La stoffa dell'ombra e delle cose

Roberto Mussapi

• Editore: Mondadori
• Anno: 2016
• ISBN:
  9788852075582
• Argomento: Literature
• Categoria: Poetry

Con una impeccabile compostezza di pronuncia e con quella naturale ampiezza di respiro che sono tra gli aspetti più vivi e specifici della sua poesia, Roberto Mussapi orchestra le molteplici presenze di una narrazione lirica che si appoggia alle figure della poesia classica come a quelle del mondo naturale. Ecco allora i riferimenti espliciti a Catullo o a Omero, ma ecco, con non minore risalto, i protagonisti della continua metamorfosi che anima, appunto, il grande codice animale e vegetale, siano l'ippocampo o il gufo, come la rosa o l'olivo. E in questo affascinante campo naturale, Mussapi penetra con il puntiglio e l'acutezza di chi voglia conoscerne il linguaggio e la fitta trama delle incessanti mutazioni interne. Riesce inoltre a variare notevolmente i toni, passando dalla fluidità e dal nobile decoro di poemetti in cui appaiono grandi figure del mito o della storia alla semplicità mirabile o alla sottigliezza nel dettaglio dei componimenti in cui segue da vicino i percorsi animali. Esemplare, in questo senso, un poemetto dedicato a una farfalla, la Diacrisia, dove l'esattezza minuziosa, scientifica, con cui ne è proposta la vicenda, lascia un importante spazio anche a una sorprendente dolcezza affettiva, a una delicata e inquieta attenzione per la meraviglia di una bellezza così inesorabilmente destinata, in breve volgere di tempo, a disfarsi, a dissolversi per sempre come polvere. Una lievità delicata di accenti che si ritrova anche in altri testi, quelli di una sua ars amandi. Eppure, se la grande poesia antica, il mito, la natura sono strutture portanti nella Stoffa dell'ombra e delle cose, Mussapi riesce a introdurre nel suo canto anche elementi della realtà contemporanea, da quelli minimi di una quotidianità ormai tecnologica, fino al dirompere enorme della tragedia con l'11 settembre. Segno che la riflessione, l'estro e la sensibilità del poeta sanno spaziare e muoversi dentro un progetto molto articolato e inquieto, ricco di virtualità, ma sempre animato da una limpida forza comunicativa.

III

AND, OUT OF NOTHING, A BREATHING

Sailing from Venezia

“Questo è il vetro, si gonfia

col soffio, prende la forma del respiro,

tutto ciò che tintinna, che ride, fu soffiato,

senti le labbra dell’uomo sull’orlo del bicchiere,

ecco perché ridono così, le ragazze,

con quelle voci argentine, da brindisi,

quello è il vetro dove tutto si specchia,

il canale, vedi, la città riflessa,

le fondamenta in pace con le acque,

come una flotta ferma in un oceano

di cristallo e silenzio,

questo è il parabrezza, ad agosto,

i moscerini sul vetro la prova del viaggio,

del piede sull’acceleratore, della notte,

pioverà, il tempo sarà segnato dal tergicristallo,

le palpebre battono col ritmo del respiro,

si aprono inspirando,

da lì io vedo il mondo.”

Pianura

Ho angoscia della pianura, nel mio cuore

evoca il mare immobile e disanimato

della bonaccia, quando non spira brezza

e le vele penzolano come vampiri al mattino.

Ricordo le dune del deserto, le distese,

le lunghe carovaniere e il lento passaggio

al mondo dei Tartari, all’Oriente lontano:

lì fui consustanziale alla pianura,

alla discesa verso un continuo ignoto.

E in me vive anche il viaggio dei Magi,

monti pieni di neve, poi altopiani,

e lunghe distese piatte dove posava il cielo.

E poi il vento e le onde crestate,

là oltre Gibilterra e Capo Horn, verso Occidente,

nei mari dove il sole affoga e muore.

Furono incubi i giorni di pianura,

mare senz’anima, cielo senza respiro,

e noi immobili sulla tolda, come a espiare.

Divenne un atlante, quell’avventura:

tutto fu spianato e disteso,

nulla rimase sconosciuto.

Così morirono desiderio e amore

mentre il disegno del mondo si chiudeva.

Poi, dal buio e dal vuoto della stiva

scendemmo nelle caverne e toccammo la luna,

il fondo, l’origine del sangue e della specie,

e là, in alto, verso le stelle e il cielo.

Aiutami a tornare sulla pianura,

a credere che non sia morta l’avventura

anche laggiù dove il tempo si è steso,

ora che l’orizzonte non mi angoscia,

ora che so di non sapere,

che sono di nuovo sporco e sulla strada,

che ho reimparato a piangere e a pregare.

Kiefer

Su questa torre fu edificato il sogno

del confine celeste, la troposfera

gravante su noi piegati sotto quel peso:

Icaro, non le sue ali, la sua cera

che ora si scioglie sotto il trucco, ogni sera,

facendo delle mie lacrime altro sale.

Il pianto non tocca a te, Kiefer, né accade

a me solo, di fronte a quell’impronta d’ala,

il pianto è corale e ognuno del coro

non sa che sta piangendo, sostiene

la massa sottostante del pianeta e accede

istante dopo istante all’alta scala

passo su passo, piagante ascesa

mentre comprendi che il precipizio è il pane

che fu impastato in te e divenne oro

come fu il grano, in un tempo straniero.

Cancella il sacrificio, il prezzo umano,

salvane solo quel richiamo lontano

che ti fece partire per l’agognata altura

mentre sotto i tuoi passi l’ombra perdura.

Paideia

Noi eravamo inquieti e agitati,

davamo calci alla palla e alle pietre,

combattevamo con spade di legno,

facevamo a gara a ogni siepe o muro

a quello che pisciava più lontano.

Le bambine stavano tra loro, quiete,

giocavano con le piccole mani su cose

dolci e imparentate con la casa:

stoffe, gomitoli, piatti, cuscini,

cantavano anche quando non erano obbligate

dalla maestra o dalla suora.

Noi sentivamo le...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Frontespizio
• La stoffa dell’ombra e delle cose
• I
• II. ARS AMANDI
• III. AND, OUT OF NOTHING, A BREATHING
• Note
• Copyright