Souvenirs entomologiques - Livre VIII

Jean-Henri Fabre

• Éditeur: Booklassic
• ISBN:
  9789635245895
• Sujet: Biological Sciences
• Sous-sujet: Science General

Souvenirs entomologiques - Livre VIII was written in the year 1902 by Jean-Henri Fabre. This book is one of the most popular novels of Jean-Henri Fabre, and has been translated into several other languages around the world.

This book is published by Booklassic which brings young readers closer to classic literature globally.

Chapitre 1 LES CÉTOINES

Mon ermitage possède une allée de lilas, profonde et large. Mai venu, lorsque les deux rangs d’arbustes, ployant sous la charge des grappes fleuries, se courbent en arcs d’ogive, cette allée devient une chapelle, où se célèbre, au soleil caressant de la matinée, la plus belle fête de l’an ; fête paisible, sans drapeaux claquant aux fenêtres, sans poudre brûlée, sans rixes après boire ; fête des simples, que ne troublent ni les cuivres rauques du bal, ni les cris de la foule acclamant l’amateur qui vient de gagner aux trois sauts un foulard de quarante sous. Grosses joies à pétards et libations, que vous êtes loin de cette solennité !

Je suis un des fidèles à la chapelle des lilas. Mon oraison, non traduisible en vocables, est un émoi intime qui doucement remue. Dévotement je fais mes stations d’un pilier de verdure à l’autre, j’égrène pas à pas mon rosaire d’observateur. Ma prière est un oh ! d’admiration.

À la délicieuse fête, des pèlerins sont accourus gagner les indulgences du printemps et boire une lampée. Il y a là, trempant tour à tour la langue dans le bénitier de la même fleur, l’Anthophore et son tyran la Mélecte. Détrousseurs et détroussés sirotent en bons voisins. Pas de rancune entre eux. Chacun en paix fait ses affaires. Ils semblent ne pas se connaître.

Des Osmies, habillées de velours mi-parti noir et rouge, se poudrent de pollen la brosse ventrale et font amas de farine dans les roseaux du voisinage. Ceux-ci sont les Éristales, bruyants étourdis dont les ailes miroitent au soleil ainsi que des écailles de mica. Ivres de sirop, ils se retirent du festival et cuvent leur boisson à l’ombre d’une feuille.

Ces autres sont les Guêpes, les Polistes, bretteurs irritables. Sur le passage de ces intolérants, les pacifiques font retraite, vont s’installer ailleurs. L’Abeille même, dominante en nombre, l’Abeille, qui si facilement dégaine, leur cède le pas, tant elle est affairée de récolte.

Ces papillons trapus, richement bariolés, sont des Sésies, qui négligent de se couvrir en entier les ailes de poussière écailleuse. Leurs zones dénudées, simple gaze transparente, font contraste avec les zones vêtues et sont une beauté de plus. Le sobre donne relief au somptueux.

Ce fol essaim qui tourbillonne, s’en va, revient, descend, remonte, est le ballet de la plèbe lépidoptère, de la Piéride du chou, toute blanche avec ocelle noir. On s’agace dans les airs, on se poursuit, on se lutine. Lassé des ébats, tantôt l’un, tantôt l’autre des valseurs reprend pied sur les lilas et s’abreuve à l’amphore des fleurs. Tandis que la trompe plonge et suce au fond de l’étroit goulot, les ailes, en une molle oscillation, se dressent sur le dos, s’étalent de nouveau, se redressent.

Presque aussi nombreux, mais d’envolée moins brusque à cause de sa large envergure, est le Machaon, le magnifique porte-queue, à cocardes orangées et lunules bleues.

Les enfants sont venus me rejoindre. Ils s’extasient devant la gracieuse créature, qui chaque fois évite la main lancée et s’en va un peu plus loin sonder la sucrerie des fleurs, tout en mouvant les ailes à la façon des Piérides. Si la Pompe fonctionne paisible au soleil, si le sirop monte bien, ce mol balancement alaire est pour eux tous marque de satisfaction.

