La materia dei giorni

Marco Corsi

• Editore: Manni
• Anno: 2021
• ISBN:
  9788836170913
• Argomento: Letteratura
• Categoria: Poesia

Da Omero a Octavio Paz sono molteplici gli echi letterari che risuonano all'interno di questo libro, da cui affiorano storie e memorie di storie che descrivono vasti continenti di ghiaccio punteggiati da misteriosi pinguini, geografie remote segnate da "parole corrusche e petrose", divinità lontane che simboleggiano l'"eterno ritorno dell'oggi". Ma ciò che contraddistingue in maniera evidente la fisionomia complessiva della raccolta è la costante ricerca di una visionarietà profonda, capace di guidare il lettore in un viaggio antropologico e sentimentale in cui la storia si intreccia con l'esperienza privata, registrando i minimi eventi della vita oppure i mutamenti che caratterizzano l'"evoluzione ordinaria della specie", mentre improvvise accensioni portano alla luce la materia concreta o immaginifica di cui si sostanzia il nostro vivere nei giorni. E in questo percorso la misura più tradizionale dei versi, che pure sfocia nelle articolate costruzioni poematiche riunite nella sezione centrale, cede talora il passo a una prosa radente, catafratta, sempre sostenuta da una forte tensione emotiva e di pensiero. Un canto largo, dunque, che trova il suo centro nella relazione fra scrittura e vita, investigandone le molteplici possibilità di rapporto tra classico e sperimentazione.

PARTE SECONDA

VUELVO AL SUR

PER OGNI VIVENTE

Oggi possiamo quasi dire di aver dimostrato anche scientificamente che, sebbene noi ora viviamo, e probabilmente vivremo sempre, soggetti alle condizioni della terra, non siamo meramente creature legate alla terra.

Hannah Arendt

un bisogno inesausto di nodi

invade le doline bianche

dove si annida la luce polare

portata per ogni vivente.

in queste zone corticali di ghiaccio

assediate dal niente, si muove

con passo umano

il filo elettrico del pensiero.

i nodi formano pensieri

nell’infinita apertura del bianco

quando lampeggia, quando si ritrae

la scintillante visione del tanto

desiderato farmaco radioattivo

e diventa una macchia bulbosa

che toglie nomi alle cose

e volti amati alle persone.

[i volti amati si ritirano in una legnosa recrudescenza, mentre il ghiaccio cresce le sue radici coperto dalla terra sottile. invano i vermi tentano un nido. scompaiono le popolazioni di formiche. granisce l’oceano del pack in una strana tessitura priva di organismi. nessun cibo né consolazione per gli occhi. solo la nave frange qualche scoglio meno duro prima di colare a picco. diventa tana per le balene. dentro si installa un circo morto di coralli e di sirene. a certe intensità il ghiaccio diventa azzurro a causa della pressione. più profonda è la tua docile lingua di luce]

«ma dove credi andranno a finire

questi pallidi pinguini indiani

fatti di luce e materia fioca

in corsa su nevi polari,

si tuffano, le pinne giunte in avanti,

pregando cercano aria con la testa:

finiranno forse nel fuoco neutro

che costringe gli elementi

a una lenta riduzione?

dove credi andranno a finire

questi branchi di pavidi pinguini?»

così pretende il cucciolo sapere

da quale uovo celeste è disceso

l’istinto cacciatore,

se davvero come pesci

in profonde vasche di alluminio

muore il desiderio,

se nel campo elettrico

che separa terra e cielo

vive una breve esistenza

la luce.

eppure se ne vanno a due a due sopra la terra

bianchissima, quando tutto l’orizzonte

è una chiara invasione e leviathan

morde la poca materia restante

tra classico e sperimentazione.

e non è concentramento, ’38, ’77,

qui non è alabama o florida,

carneficina nordica a utøya,

qui è la potenza del bianco che ribolle,

i pinguini in lenta processione

che sciamano segno per segno

a formare parole.

ecco, dunque, la terribile visione:

la voce è un grande vetro orizzontale

divorato dal peso del metallo, ma

nella miriade di teste e becchi gialli

nessuno diventa palazzo alto

con fontana, occhi di ghiaccio

allo xeno, erbe, rampicanti.

c’è una fila unita punto a punto

che si snoda per isole contigue:

beccheggiano, alzano la voce,

praticano l’arte dello zoo.

talvolta silenzioso riaffiora il verde

un verde senza concorrenza: il verde

è componente residuale

di vita mancata e plasma.

il verde è lichene smangiato da muffe

e predica dieta di amebe

nella testa del pinguino.

il verde è in pancia a leviathan

e alla balena naufragata sulla costa

che riversa silenziosa

un bolo di profumo bianco.

per questo solo il pinguino contende:

per la sua normale attitudine

di quieto spettatore del mondo

incapace di guardare

un punto fisso

all’orizzonte, gli occhi

non divisi dal becco.

il pinguino trema

nell’incipienza dei temporali,

scruta le perturbazioni, aspetta

che si venda a caro prezzo

la pelle dell’orso.

[insieme al crollo viene giù anche il mare. la luce in un attimo si abbassa. cade l’orizzonte sulla nuda ossessione. placca neuronale che sospinge la zolla morta, s’incunea e s’impenna. poi, gravida e assorta, la terra rinasce senza fiori come una macchia senza visione, mentre la lenza tira e porta a riva un nuovo dialetto. la fortuna guizza con una rosa di sangue sulla fronte. l’idea che con molta difficoltà potrà sottrarsi all’amo senza procurare ferita. quel fiotto imbellettato di tenera carne si dissolve nell’acqua marina, sciaguattando. poi rivolta la pancia verso la superficie, vita che continua nell’ombra. finché il sangue risale dalla fine verso l’inizio delle parole]

un grande orologio di carta purissima

batte l’ora parola per parola, fa una tradizione.

nel gelo non ci sono scheletri, ci sono carogne

mineralizzate dal sole antartico: pezzi di grandi animali

compressi per i fasti di invisibili ortiche.

nel guardare attentamente il panorama

si procede lenti, le braccia lungo i fianchi,

l’osso occipitale teso. questo intendevi dire.

all’improvviso, nella notte

ricordavi a mezza voce e con un filo di bava

di essere stato colpito a morte

dai sassi di una lingua senza nome,

puntini luminosi nel campo visivo

un sole bianco lattiginoso:

«lenteggiare ridicolo e assorto

di pinguini sghembi sopra l’orizzonte.

una linea nera senza sostanza alcuna

di luce. e intanto franano, smottano,

sgrottano incessanti i giorni

sotto la stella bianca del neon,

nel mattatoio grigioverde,

nella più tenera disaffezione.»

per miracolo, siamo tutti sull’isola fredda

e questa è una prospettiva vertebrale di canto

in cui la versione lirica ha peso maggiore

rispetto alla poesia d’avanguardia.

per altro luogo la morte ucci...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Frontespizio
• Colophon
• PARTE PRIMA. STRETCHING
• PARTE SECONDA. VUELVO AL SUR
• PARTE TERZA. DUALE