Poesie giovanili

Paolo Volponi, Salvatore Ritrovato, Sara Serenelli, Salvatore Ritrovato, Sara Serenelli

• Editore: EINAUDI
• Anno: 2020
• Print ISBN: 9788806244392
• eBook ISBN: 9788858433997
• Argomento: Letteratura
• Categoria: Poesia

Volponi è stato uno dei maggiori scrittori del dopoguerra, ma è nato come poeta e ha frequentato la poesia per tutta la vita. Prima dell'esordio in prosa con il famoso Memoriale (1962), aveva pubblicato tre importanti libri di poesia: Il ramarro (1948), L'antica moneta (1955) e Le porte dell'Appennino (1960, premio Viareggio). Le poesie inedite recentemente ritrovate fra le sue carte e ora qui raccolte risalgono alla seconda metà degli anni Quaranta, alle soglie del Ramarro, e si spingono fino ai primi anni Cinquanta, nei dintorni dell' Antica moneta. Dimostrano uno stile molto personale, piú fisico e «corporale» che non lirico-astratto. Sono percorse da un filo rosso contrastante di eros e repulsione. Ansie e insoddisfazioni giovanili si nutrono di un immaginario percorso di sangue e gesti violenti e di una lingua che percorre la tradizione dell'invettiva. E anche gli elementi naturali, molto frequenti (fiumi, colline, alberi, animali, campi lavorati), non sono mai pacificanti ma partecipano di un tumulto interiore, tanto piú forte quando il poeta non sa trovarne una ragione e un bersaglio prestabiliti. Queste poesie sono un laboratorio linguistico e sentimentale destinato a dare i suoi frutti piú maturi in là nel tempo, ma già mostrano accensioni di grande forza espressiva.

Verso Il ramarro (1948)

Vorrei morire

ai piedi di una chiesa

alta e grigia.

Trafitto da dieci spade,

io spadaccino di ventura

al servizio di congiure.

Sulla stessa pietra

la bianca lama

compagna

di tutti gli agguati,

e precisa

per tagliare il fiore

alla finestra delle belle.

La vecchia lama

contro dieci

nella ventura piú bella.

Un vescovo in pastorale

benedirebbe le scale

contro il sangue.

Se fossi un romano

sarei contento,

con l’augurio di dodici uccelli

che specchiano

il volo nella corazza.

A me dispiace

perché essi vanno

in terre,

dove ci sono spini

che non mi hanno punto

dove c’è polvere

che non ha sanato

le mie ferite.

Hai riso,

ed io avrei sputato

dentro la tua gola

aperta.

Hai riso

di fronte al mio amore,

piú grande

delle pupille.

C’è dentro

il mondo

piú il tempo e le pupille.

Che la terra ti rida,

squarciando gole

di terremoto.

Il cielo

non ti dia

ombra, né luce.

Ti salti una vipera

dentro la bocca aperta.

Con gli occhi chiusi,

tiene le mani

fra le olive

nei cesti di una bottega.

È un greco

che non ha Grecia.

Nell’osso spolpato

cerca

il profilo degli Dei.

Mia madre

mi vede solo

come mi ha fatto.

Non cerca di piú.

Ho messo ieri

una cappa incappucciata,

fra gli altri

non mi trovava.

Prese una smorfia

fissa

come un pupazzo di terracotta.

I viaggi

non mi spaventano.

Anche se girassi

dietro la fortuna.

Farei solo dei passi.

Col piede

accanto a un sasso.

Ogni strada

ha un sasso

e una margherita.

Ed io vado

sasso per sasso

e colgo la margherita.

Il cesto largo

dei tuoi capelli smanati,

gli occhi affogati

da sposa di un anno.

La forza dei miei denti

sulle venine verdi

del tuo collo.

Avrei mangiato

con rabbia tagliente

fra sabbia e mare

come un gitante.

Ma tu hai riso

per le mie gambe secche

da sanfrancesco

e il mio camminare

come un pinguino

dalla grossa ernia.

Rallegrati, amico mio,

troverai sempre qualcosa

che raffermi il tuo cammino.

