Nature umane

Marco Balzano

• Editore: EINAUDI
• Anno: 2022
• ISBN:
  9788858438978
• Argomento: Littérature
• Categoria: Poésie

Altre esistenze, note a margine, mezze verità, testimonianze, particolari in controsenso: queste, e altre ancora, le immagini con cui Marco Balzano prova a classificare le poesie che lo accompagnano da molti anni (non tutti i suoi lettori sapranno che ha esordito appunto come poeta nel 2007) e che trovano ora, con quelle piú recenti e inedite, una definitiva sistemazione nelle Nature umane che le raccolgono. Poesia che prova a scalfire la crosta dell'apparenza, come ha osservato Giampiero Neri; tensione gnomica che attraversa le parole, secondo il giudizio di Giancarlo Pontiggia; testi che indagano e custodiscono qualche scintilla di senso, di dubbio, di verità, e che si offrono al lettore come «le arance fasciate nella paglia», capaci di illuminare antichi e nuovi inverni. La scrittura poetica nasce qui dal dettaglio concreto, materico: l'oggetto improvvisamente colto dallo sguardo è interrogato dalla mente e dalla coscienza, e manifestato nel «rosario piú scheggiato», quello delle parole, trasformandosi in un breve dispositivo ritmico che ne potenzia e moltiplica i significati, spiazza le aspettative, turba. La parola poetica, annotava Balzano in Le parole sono importanti (2019), «crea l'interpretazione»: si offre al lettore e lo impegna a non essere soltanto «animale senz'anima, nient'altro che vivente». Gli chiede di camminare «sotto il dirupo», ricordando (con profumo dantesco) che «in questa vigilia eterna la borraccia | è la sola cosa che va tenuta stretta».
Fabio Pusterla

Prima persona

ho imparato col tempo ad amarli

quei fiori finti vicino all’abat-jour,

ogni tanto ci strofino anche le dita

sui petali sintetici dei girasoli in miniatura.

Non ho piú paura di questo genere di cose

di margherite false, di apparenze senza vita

di rose sempre rosa a cui hanno estirpato

come un dente marcio il tempo.

È vero non profumano, lo so.

Ma posso abbandonarli tutti i giorni

e d’improvviso amarli senza mai rimorsi.

Respirare in quell’aria che non odora

la dignità di chi ha cancellato l’anima.

le marionette

a Luisa Adorno

in cantina ho ritrovato le marionette

mentre cercavo la valigia hanno fatto rumore

di dita che si schioccano.

Dormivano bene ancora

gli zigomi rossastri, le gambe pronte a raddrizzarsi

come fosse beato sopra gli anni

quel sonno ad occhi aperti.

La voglia di tirare i fili e rizzare tutti quei pupazzi

l’ho soffocata questa volta

senza reclamare alcuna infanzia…

non avrei trovato differenza

tra i loro inchini e i saluti a cui rispondo

tra quel ravvivarsi falsamente e la mia faccia

e quella della gente.

invece è una stella quella che sembra

un aereo. Fissa splende stasera

davanti al balcone di casa mentre

fumo la sigaretta di fine giornata.

Sai che se la continuo a guardare

di colpo m’assale come una fretta

di morire?

Cosí, per capire che succede

là dietro quando tutto fa buio.

Cosa si vede, in cosa si crede.

mi piaceva da bambino raccogliere

col mestolo il riflesso della luna.

Il cuore, però, alla sola idea si agitava

un battito violento e senza senso

lo scuoteva. Quando le mani tremolanti

increspavano l’acqua nella bacinella,

piccole onde sbattevano contro le pareti.

La speranza di travasare nel bicchiere

quella luce e portarla nella stanza

sempre è svanita prima di accadere.

E nemmeno dopo l’ho imparato

che lo stupore vuole un cuore quieto.

I miracoli la mano ferma.

una striscia di scotch, cosí, per gioco.

Da zero a cento numeriamo il tempo.

Togli il passato: quaranta.

Leva il troppo: dagli ottanta.

Strappa un lembo per il cibo, un altro per il sonno.

I bambini, i libri, la scuola…

un altro ancora per prudenza.

A furia di sottrarre mi confondo, volano

strisce a caso, brandelli s’incollano

alle mani, altri al pavimento.

Si fa triste il gioco. Nemmeno so cos’è

questo lacerto che ora avanza,

se il tempo finalmente nostro,

quel poco di vacanza che ci spetta

una reliquia

a cui dobbiamo dare un nome.

sai, da quando sei andata via

ho avuto giorni come gabbie.

E questo era forse giusto, e lo era

pure il tuo andartene da un altro

piú alla buona di me, che non lo sono affatto.

Però l’altro giorno camminavo a passo svelto

verso la stazione delle Nord e non volendo

mi è caduto l’occhio sull’altro marciapiede.

Il faggio sopravvissuto ai riassetti urbani

rigonfiava la radice e dritto la crepava tutta

quella scorza d’asfalto che gli avevano buttato addosso.

A vederlo lí che se ne stava teso

che cercava ancora spazio

non mi ha fatto per quel giorno piú paura il tempo.

Se le gabbie si spezzano quando s’impara a stare fermi…

mi sono detto, rallentando il passo.

Anna, mi aiuti tu che conosci a memoria

le linee della mia mano

le rughe malcerte che scavano

sotto i ricci, intorno agli occhiali,

mi aiuti tu, piano piano,

martedí mercoledí giovedí…

ad accettare i giorni incinghiati negli orologi

quelli dove si impara il tempo

senza scrivere necrologi,

mi aiuterai tu a perdonare il momento

della ruggine che arriva come la neve?

quei fiori appesi ai pali, sulle strade di provincia, sulle tangenziali

senza steli e senza odori, flosci per lo smog, secchi per il vento.

Appena dopo l’incidente li cambiavi tutti i giorni

cocciuta ti giuravi che ci saranno sempre.

Non sai quand’è successo che non sei piú andata

forse il mal di testa...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Frontespizio
• NATURE UMANE
• Altre esistenze
• Testimonianza
• Note a margine
• Prima persona
• Particolari in controsenso
• Fine primo tempo
• Levanto e altre città
• Mezze verità
• Nota
• Il libro
• L’autore
• Dello stesso autore
• Copyright