Disperde il Maestrale

Franco Lorizio

• Editore: Aletti Editore
• Anno: 2019
• ISBN:
  9788859160175
• Argomento: Literature
• Categoria: Poetry

Disperde il Maestrale raccoglie poesie e racconti scritti nell’arco di un trentennio. La valenza della silloge poetica – quasi un “piccolo testamento” – è nella rivelazione di un intimo e duraturo travaglio, le cui coordinate consistono nel duplice impulso alla trascendenza e all’annullamento di sé. È una voce flebile, frammentaria, che si fa, di volta in volta, sussurro, gemito, grido, canto, visione, invocazione, preghiera. I racconti esprimono analoghe tensioni. I protagonisti sono spesso emarginati che patiscono lo scacco di un degradante isolamento: alcuni, sommessamente e a fatica, riscattano infine un’esistenza di afflizioni ed errori; altri perseguono una vendetta che faccia giustizia delle prepotenze subìte, o, incapaci di reagire alle avversità, si lasciano andare a una dinamica autodistruttiva. I testi aprono squarci di trasparenza nell’animo di chi li ha creati, svelandone ampiamente il cifrario interiore. Franco Lorizio (Roma, 1957) è insegnante di lettere in una scuola statale di Roma. Ha collaborato dal 2009 al 2016 alla rivista Le Colline di Pavese, del Centro Pavesiano Museo Casa Natale di Santo Stefano Belbo. Ha pubblicato Come il letto di un falò - Riflessioni su Cesare Pavese (2013) e Ragazzo di cera. La casa in collina di Cesare Pavese fra storia e autobiografia (2017).

***

A toutes les femmes qu’on aime

pendant quelques instants secrets

Antoine Pol, Les passantes

Ser poeta não é uma ambição minha.

é a minha maneira de estar sozinho.

Alberto Caeiro (Fernando Pessoa)

O guardador de rebanhos

Ad personalitatem requiritur ultima solitudo.

John Duns Scotus, Ordinatio

Se qualche volta scrivo è perché certe cose non vogliono separarsi da me come io non voglio separarmi da loro. Nell’atto di scriverle esse penetrano in me per sempre - attraverso la penna e la mano - come per osmosi.

Cristina Campo, Parco dei cervi

Nota introduttiva

Ho indugiato prima di decidermi a pubblicare questo libro.

Non è sufficiente una libera effusione dell’animo per conferire valenza lirica a qualsivoglia vibrazione interiore: spero di non essere incorso in tale equivoco.

Perché diventi poesia, un contenuto deve acquisire un rilievo superindividuale, in un linguaggio denso, stillante ritmo e sonorità.

La tensione prosastica, a sua volta, è nella coerenza dell’architettura narrativa. Ogni elemento agisce entro un sistema definito, incompatibile con sconfinamenti non funzionali all’impianto stesso.

Nella raccolta vi sono testi recenti ma anche di lontana composizione; un tempo così ampio ha prodotto un “canzoniere” stratificato in momenti distinti della storia personale: spero che l’inattualità di talune “occasioni” non abbia diminuito la pregnanza espressiva.

La scrittura è un esercizio che coinvolge la sfera profonda del sentire e dell’agire. Chi scrive mette a nudo se stesso: rivela, per cifre e allusioni, quanto ha di più intimo. Come può realizzarsi una tale apertura incondizionata? Il prodigio, non unico, della poiesis consiste nella proiezione del contingente in più alto spazio comunicativo, con un processo di oggettivazione che è affrancamento interiore.

Affido dunque ai lettori quanto ho raccolto strada facendo: il frutto dolceamaro del tempo.

Franco Lorizio

Parte prima
POESIE

Graffiti

***

La pioggia

con dolce cadenza,

con passo lieve

leviga il cuore.

Perduri l’attimo,

il desiderio di essere

fra poche cose,

contento di esistere.

Miraggi

inganneranno gli occhi,

un barlume

dissolverà l’incanto.

Mi basta quest’attimo:

fra poche cose,

contento di esistere.

***

Lo specchio riflette

frantumi

d’immagini impazzite.

Fuochi

infiammano la mente.

Frantumi.

***

Nell’ombra

affiorano graffiti,

indizi cifrati

incisi su rocce ataviche.

Eco remota incalza

d’assidui intarsi

indecifrabili.

***

Spegnermi

fiamma che piano consuma.

Trafitto lo sguardo

da un punto

che remoto traluce.

***

Assopito

in un giaciglio di malinconia

ho sognato il nulla,

neve candida

che annulla, sbianca.

Di morte dolce

mi son visto morire.

Impronta lieve

che immemore scolora.

***

Sgombra la memoria

dall’ombra

ch’empia fendeva

la purezza frale,

l’inerme candore.

Smèmora chi l’ale

spezzate volle

di giorni bambini,

di timidi sorrisi adolescenti.

Limpido un fulgore

trafigga gli occhi spenti

per inondarli d’infinito.

***

Scendi, tristezza, nebbiolina

d’un primo mattino di novembre.

sottile, impercettibile, pungente,

nell’orizzonte incerto, sfumato

dalla brina, discreta ti avvicini.

Posso avvertire il tuo sussurro lieve,

il tenue tuo singulto di bambina,

l’inceder lento, cieco

tra scolorate foglie disadorne.

Nubi adombrano il cielo cinerino

lento si leva solitario un fumo.

Rotto il silenzio, eco lontana giunge

di un affannato, inquieto batter d’ali.

Incaute mani spandono leggere

i semi eterei della nostalgia:

sopiti assilli, spine sottili,

sospiri colmi di melanconia.

Cristalli di lacrime rilucono

fra le pieghe dei tuoi veli:

sogni svaniti, smorti desideri,

attese vane nelle vuote sere.

Mi specchio nel pallore del tuo viso,

nel diafano sorriso evanescente.

Con me...

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