Nuovi Argomenti (4)

AA.VV.

• Editore: Mondadori
• Anno: 2014
• ISBN:
  9788852045547
• Argomento: Letteratura
• Categoria: Storia e teoria della critica letteraria

Hanno collaborato: Enzo Siciliano, Emanuele Trevi, Mauro Martini, Massimiliano Capati, Arnaldo Colasanti, Lorenzo Pavolini, Raffaele La Capria, Antonio Franchini, Antonio Riccardi, Marco Santagata, Raffaele Manica, Marco Tullio Giordana, Giovanni Gavazzeni, Andrea Salerno, Thomas Bolt, Dacia Maraini, Annelisa Alleva, Andrea Barzini, Pietro Tripodo, Andrea Golino, Marcello Fois, Vivian Lamarque, Ovidio Bompressi, Antonella Adedda, Cesare Viviani, Tommaso Giartosio, Alfredo Reichlin, Biagio De Giovanni, Antonello Trombadori.

LA VILLA DEI MISTERI


Thomas Bolt

Al motel Villa dei Misteri

Se nuotassimo la sera nell’ampia piscina

Al centro del parcheggio

Dopo un giorno intero a esplorare le più deserte strade di Pompei

Questo sciacquio quieto, che va alla deriva come un eco

Sotto l’antica freschezza del cielo

Sarebbe nostro

Circondati da automobili.

Se scivolassimo verso il bordo poco profondo del presente

Dopo aver camminato sotto le querce del Foro Triangolare

Dopo esserci trastullati coi souvenir senza comprarne uno

Dopo aver abbandonato la città finita mentre si svuotava a orario

Il paesaggio analfabeta

Sembrerebbe scordarsi quasi di colpo

Gli slogan dipinti sui muri in rosso, gocciolante Latino

O in Osco. Politiche, sessuali, commerciali

Improvvisate – sofisticate volgarità

Come se allora, diversamente da oggi, le scelte dipendessero

Da aspetto, storia, personalità

E il genere di fato improgrammabile

Che non serve a bellezza. CUNNE SUPERBE, VALE.

O a simpatia: ceramiche spezzate, cemento cenere;

Un potenziale inesaudito

Si ripiega su se stesso

E via, è andato. Graffito-colatura. Andato:

O se gentilmente avanzassimo fluttuando verso noi stessi mentre

increspature si soffondono sulla superficie sensibile

allora potremmo rilassarci senza immaginare violenza

senza figurarci le tremende morti così pazientemente sigillate

nella resina, o ricordare i cani vagabondi e altri blocchi del passato...

Rammemorando, semmai, mentre fluttuiamo

Dietro il motel, fuori dalla finestra

Della nostra stanza, che l’arancio è cresciuto

Al bordo della città tombale –

Finché tocchiamo questo cemento insibillino.

Ma se poi ci aggrappassimo al bordo, emersi grondanti dal pensiero

E lasciassimo orme bagnate nel parcheggio

Da questo umano monumento solo per portar via

Una commedia del temporaneo, formato cartolina –

Appiccicata nella fotografia, smerigliata dal tempo

Spianata e lucidata per i souvenir –

Potremmo scoprire

Se la comprensione è uso di bellezza

Che dopo tutto forse noi

Non abbiamo capito; che i misteri

Ci abbracciano come farebbe l’acqua.

O se ritenessimo invece di spegnere il pensiero

Scorniciare il passato, nuotare nel risvegliato

Disordinevole spirito dell’acqua –

Non un ordine immediato a noi

Eppure, sì, un ordine, vitalizzante

Tra giochi di riflessione –

Intorno a noi, malgrado il cloro (scettico sapore):

L’incielato cambiamento

Non classico, emendato, non rivisto.

O se noi potessimo baciare l’acqua, scivolar sotto, andare fluttuando

Verso immagini ondulate, confondenti azzurri –

Un’ombra tormentata spazza il fondo e scompare –

Il sole sfarfalla sulla superficie

Sul golfo, sul vulcano –

Ma persino là sott’acqua udire ancora il treno, fischiante

Che passa, verso il muro della stazione

Con VIVA LA FICA graffiato sulla vernice fresca

Ricordandoci dei nostri biglietti: il respiro trattenuto

Ci scappa mentre emergiamo strepitosamente.

È possibile che

È necessario che

Che l’azzurra piscina circolare

Con l’inserto di due triangoli opposti

Sia riempita da canali come erano i bagni

e le stanze scaldate da ipocausti...

