La strategia dell'ombra

Sergio Zavoli

• Editore: Mondadori
• Anno: 2017
• Print ISBN: 9788804678755
• eBook ISBN: 9788852079504
• Argomento: Literature
• Categoria: Poetry

Quarta raccolta poetica di Sergio Zavoli pubblicata nello "Specchio", La strategia dell'ombra conferma l'auspicio espresso da Carlo Bo all'uscita della prima silloge: «Zavoli aveva in serbo un discorso poetico che ci auguriamo lungo». Un lavoro poetico, quello di Zavoli, che mostra una nitida coerenza tra pensiero e linguaggio, mettendo in un decisivo risalto la maturità della sua vocazione. E, rivelandoci la zona rimasta "in ombra" dell'animo del poeta, i suoi versi non tendono ad alzare i toni, ma confermano una scelta profondamente e stilisticamente rigorosa.

In questo nuovo libro c'è una forza e una grazia, un'ironia e una gravità che nelle intonazioni della "narrazione" più privata sono il frutto di un prestigioso impegno comunicativo, già incline a una ferma cultura dell'immaginazione e del reale, dell'esistenza e del civismo, del laicismo e della spiritualità, tali da non interrompere, semmai ribadire, l'esplicito giudizio di Carlo Bo, secondo cui «i versi destinati all'arcano disegno di una creazione che ci obbliga di continuo a una difficile scelta restituiscono bene una sorta di sacro allarme» di fronte all'«infinito bivio». Al quale «il padrone di tante voci umane – maestro del "mestiere di chiedere", per usare una sua espressione – allega una sfida consapevole e libera, mostrandosi con il suo volto tutto rischiarato, in una luce ancor più dichiarata e pura».

La strategia dell'ombra ricrea, citandoli come in una sorta di diario, i segni di una sempre più sorprendente continuità tra le parole rivolte al passato, affrontando la loro complessa, ardua, nondirado drammatica contemporaneità.

Io credo di credere, Francesco, e voglio dirlo a te

che ami anche i vicoli dell’anima,

dove incontrando Dio, anziché fermarmi

per incredulità, sbalordimento, confusione,

se penso alle ferite della Terra

mi faccio da una parte, guadagno tempo,

e sale una domanda rovinosa,

ma se l’uomo fallisse

la sconfitta non sarebbe anche di Dio?

A quale autorità affidarsi per saperlo, se non a Lui,

l’inventore dell’uomo?

Per quale inderogabile ragione può aver scelto

che il Figlio nascesse sulla Terra,

confuso nella nostra umanità,

consegnata all’infinito e all’eterno

tra milioni di stelle e di galassie?

Sono ancora, Francesco,

tra l’anima e la mente, se penso

che guidi una Chiesa universale

e ti chini sulla mia fides infirma

al pari di Agostino, e di mia madre;

e sul trascinamento del Signore

in una deriva umanitaria

non turberei la mia laicità

se l’ardita domanda si volgesse

nel nome di chi venne inchiodato

dalla diplomazia di Roma,

e dopo aver gridato al Padre il perché

dell’abbandono,

un cumulo di nembi, irto di fulmini,

si allontanò annunciando che tutto

era accaduto.

Francesco, che non ami teologare

sulle domande appariscenti,

e sei esperto dell’umanità,

prega che Dio rimetta a noi i nostri dubbi,

li stringa a sé, ripeta a chi coltiva la speranza

che vincerà la vita.

Ogni tanto, sul punto di dormire,

vorrei sentire nella fronte le dita di mia madre

come quando togliendole diceva a bassa voce

così sia.

Voglio vedere gli alberi

mettersi le gemme,

darsi le foglie,

aspettare che si aprano i varchi,

e i rami allarghino le braccia

mentre sotto, col vento, sembrano

scambiarsi le ombre.

Mi affido alla bellezza,

che imprime su di noi

il pensiero e l’amore,

i laici sacramenti di quaggiù.

