciso rigor de su forma. Los otros son, sencillamente, la tierra donde el poeta cultiva su flor y sus espinas.
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Información
Categoría
LiteraturaCategoría
Poesía I. Cuaderno de un retorno a mi pueblo natal
Iré a ese país mío y le diré: Abrázame sin temor… Y si sólo sé hablar, hablaré para ti.
Aimé Césaire,
Cuaderno de un retorno al país natal
(traducción de Agustí Bartra)
Primera parte
1
Fue antes del alba.
Febrero lucía grises las costuras del cuello
y en las matas de plátano se arracimaba
algo muy parecido a la nostalgia.
Había que retornar a ver la lengua de las vacas,
las tetas de las chocas evasivas
y los automóviles volantes
de los ricos pudientes.
La cola de un norte
se dejaba ver por los callejones
y el canto de pájaros que no veo me recuerdan
la máquina Singer que mi madre utilizaba
durante horas para configurar
la osamenta de nuestra ropa.
Ya no pasan lecheros a caballo
ni carros alegóricos donde lo único real
era la imagen de una virgen sin dientes.
Sin embargo, mi pueblo avanza
con su cara de conejo pedregoso
hasta convertirse en una ciudad
con los intestinos amenazados por la chatarra,
por las pestañas postizas de policías travestis
y por una catedral que en vez de palmeras, ahora
recomienda la siembra de artificios
o la hipocresía de manos extendidas
hacia las cajas fuertes de los gobernantes.
2
Fue antes del alba.
Por eso, sin remordimientos, pude escribir:
que no aparezca la palabra muerte,
que no brille la palabra fantasma,
que no se pudra la palabra retorno
a tres kilómetros de la palabra cuaderno
y que mi madre, ya sin su máquina de coser,
hable sin parar con esa boca
llena de hilos y de alas donde anidan
las jaulas del amor.
3
¿Y si no regresara
a la Gran Cloaca?
¿Y si aquí permaneciera
hasta el alumbramiento de mi desaparición?
Paso frente a una diminuta funeraria.
El dueño, un polaco vestido de almirante,
me dice mientras imagina las medidas
de mi cuerpo:
–Pase, lo estamos esperando.
Aquí lo podemos proteger del sol,
de los pesos flotantes y de las guerras,
las inflamadas guerras
que nunca dejaremos por la paz.
4
Al rayar el alba,
voy a buscar mis iniciales
en la ceiba centenaria
que no deja de crecer junto al río.
No las encuentro,
a pesar de haberlas grabado
con una gubia de segueta y cedro vengativo
hace cuarenta y cinco años.
Ahí sigue “El Nuevo Jíbaro”,
peluquería centenaria también.
Sólo que ahora está repleta de zopilotes
que se alimentan del cabello cortado.
5
Con el mediodía, llega también
la calma bienhechora,
la de los martillazos en el corral ajeno,
la de los pichos cantadores crueles,
la del perro que persigue a los carteros de ahora,
montados en sus motocicletas.
A las dos de la tarde
se derriten las hojas de los mangos
y no es fácil retomar el respiro
del hambre o el simple pataleo de una garza
trepada en el sofá de terciopelo rojo
que alguien mandó tirar al río.
6
Los lentes de los muertos siguen viendo.
¿Habrá que pulverizarlos para que pierdan de vista
al mundo real?
Al menos, los bifocales de mi padre
no me quitan la vista de encima.
7
El sol te cerca, te apaña, te seduce
provocándote una sed de huida.
Mediante su quemazón sin aire, murmura:
“Uso mi seducción para secarte.
El arte es una sed de ver granizo y flamas
sobre la guadaña del horizonte.
Quemarte. Congelarte. Desangrarte
hasta lograr matarte o consolarte”.
8
El caballo devora las matas del pantano.
El pantano devora ...
Índice
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- Portada
- Derechos de autor
- Índice
- I. Cuaderno de un retorno a mi pueblo natal
- II. Veinte textos a partir de dieciocho fotografías de Octavio Paz
- III. Veinte fragmentos pensados por Salvador Díaz Mirón dos semanas antes de morir
- Sobre el autor