Capture ! Anna, la plus jeune de toute la maisonnée, renonce aux Machaons, qui n’attendent jamais sa petite main leste. Elle a trouvé mieux à son goût. C’est la Cétoine. Non encore revenu de la fraîcheur matinale, le bel insecte, tout doré, sommeille sur les lilas, inconscient du danger, incapable de fuir. Il abonde. Cinq ou six sont vite cueillis. J’interviens pour qu’on laisse en paix les autres. Le butin est mis dans une boîte avec litière de fleurs. Plus tard, aux heures chaudes, la Cétoine, un long fil noué à la patte, volera en rond, autour de la tête de l’enfant.

Cet âge est sans pitié parce qu’il ne sait pas, et rien n’est cruel comme l’ignorance. Nul de mes étourdis ne prendra garde aux misères de la bestiole, triste galérien qui traîne son boulet. Ils s’amuseront d’un supplice, les naïfs. Je n’ose toujours y mettre ordre, me reconnaissant coupable à mon tour, bien que mûri par l’expérience, quelque peu civilisé et commençant à savoir. Ils tourmentent pour s’amuser, je tourmente pour m’instruire : au fond, n’est-ce pas même chose ? Y a-t-il une ligne de démarcation bien nette entre les expérimentations du savoir et les puérilités du jeune âge ? Je n’en vois pas.

Pour faire parler l’accusé, la barbarie humaine employait autrefois le supplice de la question. Suis-je autre chose qu’un tortionnaire quand j’interroge mes bêtes et les soumets à la question pour leur arracher quelque secret ? Laissons Anna jouir à sa guise de ses prisonniers, car je médite quelque chose de pire. La Cétoine a des révélations à nous faire, intéressantes, je n’en doute pas. Tâchons de les obtenir. Cela ne se fera pas, bien entendu, sans graves ennuis pour la bête. Ainsi soit, et passons : en faveur de l’histoire, faisons taire nos scrupules pacifiques.

Parmi les invités aux fêtes du lilas, la Cétoine mérite mention très honorable. Elle est de belle taille, propice à l’observation. Si elle manque d’élégance dans sa configuration massive, carrément coupée, elle a pour elle le somptueux : rutilance du cuivre, éclair de l’or, sévère éclat du bronze tel que le donne le polissoir du fondeur. Elle est une habituée de l’enclos, une voisine, et de ce fait elle m’épargnera des courses qui commencent à me peser. Enfin, condition excellente quand on désire être compris de tous, elle est connue de chacun, sinon sous sa dénomination classique, du moins comme objet non étranger au regard.

Qui ne l’a vue, pareille à une grosse émeraude couchée au sein d’une rose, dont elle relève le tendre incarnat par la richesse de sa joaillerie ? En ce lit voluptueux d’étamines et de pétales, elle s’incruste, immobile ; elle y passe la nuit, elle y passe le jour, enivrée de senteur capiteuse et grisée de nectar. Il faut l’aiguillon d’un âpre soleil pour la tirer de sa béatitude et la faire envoler d’un essor bourdonnant.

À voir, sans autre information, la paresseuse en son lit de sybarite, on ne se douterait guère de sa gloutonnerie. Pour se sustenter, que peut-elle trouver sur une rose, sur un corymbe d’aubépine ? Tout au plus une gouttelette d’exsudation sucrée, car elle ne broute pas les pétales, encore moins le feuillage. Et cela, ce rien, suffirait à ce grand corps ! J’hésite à le croire.

La première semaine du mois d’août, je mets en volière une quinzaine de Cétoines qui viennent de rompre leurs coques dans mes bocaux d’éducation. Bronzées en dessus, violacées en dessous, elles appartiennent à l’espèce Cetonia metallica Fab. Je leur sers, suivant les ressources du jour, des poires, des prunes, du melon, des raisins.