Uno potrebbe riemergere e trovare il mondo antico, vivo.

La pittura della villa su in collina

Fu umida un giorno come

l’asciugamano steso alla finestra della nostra camera d’albergo;

Ma, solo ultimi turisti del passato

Noi riflettiamo su quest’acqua – non il fallo coperto

O l’angelo che flagella l’iniziato –

E tutto questo passato

Non è altro che la maschera da vecchio Sileno

Esibita dal ragazzo

Per spaventare il giovane uomo (che si aspetta

Di ritrovare il suo bel viso riflesso

Nel bacile tenuto dal vecchio, vecchio sul serio –

Non questo trucco – e presto nessun trucco affatto).

Se questa piscina antica riflette un nuovo cielo, entrambi sono

Presenti, immutati e mutanti:

La superficie schiaffeggiata dalla pioggia,

Fiume intrappolato, pluvium

Questo liquido adesso

Anche nel centro del parcheggio

La nostra prima notte qui – dove? –

(Già un po’ sommersa nella memoria

Leggibile solo sotto un’ammiccante superficie che si turba

Al minimo movimento) – Presente, quasi, nel passato

Così che in confusione

Svegli, avvolti nel lenzuolo, noi dubitiamo quasi –

Qual è il posto reale?

Il treno è passato. Qualcuno accende la macchina.

Nel sogno dell’acqua, la mente s’increspa

Risponde con tremore a ogni tocco –

Rivela e adotta la continuità

Inghiotte e veglia:

Se i misteri sono non soltanto materiali

Ma nel nostro incontrare la materia dall’interno –

Confusione di forme d’onda, inversioni architettoniche –

L’acqua riflette e ci coglie tesi

ai desideri sparsi dal tempo e racimolati sulla sua pelle.

O spirito dell’acqua

Che ancora ci muti mentre noi ti vediamo mutare

Mentre le macchine defluiscono

Come nuvole inconseguenti passano nel tuo cielo

Non consegnare alcun significato finale:

Mostraci come i cambiamenti

Durano nelle cose

Abbandonando la bellezza del loro uso;

Mostraci un ordine

In funzione, non acquietato, elastico abbastanza

Da alleggerire persino le porte immobili

Lasciate sbadatamente socchiuse – sepolte, guaste –

Nei fantasmi formali in cui il cemento fu gettato;

Sempre in veglia

Fluisci contenuto e chiaro al centro delle cose

Racchiuso ma mai immobilizzato –

Cambia le nostre menti come tu cambi il cielo e assieme al cielo

Mostra l’increspata liquidità nelle nostre forme più rigide

E replica loro in fine

Con un silente moto: mutando come noi siamo mutati

Presenta il presente

Rappresenta il passato.

If we swam in the evening in the spacious pool / At the center of the parkinglot, / After all day exploring the emptiest streets of Pompeii, / This quiet splash, drifting like echo / Under the ancient freshness of the sky, / Would be ours, / Surrounded by cars. // If we slipped quietly in at the shallow end of the present / After walking under oaks in the Triangular Forum, / After ruefully handling giftshop trinkets and buying none, / After leaving the finished city as it emptied on schedule,

The illiterate outdoors / Would seem almost immediately to forget / The slogans painted on the walls in red, dripping Latin / Or Oscan. Political, sexual, commercial, / Of-the-moment—sophisticated crudities, / As if then, unlike now, choices depended on looks, / History, personality, // And the kind of unscheduled fate / That has no use for beauty. CUNNE SUPERBE, VALE. / Or sympathy: cracked tile, ashen cement; / Unanswered potential / Folds into itself / And is gone. Scrawl-drip. Gone: // Or if we floated gently forward toward ourselves as ripples spread / Across the responsive surface, / We could relax without picturing violence, / Without imagining the terrible deaths so patiently cast in resin, / Or recalling the roaming dogs and stubs of the past...

Remembering as we float, if anything, / Behind the motel, out of our room’s / Window, the orange grove / At the edge of a city’s grave— / And come to this unsibylline cement. // But then if we gripped the edge, rose dripping from thought, / And left wet footprints on the parkinglot, / From this human monument only to take away / A postcard comedy of the temporary – / Stuck in photography, timejarred, / Sliced flat and polished for souvenirs– // We might find, / If understanding is the use of beauty, / That we may not after all / Have understood; that mysteries / Embrace us as water would.

