Sigillo

Giovanna Sicari

• Editore: Donzelli Editore
• Anno: 2020
• ISBN:
  9788855220583
• Argomento: Letteratura
• Categoria: Poesia

S'intende l'innocenza, stasera il suolo ci raggiunge, si sospetta della verginità ancora intatta. Amore non so, non voglio sapere se dalla via s'intravede la statua risorta.Un libro di incontri e apparizioni tra le periferie cittadine nella continua, entusiasmante scoperta del mondo e di sé stessa. Anche grazie alla lunga esperienza di insegnamento nelle carceri, in questi versi amici e sconosciuti, poeti e poveri cristi, folli e braccati di ogni genere si aggirano per le strade e vengono colti nella loro essenza. Ed è un verso perentorio, luminoso, folgorante, capace di svelare mondi segreti con la forza di un'epifania, di unire all'improvviso cose che sembravano lontane e ora nella pagina si scoprono sorelle. Il libro si chiude con il poemetto La madre, storia di un aborto che diventa sfida al mondo intero, scommessa sul senso della vita e della morte, prodigio espressivo di una donna, Giovanna Sicari, che ha sempre chiesto tutto alla poesia e alla poesia ha consegnato sé stessa.

Sigillo

Ma c’è nell’esistenza

qualcos’altro che amore

per il proprio destino.

La nostra storia! morsa

di puro amore, forza

razionale e divina.

Pier Paolo Pasolini

Oh che inverno esorbitante che percezione del terribile!

Siamo a bordo

non v’è ruggine sul fiocco

non si spezza sotto vento l’esca

del mio amo. Mantieni la rotta

appena sarai lassù, tienimi forte.

Se sei pronto per simili averi

su quel cavallo verde di fanghiglia

non sferrare assalti al cielo.

Abbiamo ambedue una ragione di fuoco

uguale tempesta, uguale partitura.

S’intende l’innocenza, stasera

il suolo ci raggiunge, si sospetta

della verginità ancora intatta.

Amore non so, non voglio sapere

se dalla via s’intravede

la statua risorta.

Arrivati all’ora zero dell’esplorazione

costeggiando la secca palude, vicini al muro

credemmo che la campagna tendesse tranelli.

Divertiti, infrangendo il vetro, ci prendemmo

come se il muro fosse zattera, battito

di un nostro privato martirio.

Dormivano i corpi dopo la valanga del giudizio

stesi lontano dalla rivalità,

ci chiamammo terra di spighe

con i polsi in fondo bagnati, ridevamo

in un lago con le maglie incrociate

scandagliando le nostre fibre.

Giustizia

1.

Io non so cosa voglia Dio da me

perché mi spinge fuori dalla memoria

di funicolari con una sciocca maschera di giovinezza,

navigo intanto sulla retta delle api

che si fanno beffa e raccolgono sicure

altri assetti afferrando la luce dell’embrione.

2.

Qualcuno entra nella casa bagnata

bar di stolti inquilini,

piedi carichi di acqua aspettano

che la santa indirizzi il campo.

Regolatore d’anima riscalda

olfatto di cigni, sposalizi esangui.

Piove tantissimo e tutti chiamano

il padre, volti di statue e di bambini

in una suola di scarpa vedono il giudizio.

Missione

a Milo De Angelis

Alle cinque si schiantano le regali pianure

della neve sparsa, mete del momento

indicatore dei terribili venti

non è banale, l’erba del prato

non ha simboli di morte, il lago ascende

forte sotto il peso del montanaro,

quanti paletti in fila verso il camposanto

tu che li conosci non ritirare

la nostra spiaggia di piogge fresche.

Possibile non sapere, impossibile il sangue

che cola, che sia invasione

che sia il ragazzo che imbianca i muri

per timore fermo dell’accaduto, la missione.

Non diciamo niente a chi

non ha storie e vive

per quelle degli altri e s’interroga

sul posto delle fragole. Andiamo

su quella collina alle sette di sera

dopo il granaio su in cima c’è

un camion che porta in paradiso.

Gennaio 1988

1.

Se il poeta è maestro di verità

io sono specialista della memoria!

Per metà della vita ho riparato

altrui misfatti formando l’ordine

di un requiem dolce per bambine,

tenero si espande, mi getta nel mezzo,

se un eremita mi raccoglie

sembra cadere anch’esso

nei saluti finali della fossa,

se Dio si commuove trovi un cesellatore:

vede, se ce la fa a passare dalla cruna

di un ago, se ci riesce, scriva i nomi

con inchiostro speciale

e poi incida, incida, incida!

2.

Il rumore del tuffo fiammeggia in cinque parti

in un soffio di vento si è perduto il nome

l’unico che imbarcava su navi

l’unica goccia di gennaio

la neve non scende

ad un tratto ci ferma nel ricordo dei morti

nei gesti del rito antico e perfetto:

nostro figlio che è simile a te

cammina, non è un angelo!

Vigilia di Natale

Sono nella frenesia

de...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Frontespizio
• Copyright
• Indice
• Introduzione. di Giancarlo Pontiggia
• Viaggio clandestino
• Zona franca
• Sigillo
• La madre
• Nota. di Milo De Angelis