C’est bénédiction que de les voir festoyer. Les attablées ne bougent plus. Rien, pas même un déplacement du bout des pattes. La tête dans la purée, souvent même le corps noyé en plein dans la marmelade, on lippe, on déglutit, de jour, de nuit, à l’ombre, au soleil, sans discontinuer. Soulées de sucrerie, les goulues ne lâchent prise. Affalées sous la table, c’est-à-dire sous le fruit diffluent, elles pourlèchent toujours, en cette béate somnolence de l’enfant qui s’endort avec la tartine de confiture aux lèvres.

Aucun ébat dans l’orgie, même lorsque le soleil donne bien ardent au sein de la volière. L’activité est suspendue, tout le temps appartient aux liesses du ventre. Par ces chaleurs torrides, on est si bien sous la prune reine-Claude, suçant le sirop ! En telles délices, à quoi bon l’essor dans les champs où tout est brûlé ? Nulle n’y songe. Pas d’escalade contre le grillage de la volière, pas d’ailes brusquement étalées en un essai d’évasion.

Cette vie de bombance dure déjà depuis une quinzaine sans amener la satiété. Telle durée de banquet n’est pas fréquente ; on ne la trouve pas même chez les Bousiers, eux aussi fervents consommateurs. Lorsque le Scarabée sacré, filant sa cordelette ininterrompue de scories intestinales, s’est tenu une journée sur un morceau de choix, c’est tout ce que peut se permettre le goinfre. Or voici deux semaines que mes Cétoines sont attablées à la confiserie de la prune et de la poire, et rien n’indique encore qu’elles en aient assez. À quand la fin de l’orgie, à quand les noces et les soucis de l’avenir ?

Eh bien, de noces et de soins de famille, il n’y en aura pas dans la présente année. C’est différé à l’an prochain : retard singulier, en désaccord avec les usages habituels, très expéditifs en ces graves affaires. C’est la saison des fruits, et la Cétoine, passionné gourmet, veut jouir de ces bonnes choses sans être détournée par les tracas de la ponte. Les jardins ont la poire fondante, la figue ridée dont l’œil s’humecte de sirop. La friande en prend possession et s’y oublie.

Cependant la canicule se fait de plus en plus implacable. Chaque jour, comme disent nos paysans, une bourrée de plus s’ajoute au brasier du soleil. Comme le froid, la chaleur en excès suspend la vie. Alors, pour tuer le temps, gelés et rôtis sommeillent. Les Cétoines de ma volière se terrent dans le sable, à une paire de pouces de profondeur. Les fruits les plus sucrés ne les tentent plus ; il fait trop chaud.

Il faut la température modérée de septembre pour les tirer de leur torpeur. À cette époque, elles reparaissent à la surface ; elles s’attablent à mes écorces de melon, elles s’abreuvent à un grappillon de raisin, mais sobrement, en brèves séances. Ont disparu, pour ne plus revenir, la fringale du début et ses interminables ventrées.

Viennent les froids. De nouveau mes captives disparaissent sous terre. C’est là qu’elles passent l’hiver, protégées seulement par une couche de sable de quelques travers de doigt. Sous cette mince couverture, en leur abri de planches ouvert à tous les vents, elles ne sont pas compromises par les fortes gelées. Je me les figurais frileuses ; je les trouve d’une remarquable résistance aux rudesses de l’hiver. Elles ont gardé le tempérament robuste des larves, qu’autrefois j’admirais durcies dans un bloc de neige congelée et revenant après à la vie par un dégel ménagé.

Mars n’est pas fini que l’animation reparaît. Mes enterrées surgissent, grimpent au treillis, vagabondent si le soleil est doux, redescendent dans le sable si l’air fraîchit. Que leur donner ? Il n’y a plus de fruits. Je leur sers du miel dans un godet de papier. Elles y viennent sans assiduité bien marquée. Trouvons mieux à leur goût. Je leur offre des dattes. Le fruit exotique, exquise pulpe dans un sac de mince épiderme, leur agrée très bien malgré sa nouveauté : elles ne feraient pas plus de cas de la poire et de la figue. La datte nous conduit en fin avril, saison des premières cerises.

