All'altro capo

Roberto Deidier

• Editore: Mondadori
• Anno: 2021
• ISBN:
  9788835708469
• Argomento: Letteratura
• Categoria: Poesia

Nella limpida eleganza della sua pronuncia, Roberto Deidier compie un libero, articolatissimo viaggio poetico dove non cessano mai di intrecciarsi l'emozione dell'esserci e la meditazione lirica. Ci offre così una fitta serie di situazioni e immagini, di presenze spesso evocate da un passato cangiante, in «una trama senza tempo», nella sottigliezza del dettaglio dipinto con mano sicura. Ecco allora le scene e le stanze, felici o desolate, dell'amore e della quotidianità, l'emergere del paesaggio naturale o delle città nel variare delle stagioni e degli anni, il vivo desiderio di affondare nel tempo verso il senso remoto eppure imprescindibile delle origini. Appaiono così, nella raffinata petite musique di queste pagine, episodi e personaggi, come in Atelier Valadon, dove la protagonista si racconta da un mondo ormai per noi antico, nella concretezza e nelle suggestive sospensioni della sua vita. Altre figure dell'arte, del mito o della storia si affacciano nei diversi capitoli di All'altro capo, come Caravaggio o Bacon, come la poetessa rumena Nina Cassian, o Tiberio nella Grotta Azzurra, Medea, e «i sogni di Marco Polo nei deserti». Figure che giungono a opporsi, nella loro evidenza immutata, a un nulla, pur visto talora dal poeta come una «carezza inattesa» a cui rivolgersi nelle frecciate del dolore. Roberto Deidier si conferma, sette anni dopo Solstizio, un poeta colto che sa muovere in sobria elegia il suo canto. Un'elegia per frammenti e formelle, con frequenti transizioni da una delicata trasparenza di accenti a movimenti narrativi in cui la sua voce si ispessisce e si impenna. E qui il suo tono si fa più inquieto, ma sempre conservando l'impeccabile misura di chi sa dare alla parola e al verso il valore di uno scavo in profondo, nella complessità sempre aperta del pensiero e dell'esperienza.

LE MURA DA ABBATTERE

LA LIMONAIA

La limonaia era lungo il parcheggio

Oltre il recinto, una sola fila d’alberi,

Qualcuno troppo alto e puntuali

I frutti intorno al tronco, sparsi

Come lumi cinesi sull’erba.

Ci avevamo seppellito il cane

Quando il suo male c’impose d’arrenderci.

I limoni cadono sempre.

Li ho sotto gli occhi, e parlo già al passato.

NON È ANCORA TEMPO

Eccolo lì, solo uno spiraglio

Dalla serranda, nella prima luce,

Il cane al guinzaglio.

Nessuna vera passeggiata, nessuna abitudine.

Qui il cane si tiene al chiuso, o alla catena.

E lui dice di amarmi,

Ma confonde l’amore e il suo bisogno

Come io lo confondo con la tenerezza.

LA STANZA AZZURRA

I

La violenza di una parola caduta nel vuoto,

Il silenzio murato dei giorni imprecisi,

Quando ogni forma s’annulla nel sonno

E ancora ondeggia su un orizzonte incosciente.

Era lui o il suo ricordo? L’avrebbe trattenuto

Nella luce ormai fatta, quello scatto fantasma,

Quel fermo immagine tornato a tradirlo

Come un amore sordo, senza legge.

II

Come un racconto estenuato, una vacanza

Nel nulla quando il nulla all’improvviso

È una sostanza dal sapore incerto

E ciò che si racconta è una tensione.

Con che forza la mano era affondata

In un’età senza ragione, a conquistarsi

Una felicità disgiunta. Era più solo

Di quelle luci distese sul tramonto.

III

Nella stanza azzurra non c’era più nessuno.

Quell’estate Giove Venere e Mercurio

Erano un solo orizzonte celeste

Sopra quello del mare. Non sapeva

Quanti anni avrebbe compiuto. Una ferita

Di superficie era rimasta sul letto

Come il timbro di una lettera chiusa,

Scritta in una lingua ignota a entrambi.

UNA POESIA SUL NATALE

Io non ce l’ho. Non posso avere

Una poesia su un giorno così breve

Per nulla innocuo, un giorno

Di sole così debole che quasi puoi afferrarlo,

Mangiarlo e poi nasconderlo

Nella notte dei visceri, un giorno

Freddo di luce effimera,

Anche se siamo sul terrazzo

E aspettiamo cibo vero

Per scordarci il vero inverno dietro l’angolo,

È già qui, invece, alle spalle

Di questo inganno,

Un racconto sul nulla

Che nessun pensiero stringe

E allora una poesia sul Natale

Io non ce l’ho, io non la so scrivere.

Il tarlo accende i suoni della notte,

Trasmette in un silenzio immeritato

Scoppi, brevi tonfi, un improvviso

Deflagrare di cassetti, lungo le giunture –

La vita come un legno minacciato

Dal suo insieme, debito e promessa

E quelle vene, piccoli sentieri

Precipitati su un intarsio, sopra una maniglia

Mentre il tarlo esplode i suoi raggiri

Ti chiedi se mai li avrai seguiti, come chi

Per paura va, per paura torna.

TUTTI INSIEME

Ci sono state guerre o qualcosa che ricordi come tali.

Un letto grande, ma a sera diventava così stretto

Come il mare dell’infanzia quando si ritira su un’isola triste.

I respiri si accavallavano nel sonno e pure l’isola

Si accavallò sul suo atollo disperso e poi svanì

Come un ricordo fortuito. Sotto la crosta del lenzuolo

Un mondo di bugie, di sospetti, il nascondino

Delle colpe e dei segreti coltivati come un raccolto

Fuori stagione. Non c’erano più numeri

Per potervi ancora contare. La storia che vi ha inghiottiti

Non l’ho inventata, non l’ho scritta io.

ALTRA PASTORALE

Un paesaggio origami, labirinto

Dove piovono fuoco e rocce, saette

Che un dio lontano non sa più provocare,

Ma le tue mani

Impegnate nella recita dell’innocenza.

L’armonia di un cielo senza stagioni

Pesa sulle fughe e le rincorse

Fino alla sorpresa di un varco,

All’illusione furtiva su un esile schermo.

Sono chiuse o aperte

Quelle finestre ridotte a un riflesso

E perché non si affaccia nessuno?

La battaglia che smuovi non è tua,

Ma non lo sai.

CARAVAGGIO, IL MARTIRIO DI SANTA LUCIA

La vedevo affacciarsi di mattina,

Già dentro una cornice, e così bella

Che il dolore non avrebbe mai potuto

Fare un solco in quella grazia improvvisa.

Un solco, no. Poi tutti quei rumori

Erano una lama opaca, ma dura,

Nelle piazze c’era un fumo sinistro,

La tua cornice.

Non giudicare il dolore.

Come tutti avrai salito la collina

E calpestato da estraneo le pietre annerite

Facendo finta che nulla sia accaduto.

Da lassù lo Scamandro è una serpe

Che inganna il suo oriente e va a sfociare,

Come sfocia da ogni uomo il suo destino.

LA DANZA GIUSTA

La strada era tutta segnata.

C...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Frontespizio
• All’altro capo
• L’ARTE DELLA PREVISIONE
• TRE ELEGIE
• DIETRO LA SERA
• ATELIER VALADON
• FREQUENZE LIBERE
• CHIMICA DELL’ABBANDONO
• UNA DISCESA ALL’ADE
• LE MURA DA ABBATTERE
• IN CORSA SUL TRENO FANTASMA
• Note
• Copyright