Or if we thought instead to put off thought, / Unframe the past, swim into the wakingly / Disorderly spirit of the water — / Not our immediate order / Yet an order, enlivening / Among sports of reflection— / Around us, in spite of the chlorine (skeptical taste): / The skied changeover / Unclassical, amended, unrevised. // Or we might kiss the water, slip under, go flowingly forward / Into undular images, blurring blues— / A tormented shadow sweeps the bottom and is gone— / Sun flickers on the surface, / On the bay, on the volcano— / But then even underwater hear the train again, calling out, / Go past, toward the station wall / With VIVA LA FICA scratched into fresh paint, / Reminding us of our tickets: our held breath / Escape us as we surface noisily.

It is possible that / It is necessary that / The circular, blue pool / With two opposed triangles inserted / Should be fed with pipes as were the baths / And the rooms heated with hypocausts... / One might surface to find the ancient world alive. // The painting in the villa up the hill / Was as wet one day / As the towel drying in our motel-room window; / But, only the latest tourists of the past, / We reflect on this water— not the covered lignam / Or the angel who flagellates the initiate— / And all this past / Is no more than the old Silenus mask / Held up by the boy / To frighten the young man (who expects / His own handsome face reflected back / From the bowl held up by the real old man, / Not this trick—soon enough no trick at all).

If this ancient pool reflects new sky, both are present, / Unchanged and changing: / Surface beaten by rain, / Trapped river, pluvium, / This fluid now / Also at the center of the parkinglot / Our first night here– where?– / (Already a little submerged in memory / Readable only under a winking surface disturbed / By any motion)— Present in the past, almost, / So that in confusion, / Waking, wrapped in a sheet, we might almost wonder— / Which is the real place? // The train has passed. Someone starts a car. / In the water’s dream, mind ripples— / Responds with tremors to each touch— / Reveals and closes on continuities, / Swallows and wakes: / If mysteries are not only material, / But in encountering the material from within—

Confusion of waveforms, architectural inversions— / The water reflects on us and finds us wanting / Time-strewn desires gathered on its skin. // O spirit of the water, / Still changing us as we can see you change, / As cars pull out, / As inconsequential clouds pass through your sky, / Give up no final meaning; / Show how changes last / In things / Surrendering the beauty of their use; / Show us an order / Ongoing, unquenched, supple enough / To lighten even the immobile doors / Left casually ajar— buried, decayed— / In the formal ghosts of which cement was cast; // Always wakening, / Flow on confined and bright at the center of things, / Enclosed but not held fast—

Change our minds as you change the sky and with the sky, / Show the rippling wetness in our hardest forms / And answer them at last / With quiet movement; changing as we are changed, / Present the present, / Represent the past.

Nei termini per la libertà vigilata

Sebbene il passato possa essere visto come un cratere colmo d’acqua

Fino all’orlo, in un luogo la cui importanza non è stabilita

Il presente è a portata di mano:

Un cielo più amaro, l’umido dentro una noce guasta. Nuvole brune.

Oscuramente, invisibile, sinfonico vento

Ha eseguito il suo pezzo tutta notte fuori città. La mattina

Fu già un’altra storia: i tetti cittadini

Spazzati dal temporali, sembravano quasi lindi. Tempo come

[un umore

Come il tempo, la rigidezza sbadigliata via

E barcollandone fuori, mi alzai e ritrovai la stufa

Dove l’avevo lasciata. Guizzo-scintilla. Le aure quasi si

Materializzano: azzurra fiamma fiorisce, esplosa. Quasi

L’aria elettrica distilla

Nuove raffiche di vento

Sollevando le tende sporche di New York.

Sciacquare tazze. Ma anche ora

Mentre il passato

Cade, crolla su se stesso

Il presente è a poco prezzo come l’aria e l’aria è gratis

Finché il cielo marinato color-pentola

Si gira e svuota la sua pioggia.

Il tempo dell’incoscienza indugia ancora

Nell’aria dell’appartamento finché il primo

tremolio di nera consapevolezza viene portato

Alle labbra in fase di risveglio: sorso di caffè. E

Fuori la pioggia attacca. Tu pregusta

La fuga del giorno dai sogni.

Traduzione di Edoardo Albinati
© Thomas Bolt

Though the past can be seen as a crater brimming with water / On a site the importance of which is not known, / The present is at hand: // A bitter sky, the wet inside of a rotten nut. Brown clouds. / Darkly, invisible, symphonic wind / Performed all night outside the city. Morning // Was another story: the city ro...

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