Nous voici revenus aux vivres réglementaires, les fruits du pays. Il en est fait consommation très modérée : l’heure est passée des prouesses gastriques. Bientôt mes pensionnaires deviennent indifférentes à la nourriture. Je surprends des pariades, signe d’une prochaine ponte. En prévision des événements, j’ai disposé dans la volière, à fleur de terre, un pot plein de feuilles brunies, à demi corrompues. C’est là que, vers le solstice, je les vois pénétrer, tantôt l’une, tantôt l’autre, et quelque temps y séjourner. Puis, les affaires terminées, elles remontent à la surface. Une à deux semaines encore, elles errent ; finalement elles se blottissent dans le sable à peu de profondeur et périssent.

Les successeurs sont dans le pot à feuilles pourries. Avant que juin soit terminé, je trouve en abondance, dans le tiède amas, des œufs récents et de très jeunes larves. J’ai maintenant l’explication d’une singularité qui n’a pas manqué de jeter quelques troubles dans mes premières études. En fouillant le grand tas de terreau qui, dans un coin ombragé du jardin, me fournit chaque année riche population de Cétoines, il m’arrivait, en juillet et août, de rencontrer sous ma houlette des coques intactes, qui devaient prochainement se rompre sous la poussée de l’insecte inclus ; je trouvais aussi la Cétoine adulte, sortie le jour même de son coffret, et tout à côté je cueillais aussi des larves très jeunes, en leurs débuts. J’avais sous les yeux l’insensé paradoxe de fils nés avant les parents.

La volière a fait plein jour sur ces obscurités. Elle m’a appris que la Cétoine, sous la forme adulte, vit une année entière, d’un été au suivant. La coque se rompt pendant les ardeurs estivales, en juillet et août. Il serait de règle, la saison s’y prêtant, de s’occuper aussitôt de la famille, après quelques ébats nuptiaux. Ainsi se comportent généralement les autres insectes. Pour eux, la forme actuelle est une floraison de durée temporaire, que les exigences de l’avenir utilisent au plus vite.

La Cétoine n’a pas cette hâte. Grosse mangeuse elle était en son âge de ver pansu, grosse mangeuse elle reste sous les somptuosités de sa cuirasse d’adulte. Sa vie, tant que les chaleurs ne sont pas trop accablantes, elle la passe à la confiserie des fruits, abricots et poires, pêches, figues et prunes. Attardée dans ses lippées, elle oublie le reste et remet la ponte à l’année suivante.

Après la torpeur de l’hivernation dans un abri quelconque, elle reparaît dès les premiers jours du printemps. Mais alors les fruits manquent, et la goulue de l’été dernier, devenue sobre d’ailleurs, soit par nécessité, soit par tempérament, n’a d’autre ressource que l’avare buvette des fleurs. Juin venu, elle sème ses œufs dans un amas de terreau, à côté des coques d’où va sortir un peu plus tard l’insecte adulte. On a de la sorte, si l’on n’est au courant de la chose, la folle apparence de l’œuf précédant la pondeuse.

Parmi les Cétoines parues dans le courant de la même année, deux générations sont donc à distinguer. Celles du printemps, hôtes des roses, ont passé l’hiver. Elles doivent pondre en juin et périr après. Celles de l’automne, passionnées de fruits, ont récemment quitté leurs habitacles de nymphes. Elles hiverneront et feront leur ponte vers le solstice de l’été suivant.

Nous sommes aux plus longs jours ; c’est le moment. À l’ombre des pins et contre le mur de clôture est un amas, de quelques mètres cubes, formé de tous les détritus du jardin, surtout de feuilles mortes cueillies à l’époque de leur chute. C’est la fabrique à terreau pour les besoins de mes cultures en pots. Or, ce banc de pourriture que travaille, qu’attiédit une lente décomposition, est un Éden pour les Cétoines en leur état larvaire. Le ver bedonnant y fourmille, trouvant là provende copieuse en matières végétales fermentées, et douce température, même au cœur de l’hiver.

