Una libellula di città

e altre storie in rima

Tiziano Scarpa

• Editore: minimum fax
• Anno: 2018
• ISBN:
  9788833890067
• Argomento: Literatura
• Categoria: Poesía italiana

Trenta racconti in rima. Storie strane, fantasiose, impossibili, i cui protagonisti sono uomini e donne, ma anche alberi e animali che non sopportano il modo in cui è organizzata la vita e cercano di reinventarla con mille esperienze avventurose. Un albero di sradica da sé per rotolare giù dal bosco in collina dove è costretto a vivere; una giocoliera assassina fa numeri da circo con i globi oculari delle sue vittime; un elefante con un sassofono al posto della proboscide cerca l'anima gemella; una libellula conosce in poche ore la pienezza dell'esistenza; un misantropo vive su un faro che si stacca dalla costa e naviga nell'oceano; un regista di film horror muore e diventa uno zombie di successo; una falena dissidente è attratta dal buio. Ciascuno di loro cerca l'amore e la verità, e trova sempre quello che si merita.

/
Una giocoliera di Tolmezzo

C’era una giocoliera di Tolmezzo

che perse per la strada ogni suo attrezzo.

A Palau le palline si scordò,

a Cles le clave, a Jesi lo yo-yo,

il monociclo a Monza, a Trani i trampoli,

le catene a Catania, i cerchi ad Empoli.

Per una giocoliera è un vero dramma

se non ha attrezzi, è come se a una mamma

un giorno le portassero via i cuccioli.

O una cuoca di Parma senza ciccioli.

Insomma, quella povera ragazza

non si poteva più esibire in piazza.

Provò a fare una tripla capriola,

ma andò a finire in mezzo ad un’aiuola.

Rase al suolo un cespuglio di violette,

pestò merde di pitbull e di cagnette.

Arriva un vigile e le fa la multa.

Lei si arrabbia, lo strattona, lo insulta:

«Ciccio, io qua mi guadagno la pappa».

Lui la schiaffeggia: «Non fare la guappa!»

Per la sberla lei non ci vide più

dalla rabbia. Lui non ci vide più

e basta, perché lei gli cavò gli occhi.

Li soppesò. Sembravano due gnocchi.

Gnocchi al sangue – voglio dire, al ragù.

Il vigile svenuto cadde giù.

Fu dunque un vigile assai poco vigile,

proprio come nella notte a Parigi le...

Ma perché divago? Lei intanto tira

in alto un occhio, lo acchiappa, poi tira

anche l’altro, si mette a giocolare

lanciando su il doppio globo oculare.

Sprizzano occhiate i due occhi, orbitanti

fuori dalle orbite. Sguardi rotanti,

pupille che guardano a tutto tondo

– a trecentosessanta gradi – il mondo.

Il mese dopo, in uno di quei vicoli,

fu trovato un morto senza testicoli.

Oh, finalmente: due palle virili

senza il dovere di essere scurrili!

Senza ormoni né champions league né pelo:

poetiche si librano nel cielo,

si innalzano e ricadono, sognando

un mondo neutro, meno miserando,

liberato dal tossico maschile,

dall’avida competizione ostile.

Chi era la killer del testosterone?

La giocoliera fu messa in prigione.

Che palle stare in cella tutto il giorno

senza neanche una palla. Finché, un giorno,

un uccellino depone due uova

alla finestra. E lei come le cova?

Le scalda in mano, e poi le getta in aria.

Sono fragili: attenta, temeraria!

Ah, ho capito. Li vuole abituare

fin da tuorli. Gli insegna già a volare.

Si schiude un uovo a tre metri dal suolo...

e il pulcino non cade. Resta in volo.

Ma anche avendo imparato il suo destino,

com’è che fa a volare, se è un pulcino?

Sbatte le alucce come un forsennato.

Com’è che non si è ancora spiaccicato?

Si appende all’illusione, la più vera

fra le risorse della giocoliera.

Il giorno della sua condanna a morte

venne un boia a sbrigare la sua sorte.

Ma nel cortile lei sorprese tutti:

non si sa come, le piovvero a fiotti

cento rondini dal cielo cobalto.

Lei le prendeva e le buttava in alto.

Ad una ad una quelle ricadevano,

poi dalle mani di lei decollavano.

Fu il miglior numero della carriera

di quella sanguinaria giocoliera,

che nonostante la sua maestria

fu giustiziata senza smanceria.

Mai dare all’artista incoraggiamento.

Più è malmesso, più il pubblico è contento.

All’arte non va dato mai supporto.

Il grande artista è sempre quello morto.

/
Una voragine a Borgoricco

C’è una voragine a Borgoricco.

Per i turisti è meta di spicco.

È una voragine molto strana.

Solido il suolo. Tiene. Non frana.

Ci metti un masso o un rinoceronte:

restano lì, non succede niente.

Ma...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Indice
• / Una libellula di città
• / Un omaccione che vive a Treviglio
• / Il coltivatore di radici
• / Uno zombie nativo di Gorro
• / Un misantropo a Ventotene
• / Nella foresta di Zelarino
• / Una ragazza che vive in Alaska
• / Un elefante di Pordenone
• / Nella foresta di Monte Mario
• / Un quindicenne di Poggio Bustone
• / Una giocoliera di Tolmezzo
• / Una voragine a Borgoricco
• / Una falena a Cinecittà
• / Un uomo dal nome deleterio
• / Un fachiro di Buffalora
• / Un famoso pigrone architetto
• / Una pittrice di Casalecchio
• / Lo scultore più retto del mondo
• / Un terrorista di Saturnia
• / Qualcuno che non saprei bene
• / Un tipo fatto di parole
• / Delle amiche di Canelli
• / Un mastro vetraio di Murano
• / Uno scrittore che sta a San Polo
• / Dei tipi di Lamezia
• / Un cavallo a Borgosatollo
• / Una donna di cui non parlare
• / Un infermiere di Mandolossa
• / Il ragno suona la sua ragnatela
• / Nella foresta della mia testa
• Nota