Fiore di poesia

1951-1997

Alda Merini, Maria Corti

• Editore: EINAUDI
• Anno: 2014
• ISBN:
  9788858413333
• Argomento: Literature
• Categoria: Poetry

«Sono affascinato dalle lucidità della Merini, spesso ironiche, dal suo vigore poetico e ritengo che Alda sia uno dei nostri poeti piú veri, una voce che si lascia parlare dall'ignoto, che procede dalle oscurità piuttosto che dalle troppe sapienze della mente, che sa trascorrere tra i dolori e i deliri senza cedere al compiacimento...». Franco Loi *** Questa antologia, che comprende anche un'ampia scelta di aforismi, raccoglie una scelta dei versi della Merini dagli esordi ai giorni nostri, dando corpo a una delle voci poetiche piú forti e personali del nostro secolo.

Fiore di poesia

1951-1997

I.

Da Poetesse del Novecento

(1951)

Il gobbo

Dalla solita sponda del mattino

io mi guadagno palmo a palmo il giorno:

il giorno dalle acque cosí grigie,

dall’espressione assente.

Il giorno io lo guadagno con fatica

tra le due sponde che non si risolvono,

insoluta io stessa per la vita

... e nessuno m’aiuta.

Ma viene a volte un gobbo sfaccendato,

un simbolo presago d’allegrezza

che ha il dono di una strana profezia.

E perché vada incontro alla promessa

lui mi traghetta sulle proprie spalle.

22 dicembre 1948

Luce

a G. S.

Chi ti descriverà, luce divina

che procedi immutata ed immutabile

dal mio sguardo redento?

Io no: perché l’essenza del possesso

di te è «segreto» eterno e inafferrabile;

io no perché col solo nominarti

ti nego e ti smarrisco;

tu, strana verità che mi richiami

il vagheggiato tono del mio essere.

Beata somiglianza,

beatissimo insistere sul giuoco

semplice e affascinante e misterioso

d’essere in due e diverse eppure tanto

somiglianti; ma in questo

è la chiave incredibile e fatale

del nostro «poter essere» e la mente

che ti raggiunge ove si domandasse

perché non ti rapisce all’Universo

per innalzare meglio il proprio corpo,

immantinente ti dissolverebbe.

Si ripete per me l’antica fiaba

d’Amore e Psiche in questo possederci

in modo tanto tenebrosamente

luminoso, ma, Dea,

non sia mai che io levi nella notte

della mia vita la lanterna vile

per misurarti coi presentimenti

emananti dai fiori e da ogni grazia.

22 dicembre 1949

II.

Da La presenza di Orfeo

(1953)

La vergine

Non avete veduto le farfalle

con che leggera grazia

sfiorano le corolle in primavera?

Con pari leggerezza

limpido aleggia sulle cose tutte

lo sguardo della vergine sorella.

Non avete veduto quand’è notte

le vergognose stelle

avanzare la luce e ritirarla?...

Cosí, timidamente, la parola

varca la soglia

del suo labbro al silenzio costumato.

Non ha forma la veste ch’essa porta,

la luce che ne filtra

ne disperde i contorni. Il suo bel volto

non si sa ove cominci, il suo sorriso

ha la potenza di un abbraccio immenso...

15 novembre 1947

Lettere

a Silvana Rovelli

Rivedo le tue lettere d’amore

illuminata, adesso, dal distacco;

senza quasi rancore...

L’illusione era forte a sostenerci;

ci reggevamo entrambi negli abbracci

pregando che durassero gli intenti,

ci promettemmo il «sempre» degli amanti,

certi nei nostri spiriti d’Iddii...

... E hai potuto lasciarmi,

e hai potuto intuire un’altra luce

che seguitasse dopo le mie spalle!

Mi hai suscitato dalle scarse origini

con richiami di musica divina,

mi hai resa divergenza di dolore,

spazio per la tua vita di ricerca

per abitarmi il tempo di un errore...

... E mi hai lasciato solo le tue lettere

onde ne ribevessi la mia assenza!

Gennaio 1949

Colori

S’io riposo, nel lento divenire

degli occhi, mi soffermo

all’eccesso beato dei colori;

qui non temo piú fughe o fantasie

ma la «penetrazione» mi abolisce.

Amo i colori, tempi di un anelito

inquieto, irresolvibile, vitale,

spiegazione umilissima e sovrana

dei cosmici «perché» del mio respiro.

La luce mi sospinge ma il colore

m’attenua, predicando l’impotenza

del corpo, bello, ma ancor troppo terrestre.

Ed è per il colore cui mi dono

s’io mi ricordo a tratti del mio aspetto

e quindi del mio limite.

22 dicembre 1949

La presenza di Orfeo

a Giorgio Manganelli

Non ti preparerò col mio mostrarmiti

ad una confidenza limitata,

ma perché nel toccarmi la tua mano

non abbia una memoria di presagi,

giacerò nell’informe

fusa io stessa, sciolta dentro il buio,

per quanto possa, elaborata e viva,

ridivenire caos...

Orfeo novello amico dell’assenza,

modulerai di nuovo dalla cetra

la figura nascente di me stessa.

Sarai alle soglie piano e divinante

di un mistero assoluto di silenzio,

ignorando i miei limiti di un tempo,

godrai il possesso della sola essenza.

Allora, concretandomi in un primo

accenno di presenza,

sarò un ramo fiorito di consenso,

e poi, trovato un punto di contatto,

ammetterò una timida coscienza

di vita d’animale

e mi dirò che non andrò piú oltre,

mentre già mi sviluppi,

sapienza ineluttabile e sicura,

in un gioco insperato di armonie,

in una conclusione di fanciulla...

Fanciulla: è questo il termine raggiunto?

E per l’addietro non l’ho maturato

e non l’ho poi distrutto

delusa, offesa in ogni volontà?

Che vuol dire fanciulla

se non superamento di coscienza?

Era questo di me che non volevo:

condurmi, trascurando ogni mia forma,

al vertice mortale della vita...

Ma la presenza d’ogni mia sembianza

quale urgenza incalzante di sviluppo,

quale presto proporsi

e piú presto risolversi d’enigmi!

E quando poi, dal mio aderire stesso,

la forma scivolò in un altro tempo

di piú rare e piú estranee conclusioni,

quando del mio «sentirmi» voluttuoso

rimane un’aderenza di dolore,

allora, allora preferii la morte

che ribadisse in me questo possesso.

Ma ci si può avanzare nella vita

mano che regge e fiaccola portata

e ci si può liberamente dare

alle dimenticanze piú serene

quando gli anelli multipli di noi

si sciolgono e riprendono in accordo,

quando la garanzia dell’immanenza

ci fasci di un benessere assoluto.

Cosí, nelle tue braccia ordinatrici

io mi riverso, minima ed immensa;

dato sereno, dato irrefrenabile,

attività perenne di sviluppo.

25 febbraio 1949

Il pericolo

Che s’io cosí mi decanto

sciogliendomi in tempo

dalla forma assoluta che «decide»,

non vedere, amor mio,

dentro la povertà della mia assenza

un assenso, un consenso o solamente

una parola

da richiamare sempre,

da oppormi quasi a specchio ed a condanna

d’ogni mio moto divenuto illecito!

Ho timore di questo:

che qualcuno ricavi dal passato

un simbolo, un accenno

che mi descriva incatenata sempre

ad un unico passo...

Mobile come sono,...

Indice dei contenuti

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• Fiore di poesia
• Introduzione di Maria Corti
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