E mentre crollano poteri, linguaggi,

codici, preghiere, e non si grida

a una drammatica qualità del caos,

vorrei ascoltare l’innocenza

di un vento come seta

nascosto persino alla natura,

udire la campana dei paesi di mare

che annunciano i piazzali aperti

dalle basse maree,

dove poter contare gli affogati distesi

sulle trecce di sabbia, indurite

dalla luce lunare.

Pietà, riaffácciati sul mondo

e chiamaci per nome, uno alla volta,

da quel giorno stiamo ancora lavandoci le mani.

Una mattina...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Frontespizio
• La strategia dell’ombra
• Chissà cosa vuol dire il cauto indugio
• Perché non dire cosa rimane della guerra
• La vita ritornava
• Ed è venuto il giorno, mia città
• Dentro quei pochi metri del pianeta
• Non vivere aggrappato, come l’ombra
• È una remota idea la storia
• Le inconsumate idee, i progetti
• Conosco le afflizioni dovute alle prove
• Mi guardo intorno
• Rimini cadrà
• Ormai la guerra andava altrove
• Ho in mente quel mattino, tornavamo
• Le sere si stringevano d’un tratto
• Le guerre si ricordano l’un l’altra
• Bisognava indovinare la traccia
• Stanotte non sognerò
• Occorrerebbe un vento
• In un’aria leggera
• Riandavo alla mia mano presa nella tua
• Mi proverò a sbucciare le parole
• Tutto tornava a un bivio
• Restavi aggattonata sul divano
• Ti dicevo
• Il passato, ragazza
• Ma tu continua a vivere di te, cercati dove sei
• So che mi aspetti dove
• Ogni cosa è anche la sua fine
• Cerca l’aria del porto
• Dura poco il ricordo
• Il tuo girino si è mostrato, Vale
• Ti devo, Vale, l’idea di avere gli anni tuoi
• Andrea è cresciuto in fretta
• Andrea vuole sapere perché il buio
• Quando l’agosto celebrava i giorni
• L’alba ha già spalancato le navate
• Non darti pena, madre
• Muore l’estate, con la terra crepata come quando
• Arrossa sul casale la vite americana
• Un nebbioso febbraio nascondeva
• I nostri inverni, così lenti a scaldare
• Siamo come le rose antiche
• Credo che non prenderò parte
• Temo di non sapere
• Eravamo curiosi di sapere
• Tutto accadeva altrove, e noi eravamo
• Benché si stenti a te siamo protesi
• Non cresceranno
• Tornerò a marzo quando
• Perché non dire, animo mio, degli anni
• Prima che tutto s’inserpenti
• Siamo, dice una ragion pratica
• Nello spazio, si sa
• Detesto le metafore
• Esser nati, scelti da un caso prodigioso
• E se scoprissimo d’essere solo anime
• Ma non tutti, dentro, ascoltiamo le “voci” ammonitrici
• Il canto dolce e aspro degli uccelli
• Ogni tanto tornavo a rivederti
• Spesso mi perdo
• Torno ogni tanto ai rami
• Sono tornato alle tue vie, Volterra
• Misuravo il filo della voce
• Il gelo abbaglia, all’alba
• Vorrei essere l’uno e l’altro di me
• Io vidi il fulmine venire giù dal sole
• Ho riscoperto quella piccola chiesa
• Io credo di credere, Francesco, e voglio dirlo a te
• Voglio vedere gli alberi
• E mentre crollano poteri, linguaggi
• Una mattina, al largo, il mare lascia dondolare
• Un anello di morte già circonda
• Da noi i ragazzi si stendevano
• Poco del mare resisterà
• Non so quali rinunce
• E quanto alle rinunce
• Se davvero è un mistero, ma la scienza
• Non si può stare a lungo sulla soglia
• Ti allontani, ombra mia
• Ma vivere non è solo per noi
• Lo so, sei il mio coraggio, Ale
• Ora vado a dormire
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