Ablativo

Enrico Testa

• Editore: EINAUDI
• Anno: 2013
• ISBN:
  9788858411124
• Argomento: Literatur
• Categoria: Poesie

L'ablativo è un caso latino che non indica l'«io» né il possesso, non marca le attese né le esclamazioni, ma sintetizza un allontanamento o un distacco, un'uscita da un luogo o da uno stato: un passaggio in cui il soggetto, non piú fine a se stesso e come portato via, improvvisamente scopre per sé un altro destino. Un titolo che bene risponde al nuovo libro di Enrico Testa, la cui poesia è fortemente «ablativa», da sempre radicata nei nodi dell'assenza o della perdita. Qui questi temi si concretizzano in vari toni e cadenze: il sentimento della fine, il succedersi delle generazioni, la piccola scena della famiglia, ma anche inaspettate pause di quiete, intermezzi di natura e, talvolta, annunci di un sospetto di gioia. Una poesia piú corporea rispetto alle precedenti raccolte: sempre fantasmatiche le presenze, però nette e concrete nel loro anchilosato affannarsi ai margini della scrittura. E con una vena essenziale e ironicamente brillante, che forse non aveva mai raggiunto, nelle poesie di Testa, questi livelli di efficacia, di risonanza, di memorabilità.

Passaggio

disteso sul lettino dell’agopuntore

con otto sottili steli metallici

conficcati lungo i meridiani del corpo

ascolto, tra veglia e torpore,

l’andirivieni serale del traffico.

Forse è Genova, forse Berlino.

Probabilmente Fasanenstrasse.

Il vario clamore intorno sfuma,

via via perde vigore,

s’attenua in tonalità basse.

Diventa, nell’eco dell’acufene,

un unico suono

azzurro acciaio, circolare,

in cui si mescola

un sussurro lontano.

Misero, farsesco sansebastiano

sento vibrare da sotto il selciato,

dalle fessure del lastricato

rotto dei marciapiedi,

fango e calcare

radici in crescita

gusci di conchiglie

serpenti ossa

lenti rodii nei cunicoli

microscopiche piante

– forse figure di lettere sante

a volte vi rivedo tutti quanti in cucina.

Mi mostrate quello che di nuovo e strano

avete fatto in casa durante la mia assenza:

la tappezzeria a fiorami sul soffitto

i gerani rossi alle finestre

un merlo canterino sul trespolo in salotto.

Poi usciamo a passeggiare sul monte:

la luce è forte e netta.

Quasi accecante. C’è silenzio.

Stanco mi sdraio sotto un pino:

mi addormento nel sogno

in una Lavagna semideserta

avvolta di pioggia corpuscolare

in sospensione nell’aria

e tutt’attorno sulle colline

di nebbia

abbiamo svolto egregiamente

un non secondario corollario d’amore:

vagando per luoghi diversi

(ospedale panetteria oratorio

della Madonna della Salute)

e sempre attenti l’uno dell’altro:

io del tuo piccolo guaio alla caviglia

tu della mia, fastidiosa, ansia di famiglia

non ala orma ombra nell’azzurro e verde.

Nel silenzio degli stagni e dei prati

il verde inazzurrandosi

indica il futuro.

Che sia nostro oppure no poco importa

l’accompagno per via Cianà dalla cognata

la novantenne Luisa

che spedita procede sui ciottoli

con l’aiuto del bastone.

Tra noi poche parole:

l’annata buona delle olive,

la cataratta, qualche ricetta,

i cinghiali che raspano nei campi.

Nessuna nostalgia.

La lascio per scendere tra gli alberi

alla casa dei tre fratelli S.

Solitari e soli,

quarant’anni fa,

di questa stagione,

mangiavano pane e fichi

seduti sui gradini d’ardesia della porta.

Lorenzo e Marco i loro nomi...

Del terzo ricordo solo il volto butterato,

le gambe anchilosate dalla Russia,

i pantaloni di panno a spina

e i compiti domestici affidatigli dagli altri:

cucina, lavatura e ago e filo per i rattoppi.

Non so perché

ma sono certo che lui, là dove si trova,

continua a rammendare, anche per me,

gli sbreghi sfilacciati della memoria

si respira aria da dormitorio

arrampicandosi tra le nuvole sulle montagne.

Ti incontro sul ciglio di un dirupo.

Nell’ombra crepuscolare del sogno

chiedo piú luce offrendoti l’abbraccio

e tu mi dài in cambio dieci lucciole

prigioniere nel cavo delle mani

s’assottiglia anno dopo anno

il numero delle vecchie alla messa.

Oggi solo quattro rispondono al prete

che zoppicando lento

s’affanna attorno all’altare.

C’è da pensare a un rito ormai inutile,

alla replica di uno strazio troppo privato

per non essere anche colpevole.

Quando il prete fa però i vostri nomi

rinnovandone pace e onore

sento aprirsi un passaggio,

un sentiero incerto

come gli esili ponti di legno

sui rombanti torrenti in montagna.

Capisco allora che siete voi

i veri officianti della cerimonia

pronti sempre ad insegnarmi

che qualcosa non è ancora svanito

anche se, nel tempo, tutto è finito

«per alcuni anni, tra liceo e università,

ho portato solo vestiti dei morti:

lo spolverino double face

(impermeabile da un lato

soprabito di tweed dall’altro)

dello zio ansaldino,

una giacca marrone da cacciatore

con le tasche laterali per la selvaggina

rimaste sempre vuote,

le camicie senza colletto

(ma solo per la casa)

di un altro zio,

per tutta la vita contadino.

Anche i fazzoletti erano non miei

ma – cifrati e.m. – di un cugino ricco

mancato improvvisamente.

E poi pantaloni di varia gente

ma tutti riaggiustati con la singer

e rimessi da lei anche se per ...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Ablativo
• Nel sonno
• Tropico dello Scorpione
• Binario 20
• Viaggio dell’ombra
• Molo di Alcantara
• Naufragi
• Balcaniche
• La falciatrice
• Grammatica
• Breve escursione in Sudamerica
• Passaggio
• Il libro
• L’autore
• Dello stesso autore
• Copyright