Quatre espèces l’habitent, excellemment prospères, malgré les tracas que leur vaut ma curiosité. La plus fréquente est la Cétoine métallique (Cetonia metallica Fab.). C’est elle qui me fournit la majeure part des documents. Les autres sont la vulgaire Cétoine dorée (Cetonia aurata Linn.), la Cétoine d’un noir mat (Cetonia morio Fab.), enfin la petite Cétoine drap-mortuaire (Cetonia stictica Linn.).

Vers les neuf et dix heures du matin, surveillons le tas. Soyons assidus et patients, car l’arrivée des pondeuses est sujette à caprices et bien des fois fait attendre en vain. La chance nous favorise. Voici une Cétoine métallique survenue des environs. En larges circuits, elle vole, revole au-dessus de l’amas ; elle inspecte de haut les lieux, elle choisit un point d’accès facile. Frou ! elle s’abat, fouille du front et des pattes ; aussitôt elle pénètre. De quel côté va-t-elle ?

D’abord l’ouïe renseigne sur la direction suivie : on entend un froissement de feuilles sèches tant que l’insecte travaille dans les aridités de la couche extérieure. Puis plus rien, silence : la Cétoine est arrivée dans la moite épaisseur. Là, et seulement là, doit se faire la ponte, afin que le vermisseau sortant de l’œuf trouve, sans recherche, tendre nourriture sous la dent. Laissons la pondeuse à ses affaires et revenons une paire d’heures après.

Mais avant, portons notre réflexion sur ce qui vient de se passer. Un superbe insecte, bijou de l’orfèvrerie vivante, sommeillait tantôt au sein d’une rose, sur le satin des pétales et dans la suavité des parfums. Et voici que ce luxueux à dalmatique d’or, cet abreuvé d’ambroisie, brusquement quitte sa fleur et s’enterre dans le pourri ; il abandonne le somptueux hamac embaumé d’essence, pour descendre dans l’ordure nauséeuse. D’où lui vient cette soudaine dépravation ?

Il sait que son ver fera régal de ce qu’il abhorre lui-même et, surmontant sa répugnance, n’y songeant même pas, il plonge. Est-il incité par le souvenir de son âge de larve ? Que peut bien être chez lui le souvenir du manger après un an d’intervalle, et surtout après une refonte totale de l’organisation ? Pour attirer la Cétoine, la faire venir de la rose à l’amas putride, il y a mieux que la mémoire du ventre : il y a une impulsion aveugle, irrésistible, qui réalise le très logique sous les apparences de l’insensé.

Revenons au tas de terreau. Le bruit des feuilles sèches froissée nous a renseignés approximativement ; nous savons en quel point la fouille doit porter, fouille minutieuse, hésitante, car il s’agit de suivre la pondeuse à la piste. Guidé par les matériaux qu’a refoulés le passage de l’insecte, on arrive tout de même au but. Les œufs sont trouvés, disséminés sans ordre, toujours isolés, sans nul préparatif. Il suffit qu’à proximité soient des matières végétales tendres, fermentées à point.

L’œuf est un globule d’ivoire, peu éloigné de la forme sphérique et mesurant près de trois millimètres. L’éclosion a lieu une douzaine de jours après. Le vermisseau est blanc, hérissé de cils courts et clairsemés. Mis à découvert, hors de son terreau, il rampe sur l’échine, c’est-à-dire qu’il possède la curieuse locomotion caractéristique de sa race. Dès les premiers trémoussements s’affirme l’art de marcher sur le dos, les pattes en l’air.

