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Información del libro
Siempre al borde de la ironía o la parodia, pero también al filo inquisitivo de las cosas –las diez mil cosas celebradas con acentos melancólicos y firmes–, el rito que Eduardo Hurtado consuma en este hermoso libro de poemas arranca y desemboca en el sustancioso claroscuro de la mirada. Una mirada que busca eludir la gravedad de lo mayúsculo y que, por lo tanto, tampoco es reductible; mirada horizontal y penetrante que sabe hallar asombros en la emoción y el escrutinio.
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Información
Categoría
LiteratureCategoría
PoetryI. El huésped desconocido
Orígenes
Por prescripción de mi analista
salí en busca de mi nombre.
Llegué a Campeche,
donde nacieron mis ancestros.
Sus largas avenidas
me alejaron del sueño y del origen:
la calle Diez
me pareció un remedo
del antiguo paseo que,
de acuerdo con la tía memoriosa
y el probado relato de la historia,
en otro tiempo unió
a la Puerta de Tierra
con la Puerta de Mar.
Fui al mercado del centro:
comí el caldo de lima
y el pavo en escabeche,
bebí un agua de horchata
y coroné el banquete
con un excelso helado de guanábana.
Caminé por los rumbos cardinales:
de la Doce a la Treinta; de la Siete
a la desarbolada Veintitrés.
Cundió la algarabía del crepúsculo.
Por la ciudad irreal
aparecieron seres repentinos.
Ignoraba sus nombres y, no obstante,
nos unió estrechamente la llegada
de una noche ilusoria:
los gatos, la humedad ubicua,
las flores humilladas
sobre el cemento tibio
del viejo malecón,
los muros carcomidos.
Pausas. Acentos:
un pájaro inaudito
entonaba el rumor
de una carencia.
(Ya no hay murallas.
Y no hay lugar tampoco.
Ni un mojón persistente
que señale un umbral reconocible.)
Pausas. Aromas:
naranjas agrias,
cazón, la naftalina decadente,
fragancias de maderas,
los nanches en alcohol,
los olores que amaron tantos muertos.
Y ese coro de ausencias,
estimable señor,
era un bautizo.
El comensal
Comer era tu forma
de religiosidad.
En la mesa ordinaria
presidías el acto tribal
que sustentaba
tu acuerdo con la vida.
Formado al margen
de tu talante jacobino,
yo asociaba tus raptos gastronómicos
con mi devota idea de la gloria.
Los viernes de puchero, por ejemplo,
la corte celestial te circundaba,
padre opulento y campechano,
para verte anegar
en el plato colmado
los trozos de tortilla requemada,
cucharas comestibles
ungidas con el rabo
de un candente habanero,
lloviznadas apenas
con minuciosa picadura
de cilantro y cebolla.
Artífice del puch,
desmenuzabas
con proverbial codicia
los cilindros de plátano,
las calabazas indulgentes,
los granos de maíz,
las fervorosas papas,
las coles, los chayotes,
los retazos de res
y los torneados muslos de gallina,
para mezclarlo todo y acordarlo
con el cuerpo imperante del arroz,
como se mezclan en los sueños
la vida y sus rumores.
Pero el cielo y su fama
jamás te consolaron.
Frente a la mesa exuberante,
flanqueado en realidad
por un visible coro de tragones,
establecías con tus hijos
el pacto indispensable
de gracia y buena fe.
Rehenes de la misma
porción descuartizada
y del mismo ritual escrupuloso,
los cinco de la prole confirmábamos
con el vientre repleto
la alianza con el padre hospitalario.
Era el instante en que,
traído con la nubes por el viento,
un Odiseo poderoso
venía a relevar al padre errático
que te abandona en medio
de un palacio sitiado.
Ahora,
cuando en mi propia víspera
reconstruyo tus diarios descalabros
al surcar la ciudad
con t...
Índice
- Portada
- Derechos de Autor
- Índice
- I. El huésped desconocido
- II. Como un agua que corre
- III. Última fe
- IV. Reescrituras