Tutte le poesie

Henrik Ibsen

• Editore: Tiemme Edizioni Digitali
• Anno: 2018
• ISBN:
  9788828374169
• Argomento: Literature
• Categoria: Poetry

Come nel teatro, anche nella poesia di Henrik Ibsen i fantasmi più vivi sono quelli in cui egli rispecchiò la sua ansia di impossibile. Le poesie, qui raccolte interamente, appartengono a una fase letteraria precedente alla maggiore produzione teatrale. Nella presente edizione il testo è stato lievemente e prudentemente normalizzato nella forma.

POESIE COMPLETE

UN’EPISTOLA

Caro amico,

Voi mi chiedete ansiosamente nella vostra lettera

perché la nostra generazione è così stranamente inquieta,

impotente a gioire come impotente a soffrire,

tanto è tormentata da un terrore vago.

Mi chiedete perché nessun successo non farebbe vibrare le anime,

perché nessuno si crede responsabile delle proprie disgrazie,

perché ognuno attribuisce al caso gioie e dolori,

tutto attendendo dal destino in una oziosa sonnolenza.

Amico, perché sollecitate da me la chiave di questo enigma?

Interrogo volentieri, ma abitualmente non rispondo a chi m’interroga.

Tuttavia Voi non avrete inutilmente

intinta la vostra penna, caro amico,

se non esigete in modo assoluto

una risposta perentoria e definitiva.

E dapprima, come risposta vi proporrò a mia volta un problema.

Ma badate che chi vi parla è un poeta,

un poeta, ogni frase del quale è simbolo o immagine.

Ditemi dunque se per caso

avete osservato lungamente nei nostri porti

una nave che prende il largo col soffio del vento favorevole,

una nave che veleggia direttamente verso il lontano orizzonte,

Certamente ciò vi è accaduto, e voi avete certamente osservato

l’animazione, la gaia attività della ciurma,

l’assoluta spensieratezza di tutti quegli esseri che si allontanano,

e udite le parole brevi e ardite del comandante:

tutti si mostrano così sicuri come sulla terra,

così tranquilli come se il vasto mare obbedisse alle leggi,

come se la strada potesse essere chilometricamente e sicuramente seguita.

Generalmente quella nave si allontana così

cercando le spiagge lontane che hanno i porti numerosi.

Si scaricano le stive, poi vengono riempite nuovamente

di prodotti indigeni, di mercanzie, e nella cala

si ammassano sacchi e cassoni,

il contenuto dei quali non è noto

né al capitano né ai marinai:

poi si salpa per il lungo corso

e la prora fende così arditamente la schiuma amara,

che l’oceano non sembra più largo abbastanza,

con le sue onde e i suoi flutti potenti,

per contenere l’immensa gioia di vivere.

La tempesta stessa non fa che accrescere l’allegrezza

del capitano, dei marinai e anche dei viaggiatori.

Non è molto semplice? La nave non fa acqua.

Il carico è accuratamente imbarcato.

La bussola, il sestante e il cannocchiale

promettono una felice traversata.

Infine la scienza e l’esperienza del comandante

fanno nascere la sicurezza e soffocano l’inquietudine,

e tuttavia può avvenire

che, in un giorno calmo, senza una ragione plausibile,

improvvisamente, a bordo, sul viso di ciascuno

si riveli una strana e crudele inquietudine.

Poco numerosi sono dapprima quelli che sono in preda a questa nostalgia

ma il male si propaga e si comunica a tutti.

Allora apaticamente s’innalzano le vele e si tirano le corde.

La tromba che deve risvegliare i marinai per il quarto

suona lentamente e pigramente

e il più piccolo incidente impensierisce!

La tranquillità del flutto, lo stesso vento favorevole

sono malamente interpretati. La brusca apparizione di un delfino,

il grido d’un uccello di tempesta sono di cattivo augurio

per quelli uomini senza coraggio, afflitti da un male secreto

che nessuno confessa, del quale nessuno ha parlato.

