Poesie

Rainer Maria Rilke

• Editore: Passerino
• Anno: 2020
• ISBN:
  9788835375210
• Argomento: Letteratura
• Categoria: Poesia

Rainer Maria Rilke (Praga, 4 dicembre 1875 – Les Planches, 29 dicembre 1926), è stato uno scrittore, poeta e drammaturgo austriaco di origine boema. È considerato uno dei più importanti poeti di lingua tedesca del XX secolo. Autore di opere sia in prosa che in poesia, è famoso soprattutto per le Elegie duinesi (iniziate durante un soggiorno a Duino), i Sonetti a Orfeo e I quaderni di Malte Laurids Brigge. Traduzione dal tedesco di Giaime Pintor (1942)

Sonetti a Orfeo

E quasi una fanciulla era.

Da questa felicità di canto e lira nacque,

rifulse nella trasparente veste

primaverile e nel mio udito giacque.

E in me dormì. Tutto fu il suo dormire:

gli alberi che ammiravo, le distese

sensibili, le grandi praterie

presenti e lo stupore che mi prese.

Dormiva il mondo. O dio del canto, come

l’hai tu compiuta senza ch’ella prima

volesse essere desta? È nata e dorme.

E la sua morte? Non cadrà nel nulla

questo tuo canto, troverà una rima?

Ma da me dove inclina...? Una fanciulla...

Un dio lo può. Ma un uomo, dimmi, come

potrà seguirlo sulla lira impari?

Discorde è il senso. Apollo non ha altari

all’incrociarsi di due vie del cuore.

Il canto che tu insegni non è brama,

non è speranza che conduci a segno.

Cantare è per te esistere. Un impegno

facile al dio. Ma noi, noi quando siamo?

Quando astri e terra il nostro essere tocca?

O giovane, non basta, se la bocca

anche ti trema di parole, ardire

nell’impeto d’amore. Ecco, si è spento.

In verità cantare è altro respiro.

È un soffio in nulla. Un calmo alito. Un vento.

Egli è terreno? No, dai reami

diversi prese la vasta natura.

Piú esperto piega del salice i rami

chi le radici del salice cura.

Quando fa buio sul desco non resti

pane né latte: attirano i morti –.

Ma egli, evocatore, li desti

e nello sguardo mite li esorti

a mescolarsi a ogni cosa veduta;

a lui l’incanto di erica e ruta

sia vero come il rapporto piú chiaro.

Niente l’immagine salda cancella;

sia della casa, sia della bara,

celebri l’urna, il fermaglio o l’anello.

Ecco, esaltare! A esaltare egli venne,

sgorgò cosí come sgorga dal muto

sasso il metallo. Il suo cuore è il caduco

filtro d’un vino agli umani perenne.

Non mai la polvere spegne la pura

voce se l’eco del dio la trascina.

Tutto diventa grappolo e vigna

che il suo sensibile agosto matura.

Non il marcire dei re nella tomba

muta in menzogna il suo canto, non l’ombra

che da figure divine si posa.

Perché egli è uno dei messi piú forti

che ancora oltre le soglie dei morti

levano coppe di frutti gloriosi.

Voi dal mio animo non mai lontani

saluto antichi sarcofaghi, tersa

voi l’acqua gaia dei giorni romani

come un mutevole canto traversa.

O quelli aperti come d’un lieto

pastore gli occhi al mattino, di lamio

pieni nel cavo del marmo e quieti,

da cui si levano rapiti sciami.

Voi tutti al dubbio sottratti saluto,

bocche di nuovo dischiuse, che un tempo

sapeste il senso d’essere muti.

Noi lo sappiamo, non lo sappiamo?

Le due parole l’ora esitante

traccia confuse sul viso umano.

Tu pensi fiori, grappoli, tralci...

Certo non parlano questa piú timida

lingua dei mesi. Dal buio una varia

ricchezza sorge, e ha il colore d’invidia

dei morti: ai morti si nutre la zolla.

Noi che sappiamo di tante fila?

Da molto tempo certo la molle

creta sopporta un’impronta sottile.

Ora ti chiedo: dànno di cuore?

È questo il frutto di un’opera lenta

di schiavi a noi che restiamo i signori?

O sono loro i padroni: chi giace

alle radici e a noi manda in silenzio

un suo superfluo vigore di baci?

Te voglio ancora ricordare una volta

fiore, il cui nome non so, voglio ancora

mostrarti a loro, compagna a noi tolta,

bella compagna all’invitto clamore.

Danza: ma a un tratto in perplessa movenza

trattiene il corpo, in metallo gettato,

triste a spiare. Da un’alta potenza

musica cade al suo cuore mutato.

Prossimo il male. Già da tenebra stretto

cupo urge il sangue: dopo breve sospetto

sboccia nel suo naturale rigoglio.

Sempre travolto in cupo orrore risplende

terreno. Giunto con note tremende

varca l’estrema, tragica soglia.

Come il maestro nell’impeto a un foglio

qualunque affida la linea perfetta:

cosí talvolta lo specchio raccoglie

l’unico riso di giovinetta.

Quando al mattino da sola si ammira

o nel chiarore del lume sommesso...

Cadrà piú tardi nel puro respiro

dei veri volti solo un riflesso.

Quel che tra braci fu un giorno veduto

nel lento spegnersi fuliginose:

sguardi di vita per sempre perduti.

Oh, della terra chi sa gli smarriti

beni? Chi solo con note gloriose

celebri il cuore cui tutto dà vita.

Specchi: nessuno cosciente ha descritto

cosa nasconda la vostra essenza.

Come crivelli di fori fitti

siete voi specchi, intervalli del tempo.

Voi che la sala deserta occupate –,

ampi al crepuscolo come selve...

Il lampadario, splendido cervo,

si aggira oltre la soglia vietata.

Talvolta grandi pitture siete.

...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Poesie
• Indice dei contenuti
• Libro delle immagini
• Annunciazione (Le parole dell’Angelo)
• Giorno d’autunno
• Nuove poesie
• Apollo primitivo
• Alcesti
• Orfeo Euridice Hermes
• Sonetti a Orfeo
• Ultime poesie
• Lamento di una monaca
• Eros
• «Bibliothèque Nationale»
• Al ragazzo Elis
• Infanzia
• Hohenburg
• Canto serale
• In primavera