Superba è la notte

Alda Merini

• Editore: EINAUDI
• Anno: 2014
• ISBN:
  9788858414064
• Argomento: Littérature
• Categoria: Poésie

«L'ansia, l'amore, i confini sbarrati della reclusione e lo slancio vitale della resurrezione sono i temi che si inseguono lungo l'intero arco produttivo di Alda Merini», scrive Ambrogio Borsani nella sua introduzione alle liriche, composte fra il '96 e il '99, che danno forma a Superba è la notte. «Ci troviamo dentro una poesia di forti contrasti. L'estate può esplodere all'improvviso in mezzo alle bacche gelate dell'inverno. Inni e maledizioni crescono da semi primordiali sepolti in un terreno fertilizzato dal dolore. Il linguaggio fiorisce con esplosioni violente o con un sospiro». La nuova raccolta si alimenta del dialogo ininterrotto, ora tenero ora polemico, fra l'autrice e i propri fantasmi, le interiorizzate presenze degli affetti di una vita: gli amori, le figlie, la sorella scomparsa di recente, gli amici. Dialogo che include la maestà della Morte, figura sottintesa e costante, allusa nel titolo ed evocata nei due poemetti di chiusura, e la alterna alla concretezza dei sentimenti, restituiti dal linguaggio di Alda Merini alla loro piena fisicità.

Il grido della morte

ad A. M. B.

Qui dove abito non si sente nulla di nulla, nemmeno il grido

della morte, il paradosso oscuro che scivola via dalla vita

quell’ingorgo che può fare presagire il passato, quel vuoto

di memoria assoluto che porta al compimento di ogni parola.

Niente affoga il passato, niente lo risolleva dal suo

baratro, nessuna incertezza è dentro il sonno e nessuna ora

fu piú velata e piú martoriata di questa che arde

nel silenzio di un’ermetica chiusura di porte che non si aprono

e non si concedono al canto. Il male è una fossa tremenda,

l’ateo pruriginoso del nostro solco di vita. Ecco anche

il male rimane incerto e sospeso in questo

non essere presenti al male medesimo della vita.

Nessuno che pianga o si discolpi o che diventi personaggio

e figura nel tempio della morte, nessuna meretrice che

balzi spontanea al canto della strada, a soffrire e a offrire

il bene del suo ventre disfatto per andare oltre i confini

della parola. Nessuna canzone muliebre o sofferta che abbia

in sé radici malsane o comunque radici di vita, e nessun

velo che possa alzarsi come figura e che diventi aiuola e

che diventi fatica. Anche la fatica di amare, perenne

dolcezza della vita, è stata scaricata da una parsimonia infelice.

Gli uomini sono come velieri, velieri immoti che non

solcano acque, che non risanano il linguaggio,

gli uomini sono occasioni di vendemmia, ma niente altro.

Essi potrebbero apparire e sparire dalla fama

del grande albero della vita come i sogni, e potrebbero

portare con sé il nostro linguaggio infantile

fatto di occasioni tremende. La nostra fantasia si

incammina nel cielo, essa è colpevole come la parola

e il silenzio medesimo di questi orribili portatori

di frane che gravitano sopra un letto, accesi di colpa

e inerenti proprio al male piú prodigiosamente

satanici di colui che afferra il coltello e apre la chiave

scurrile di una porta che si chiama vita, per lasciarne

uscire l’anima affogata nelle lacrime e nel sapere.

Sono proprio questi uomini scorrevoli come la dannazione

eterna, che cacciano il peccato dalle loro mitiche

lenzuola di presagio per dar corso alla fama di colei

che fruttuosamente godeva del peccato peggiore che è

l’azione. Dentro il peccato esseri ingobbiti nelle loro tenebre

sussultano al primo apparire della notte, come se la colpa

fosse consapevole in loro e l’anima traviata

potesse cadere addosso alla loro ridondanza.

