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Información del libro
A fuerza de cavar, Juan Gelman toca un fondo en donde lo posible no es sino la sombra de lo que ayer soñamos. Hallazgo del sin tierra que al nunca más opone un siempre inaplazable. En estas páginas, el autor recorre su porción de infinito montado en el recuerdo de los días futuros: "en mi puerta el sol dora pasados por venir". Recuerdo material que convoca las cosas extraviadas, su nudo de raíces, los afectos. El decir gelmaniano asume la palabra como herida insanable. Su escritura respira por el corte o la llaga, en busca del lugar donde comienzan las voces y el sentido, el dolor y la sencilla dicha de entenderlo.
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Información
Categoría
LiteraturaCategoría
PoesíaEl retrato
La risa que pasó en coche
deja huellas en
la mujer de la foto.
Se encienden los brazos
de Josefina, tan pobre como usted.
Está sola
en palabras que no quieren hablar.
Algo crece en sus dedos y el blanco
de sus ojos perdidos parece
drama de cabaré.
¿Y esto que gira, esta
sangre que no se termina de secar
entre lo separado? ¿Los pájaros
que cantan cuándo?
Blanco
Recorazona el dónde habrán estado
durante la hoja blanca.
En una casita de pan, pero es mentira.
La desmentira sería dos, la cara
está dos en el espejo idiota.
¿Y en un quizás de abismo?
Lo cierto es que ninguno
va y viene de las islas tenaces.
El que tiene la boca en el polvo
dirá otra cosa.
Cuando no duerme
el mundo se va.
Durar
A Mara
Tiemblan en las
monotonías del atardecer
el pájaro que canta y la oveja que bala.
¿A dónde fue a parar la muerte
y la memoria que dice muerte
con rodillas de humo?
Tu aire es el sol que tengo
y escribe ayer en hoy.
El viaje es de hagamos
cielos que duren.
¿En qué?
Este no decir en mí
que mira ciego
de noche la memoria
entra en una casa apestada.
Su emoción gira
alrededor de países mudos, se hunde
en camas que no soporta, se acuesta
en mucho frío.
A media noche silban
palabras en la sangre,
suben y bajan,
en qué.
Bordes
El dolor ve
de lejos su animal, clava
su ciencia insegura en el muro
donde nadie hace sombra.
Me buscan los
que no niegan su
cosecha de espinas. Nada
pesa tanto como
su antes en
la falta de sueño del sueño.
Escriben con un lápiz sin punta
en los bordes ilesos.
Materia
Los pájaros apuran
el atardecer y el matiz
que sin ellos se pierde
es dos cosas al mismo tiempo.
Ahora y nunca, dicen,
y hacen de ahora el nunca
donde todos nos reunimos.
Eso es eso, camaradas sin
fin, sin barquito, ya
sin locura. Materia inerte es
el ojo que no viaja
de la memoria a la memoria
como estos pájaros.
La tarde cierra lamentaciones.
Creencias
El pasado es egoísta,
un beso muerto se burla de mí.
Miro, nada más.
Nadie devuelve mi silencio
en la asamblea del desastre. ¿Nadie
conoce la
diferencia entre el sol
que baja y tu belleza que sube
en la alegría de la noche?
Mejor no preguntar a las razas sin ojos.
Los que se buscan el padre creen
que matan la muerte.
Tiempos
A Mara
Siempre te amo por primera vez.
Siempre te amo la primera vez.
Desaparecidos
La dispersión del jazmín
llena el cuarto
cercado por la mañana.
Han desaparecido los barcos
que navegó mi juventud en
un vacío incesante. Ahí se hunden,
rozan el luto sucio
de una lengua cortada.
La memoria es una cajita
que revuelvo sin solución. No encuentro
umbrales. ¿Es
una forma de la emoción?
A medias sola, odiada,
prospera su ira de fuego.
No distraigan
Un rostro
se pregunta qué fue
en la extensión que le procura
el odio. Arrugada
la entraña del que va
de abismo a abismo y baja
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