L’éducation en est des plus faciles. Une boîte en fer-blanc, qui met obstacle à l’évaporation et conserve les vivres frais, reçoit le nourrisson avec un choix de feuilles fermentées, cueillies dans l’amas de terreau. Cela suffit : l’élève se maintient prospère et se transforme l’an d’après, pourvu que l’on ait soin de renouveler de temps à autre les provisions. Nulle éducation entomologique ne donne moins de tracas que celle de la Cétoine, à robuste appétit et constitution vigoureuse.

La croissance est rapide. Au commencement d’août, quatre semaines après l’éclosion, le ver a la moitié de sa grosseur finale. L’idée me vient d’évaluer sa consommation à l’aide de la grenaille stercorale qui s’est amassée dans la boîte depuis la première bouchée. Je trouve 11 978 millimètres cubes, c’est-à-dire qu’en un mois le ver a digéré un volume de matière égal à plusieurs milliers de fois son propre volume initial.

La larve de Cétoine est un moulin à trituration continue, faisant farine des choses végétales mortes ; c’est un broyeur de haut titre, qui, nuit et jour, presque l’année durant, émiette et met en poudre ce que la fermentation a déjà délabré. Dans le pourri, indéfiniment résisteraient les fibres, les nervures des feuilles. Le ver prend possession de ces indomptables résidus ; de ses bonnes cisailles, il les effiloche, les découpe très menu ; il les dissout, les réduit en pâte dans son intestin et les rend, désormais utilisables, aux trésors du sol.

En son état de ver, la Cétoine est un fabricant de terreau des plus actifs. Quand vient la métamorphose et que je passe mes éducations en revue une dernière fois, je suis scandalisé de ce que mes goinfres ont mouliné dans le courant de leur vie : cela se mesure à pleines écuelles.

Sous un autre rapport, la larve de Cétoine mérite attention. C’est un ver corpulent, d’un pouce de longueur, convexe sur le dos, aplati sur le ventre. La face dorsale est ridée de gros plis, où font brosse des cils clairsemés ; la face ventrale est lisse, douée d’une peau fine sous laquelle transparaît, en tache brune, l’ample besace à ordure. Les pattes sont très bien conformées, mais petites, débiles, hors de proportion avec la masse du corps.

La bête est apte à se rouler sur elle-même en arc fermé. C’est la posture du repos, ou plutôt la posture d’inquiétude et de défense. Alors la volute anima...

Table des matières

• Titre
• Chapitre 1 - LES CÉTOINES
• Chapitre 2 - LA BRUCHE DU POIS – (LA PONTE)
• Chapitre 3 - LA BRUCHE DU POIS – (LA LARVE)
• Chapitre 4 - LA BRUCHE DES HARICOTS
• Chapitre 5 - LES PENTATOMES
• Chapitre 6 - LE RÉDUVE À MASQUE
• Chapitre 7 - LES HALICTES – (UN PARASITE)
• Chapitre 8 - LES HALICTES – (LA CONCIERGE)
• Chapitre 9 - LES HALICTES – (LA PARTHÉNOGÉNÈSE)
• Chapitre 10 - LES PUCERONS DU TÉRÉBINTHE – (LES GALLES)
• Chapitre 11 - LES PUCERONS DU TÉRÉBINTHE – (LA MIGRATION)
• Chapitre 12 - LES PUCERONS DU TÉRÉBINTHE – (LA PARIADE. L’ŒUF)
• Chapitre 13 - LES MANGEURS DE PUCERONS
• Chapitre 14 - LES LUCILIES
• Chapitre 15 - LES SARCOPHAGES
• Chapitre 16 - LES SAPRINS. LES DERMESTES
• Chapitre 17 - LE TROX PERLÉ
• Chapitre 18 - LA GÉOMÉTRIE DE L’INSECTE
• Chapitre 19 - LA GUÊPE
• Chapitre 20 - LA GUÊPE – (SUITE)
• Chapitre 21 - LA VOLUCELLE
• Chapitre 22 - L’ÉPEIRE FASCIÉE
• Chapitre 23 - LA LYCOSE DE NARBONNE
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