Fiaccole infelici e vane che vanno oltre questa

posa di pietra che è la vita e che giace

nel tentacolo amaro della solitudine, come se volesse

prendere il principio di ogni radice, e colei che

ingemmava il suo sapere e la sua fama di donna, ora

è passata a tenebre sicure, lei che faceva l’inventario

della mia morte ora per ora, trascinandola per

i capelli come fosse stata l’esempio stesso

di un cuore spettacolare fatto di marciume e di solitudine

che porta male, che porta solamente silenzio.

Il male quindi se ne è andato in un vecchio sapere delle cose

in un ancheggiare fosco che porta lontano i nostri pensieri

e li fa grigi come la notte, e come il parto infelice di una

musa cieca e sorda che non ha un’aiuola fiorita

che non vuole presagire nulla se non la notte e la fatica

mortuaria del senso, pare che diventi il proprio

crimine orrendo. Qui sul ballatoio infelice, la donna

di nessun esempio e di nessuna paura giace velata per

sempre in un’ovazione generale che ha visto cadere

il dubbio della fortuna e la fortuna del dubbio.

Indice dei contenuti

• Copertina
• Superba è la notte
• Introduzione di Ambrogio Borsani
• Superba è la notte
• «Sulla noce di un’albicocca»
• «La cosa piú superba è la notte»
• «Lasciami andare contro la parete»
• «Portentosa è la vita se si avanza»
• «O destino, destino di poeti»
• Poeti
• «Viene quindi la stanca permissione che ci dà»
• «La notte se non è rapida»
• «C’era una fontana che dava albe»
• «O ragioniere che alteri le cifre»
• «Felice te che spargi sementi ovunque»
• Il tebano
• «Era un uomo senza discorso»
• «Per ciò che non dissi»
• «Naviglio che soccorri la mia carne»
• «Lampeggiano i delitti»
• «Ci sono paradisi artificiali»
• «Nascono a volte muse furibonde»
• «Divorami col tuo canto le spalle»
• «Trovo che il mio coraggio è ormai spento»
• «Anima, solamente la parola»
• «Resti un ardente ulivo»
• «Ogni volta che mi parte il cuore»
• «Piange la follia nel mio letto»
• In morte di mia sorella
• «La tua unghia scalfiva il tempo»
• A un giovane
• «Ci sono germogli di sempre»
• «Sono scesa in Porta Genova»
• Esodo
• «Mi guardi con occhi penetranti»
• «Potevi essere la canzone del mio umile sguardo»
• «Non avessi sperato in te»
• «Avete ginocchi, avete canzoni giovani»
• «Ero una foglia libera nel vento»
• «Donne che non sapete nulla»
• «È colpa dell’amato trascurare il nome»
• «E tu albero stanco»
• «Titano, quella voce di sempre»
• «C’è chi crede che un uomo sia un’allegra vallata»
• «Ambrogio, nessun carme è tanto devoto a Dio»
• «Sono spoglie le dita della morte»
• «Abbiamo lenzuola fredde come lapidi»
• «Lentamente sulla memoria che accade»
• «O canto della neve chiuso dentro la fossa»
• «C’è gente che va in manicomio»
• «Tenuta ferma con lo stendardo dei venti»
• «La vestale»
• «Ha una voce di madre che cammina»
• Leggenda
• La bambina
• «La fatica del corpo cade dentro»
• «O folle nome che ha nome paura»
• «Mancava un palloncino nella mia vita»
• «Aveva nelle sue notti calcolato che l’Alpe»
• Invocazione
• Lo psichiatra
• Guerra
• «O anima che giri per gli eterni colli»
• «Non mettetemi accanto alle donne»
• «O cupo inverno che assalti con questi scudisci di neve»
• «Questa sorda popolazione scavata nella roccia e nel tufo»
• «Ci sono giorni che corrono»
• Il corvo
• Il grido della morte
• Per Vanni Scheiwiller
• Il libro
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