Che cosa è dunque avvenuto a bordo della nave?

Qual è la causa enigmatica di questo male singolare

che ha paralizzato la volontà, il coraggio e le parole di tutti?

Un incidente è sopraggiunto? Un uomo è caduto in mare?

No! Tutto a bordo procede regolarmente

ma tutto procede senza fede, senza gioia e senza canti.

Perché dunque? Perché una parola è stata mormorata —

un rumore, un si dice è sordamente corso

dalle cabine di prora alle cabine di poppa —

e tutti si immaginano di viaggiare con un cadavere nella stiva.

La superstizione del marinaio è conosciuta da tutti;

e quando questo strano timore lo invade,

si comunica anche alle altre anime,

ed è solamente alla fine del viaggio,

quando la nave, malgrado i presentimenti, gli scogli, i banchi di sabbia,

avrà gettato una buona volta l’ancora nel porto,

che si saprà se questo timore fosse illusorio o giustificato.

È così, amico mio, che la nave dell’Europa

voga verso rive lontane;

noi pure siamo imbarcati

ed eccoci seduti sul cassero.

Col nostro cappello salutiamo le rive amate che lasciamo.

E finalmente ecco che in pieno mare il vento carezza la nostra fronte.

Sul ponte si respira e l’aria rinfresca l’anima nostra.

Nella stiva i nostri bagagli sono bene collocati

e il cuoco si dispone a preparare il nostro pasto.

Che cosa occorre ancora per fare un buon viaggio?

La macchina è in azione; ascoltate il soffio della caldaia.

Guardate lo stantuffo che s’alza e si abbassa regolarmente.

Contemplate l’elica che fende l’acqua come una sciabola;

esaminate la vela che sostiene il cammino della nave;

il pilota, attento ci conduce diritti in alto mare;

lassù sulla passerella, il capitano è degno della nostra fiducia;

il suo occhio sperimentato è aperto su tutti gli scogli;

che cosa occorre ancora per fare un buon viaggio? —

Ma mentre siamo in alto mare

a mezza strada fra il nostro paese e la nostra meta,

ci sembra che la strada si faccia meno velocemente,

e che il coraggio sia improvvisamente svanito.

Marinai e viaggiatori, uomini e donne,

mostrano occhi spenti e visi stanchi;

si pensa, si sogna, ci si inquieta nelle cabine,

così in quelle di prora, come in quelle di poppa.

E voi mi chiedete, caro, perché così sia?

Non avete compreso che qualchecosa stava per avvenire?

Non avete compreso che un epoca finiva,

e che con quest’epoca se ne andavano la tranquillità e la speranza?

La causa? Oh! Essa non appare ancora in piena luce,

ma udite tuttavia la piccola verità che su queste cose conosco:

una notte mi son trovato solo, qui, a poppa.

Quella notte era calda, calma, seminata di stelle;

il vento, pieno di squisite carezze,

aveva tagliate le sue ali.

Tutti i viaggiatori, io eccettuato, erano andati a coricarsi;

nelle cabine morivano le luci

e un calore soffocante regnava, snervando

i viaggiatori esausti di fatica.

Il loro sonno era agitato. Io li vedevo nettamente

per le finestrine socchiuse:

un uomo di stato, dalle labbra convulse,

abbozzava un sorriso che finiva in smorfia,

un professore sapiente si contorceva febbrilmente,

come se litigasse con la propria coscienza;

un teologo si copriva la fronte col suo copripiedi,

quest’altro nascondeva la testa sotto l’origliere,

e qua e là alcuni artisti e alcuni scrittori, tormentati

da orribili sogni, si agitavano in una inquieta attesa.

Su tutte queste creature sonnolente, un calore

pesante e grev...

Indice dei contenuti

• Copertina
• TUTTE LE POESIE
• Indice
• Intro
• Henrik Ibsen
• POESIE COMPLETE
• Ringraziamenti