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"Si sta d'isola, si mangia isola, si beve isola / ma non ci si può vivere d'isola. / Per questo è così facile morire d'isola / o far finta di crederci.". La poesia di Sandro Letta è una poesia in cui gli echi delle molte letture e dei molti incontri si sottraggono, diventano una litania che si confonde con la risacca e con il rumore del mare. Sembra che nell'isola non ci siano sopravvissuti.
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Informazioni
Argomento
LetteraturaCategoria
Poesia italianaNuvole
Non avete visto come Dio crea le nuvole che si muovono gentilmente, quindi si uniscono in un cumulo e poi potete vedere scendere la pioggia.... (Corano, 24:43)
La pioggia rende la notte opaca
Io sono l'uomo che si ubriaca prende la macchina e se ne va
io sono il bambino che la madre gli dice che suo padre è morto
io sono Elvis Presley seduto nel suo bagno scintillante di plastica e oro
io sono l'uomo della partita a carte che guarda le carte
io sono il chitarrista che prova sul palco prima che la vedette arrivi
io sono il fumo di questa sigaretta, la pallottola della mitraglietta
la scritta di pace sulla maglietta, il santino della medaglietta.
L'uomo della domenica
e le parole vengono meno
si ricacciano nella gola
sono sempre meno quelli che ricordano
chi le pronunciò
e possono annuire
e dire: E' vero, è proprio così
e sorridere della lontananza
tra ciò che siamo ora e quelli
che siamo stati orgogliosi di essere.
Il mattino è la carezza del caldo.
L'uomo della domenica.
Sogno di verde peperone
Nel mio sogno sei un verde peperone
o topino con eccesso di coda
c'è ancora una stanza da ascoltare
perché non riesco – non riesco
ad abbottonarmi la giacca.
Ecco ti prendo per la coda
ti estraggo dalla mia bocca
ti avvicini, un bacio, la tua reazione
il segno dell'irrimediabile
può un bacio tradire? Lo può?
Distrattamente
Vive in una casa disordinata
le voci di strada gli arrivano
a ondate - distratte.
Raccoglie i suoi pezzi
si tira per i capelli e continua
a sperare di non essere morto invano
collezionista di cozze scadute.
Scriveva poco e denso come mercurio
solo lui si capiva, e i libri che leggeva
non capirò mai perché lo facesse
evidentemente, distratto, non si accorgeva
di essere già morto da tempo.
Distrattamente
giunse a ottant'anni
e ancora arrossiva
davanti a una ragazza bella
e s'impappinava
per chiedere una cosa.
Del resto, urtava contro gli spigoli
come quando aveva dieci anni
e il mondo era pieno di spigoli
e di mamme isteriche,
e dimenticava la caffettiera sul fuoco
a rosolare come un gatto allo spiedo.
Non ho niente che possa insegnarti,
solo indicare qualche libro – che ho letto,
e che potresti leggere anche tu.
Non ti faranno migliore
né più acuto o efficiente,
non ti salveranno dalle guerre
né dalle camere a gas.
Sono solo file di parole,
respiri.
Ma ciò che chiamano battito
è proprio questo respiro di parole...
Ci sono problematici anche i sogni.
Occorre non v...
Indice dei contenuti
- L'isola
- Nuvole
- Il Libro delle catastrofi
- Nota di edizione