Ciguë

Annie Lafleur

• Éditeur: Le Quartanier
• Année: 2019
• ISBN:
  9782896984459
• Sujet: Letteratura
• Sous-sujet: Poesia canadese

Avaleuse d'eau mortelle, aux abois, tombée de la branche, elle cuve au vent son poison, son philtre, sa drogue, son remède, et retrouve au sol son frère guéri par la foudre. Le pacte est scellé et l'odyssée commence, contre la mort toute-puissante criée à l'oreille. Corps lancés, gueule ouverte, dans les forêts, les coulées, les ravins, franchissant les barrages la tête au ciel. Corps excités par une langue addictive et haletante, par une langue qui donne à la vie une soif égale à la sienne. Qui boira la ciguë, qui mourra de la soif, qui vivra verra.

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N° 132

Le Quartanier Éditeur
C.P. 47550, CSP Plateau Mont-Royal
Montréal (Québec) H2S 2S8
www.lequartanier.com

Annie Lafleur

Ciguë

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poèmes

LE QUARTANIER

CIGUË

Je me tire une balle dans la tête à l’heure pile la bonne date

je m’exécute avec des gants blancs des mitaines de four

referme la bouche à grand-langue sur le canon basculant

je serre les cuisses roulé-boulé le barillet s’élance en gorge

muscle avalé avec les douilles une aspirine par cul de poule

j’ôte le cran d’arrêt tombe la culotte pour respirer la nicotine

neuf millimètres seize coups minute recharge au poids

gâchette trempée joue intérieure grimpée main-main

j’appuie sur la détente mon nerf optique culasse ouverte

je veux plus petit automatique et cartouche d’or une présérie

pareille comme hier en acier soudé un browning au palais

le goût de ma bave une allumette craquée sur l’anus

un crochet droit le pipi sort à bout portant j’enfonce

la crosse entre mes lèvres je fais feu et me barbouille

carabine à chambre claire mon aliment glisse à la cale

au fond du ventre sa nudité et mon profil arrache seconde

un premier mot à la naissance le poing sorti col de barbure

des armes âgées se battent entre elles des chants de rut

des projectiles à gros calibre et toute la plaine éclaboussée

que la foule me tire dessus mille fois fichée au garde-à-vous

tous me faucher la face première ma picorée gavée moulue

me tordre les quilles me chier dehors et dedans périr

épaules au vent les entrailles relapses dalot décharge

le vomi que je porte à gauche et mon âme de taureau

s’éveille et m’empale qu’on m’asperge d’acide

qu’on me lance des couteaux je veux qu’on me gaze

je survivrai aux crises d’asthme aux annexes de ma mort

je veux être mortellement nulle fermée à clé une science pure

un mètre de veine dure à piquer qu’on me vide de mes jus

embrassée sous le gui qu’on m’achève à la poivrière

au pied-de-biche aux aiguilles à tricot à la queue de billard

qu’on me traîne derrière le pick-up jusqu’à ma tombe

qu’on me hisse par les cheveux ma préhistoire est témoin

mes cris de secours ma surdose de pastilles je crie un ordre

final le corps bleu sous la pelle je m’assomme à la planche

je veux vivre en poussière des flèches dans la tempe

des métaux dans le cœur la dépouille pleine à craquer

je me crève les yeux en tirant sur l’ampoule je me tue

chaque jour au même endroit j’ouvre grand la bouche

· ·
·

Ça crie plus loin que la rivière

les sierras une main sur la tête

on entend un rire crié

personne dans le clos ça hurle

au sifflet à la lavette une abrutie

la tonne de clous cloués à l’heure

missile mer-mer à force de bras

au lever on a peur on salit la fosse

un crâne un cône et même l’air

auraient crié n’y touche pas je la tue

un portrait couché face contre face

on travaille à ce qui sera sourd

le soulier tombé de la passerelle

le ventre pesant de merde sol-sol

un petit billot échoué ça touche le pied

un accident à dos à vol à marche arrière

on les tape à la machine entre les dents

on triche c’est pas l’hiver en closerie

un doigt sur la guêpe personne

ne sait crier son nom de champ

Plein visage au lance-pierre ça tire

plus court qu’un poil sur le poing

ça tire au front supérieur trou béant

la pupille gauche se vide sur la joue

ça tire sur le portrait dessous la vitre

une purge de la machine sans cligner

respire à plat ventre à la broche la main

est un fusil les balles sont apprises

l’odeur du soleil au feu en première ligne

le verre saute hors du cadre sous les tirs

couvre d’éclats un pelage des insignes

piqués dans le beurre ou dans l’œil

tiré la tireuse déchire le globe tue ras

ça glisse des murs boulier cœur à cœur

ça monte à la forge sonne les alarmes

devant la mort qui palpite avec elle

tuée la vraie chose une photo à fléchettes

celle de la bête qui prend la pose

C’est clair jaune un modèle presque noir

d’après nu à repousse à redresse

à vent largue pas d’air pas du tout

la tête enrochée et flattée aux joues

la gourde pendue au clou la carabine

la bonne foudre trouve le bon crâne

une blonde de cirque maillot talons

sa gaine son fouet sa chaîne illégale

elle gigote

Miroir debout contre le mur qu’il a brûlé

du sable aguiche les lumières de l’abattis

une paire de haches au soleil le fer froid

coupe la tête du barde dans son pommier

une tresse de fruits dévie au vent

toupet trop haut pour un clocher

la clôture ploie sous le corps filmé

qui grimpe sans passer par-dessus

une danseuse le dos droit

La bête y goûte passe au blanc

vœu d’écolière sur gazon d’api

la colle des chaises une décharge

avant de mordre le bois s’affaisse

sur une main sur un coude ramolli

c’est de la grêle qui pince qui allait

mourir de joie sur la piste de danse

soulevée au gros orteil une planche

à haute cadence le seau renversé

sur la tête des moucherons

se frottent aux chaînes des trapèzes

une colonie posée sur le sable

un cheveu de plus c’est la fête

Guerre au parc on tire à vue

le ver autour de la semelle

sort la rue par ses fentes

la fourmi racle trie opère un cœur

sucette de cristaux de tambour...

Table des matières

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