Hai troppa paura

e t’afferrerai a tele di ragno,

a pallidissima erba.

Non cercherai mai in te stesso

ma avrai sempre un feticcio

che ti scappa dagli occhi.

Riassorbirai tutta

la bava del tuo dolore,

tu, che dovresti metterti a gambe larghe

e guardarla cadere

rabbiosa

a spaccare la roccia.

Quella tua carne

con un rigo di sangue.

Nel taglio della ferita

garza gengivosa.

L’acutissimo vetro

t’ha aperta

con una naturalezza spaventosa.

Come se il sangue

annoiato

godesse d’uscire.

Muoiano

l’un dietro l’altro

i figli tuoi.

Io rido

dietro pascendo

la mia maledizione.

Tu rimarrai

con il ventre

acido.

Tu che t’offristi

piena

a quell’uomo.

Quel peso di piombo

nel ventre

ti salda alla terra.

Il corpo ti cola tutto

e le gambe gonfie

sono incredibilmente aperte.

Ti slarghi come un frutto maturo,

ed io sento lo schifo

di vederti dentro.

La cicatrice sul collo

che si arrossava.

I seni

composti sotto la maglia

rossa

modellata

fino all’anca.

Sul grembo

ricciuto

la mia mano,

la seta arrotolata.

Nell’osservazione

moriva

il mio amore.

Mi sono perduto.

Per ritrovar me stesso

ho scontrato con nuove facce

con durissime anime

che non vollero adattarsi.

Cercai di piangere

per dolori che mi appartenessero

ma non mi riusciva

di ridere per gioie

che in bocca non sentivo.

Ho dovuto pensare

alla mia fanciullezza,

ripercorrere il mio corpo

indovinarmi un’anima,

per ritrovarmi cosí vago

da essere fuori della mia carne

con un cervello pullulante

in questa attesa

sulla rovente curva

del mondo degli estranei.

Città

Nel colore della notte

un apparire bluastro

con salti gialli di luce.

Odore di gomma bruciata

di caffè,

di strada consunta.

Gli angoli ti sbattono nella faccia

il vuoto del cielo ti succhia

perdi l’anima

nei portoni delle case.

Diventi misurato squadrato,

da non trovare appoggio

nelle anche rotonde

dei corpi delle donne.

Mi sono tinto la faccia

di rosso.

Nudo

con una tenda fiorata sulle spalle

per piangere

di te.

Per avvilirmi

sul pavimento muto.

Aspettavo i tuoi occhi

comparire dal mattone.

Tu

non hai voluto vedermi,

perché t’ho conosciuta.

Sei la croce dei campanili,

il tetto delle case,

la cupola dell’ombrello.

Vuoi stare

sempre sopra.

Ci butti la ruggine,

le penne, senza piú volo,

le gocce sporche.

Vorrei rovesciare la terra,

per tenerti sotto,

cosí avrei i pensieri liberi,

e gli occhi al posto dei capelli.

Ho rotto

cinque chitarre

per guardare

fra le tue persiane.

La sesta notte ho cantato.

Ma son riuscito,

perché m’hai baciato.

Eccoti ora

i 30 denari

della mia vita.

Sto per morire,

sento la terra

che mi morde la schiena.

Ma come si può

con tanto sole,

e con la gallina

che becca

vicino alle mani.

Non posso morire

perché voglio vedere le mani

schiacciare quel becco,

e voglio che il sole

mi bruci sulla faccia

l’ultimo litro di sangue.

Volevi ingannarmi.

Stringevi

le cosce,

e smaniavi

per la tua verginità.

T’ho tirata giú

dal letto

per i capelli,

nuda sul pavimento.

Mi sono rivestito

senza piú guardarti.

Raccogli le tue membra

nel greve lenzuolo sudato,

vorresti tuffare la lingua

nel caldo saporoso.

Cerchi ogni confidenza

dal ruvido telo.

Aspetti che le tue braccia

sgorghino dure

che il tuo corpo s’irrigidisca

per possedere te stessa.

Hai una carne sostenuta.

Le spalle, le anche,

controllate immobili.

Troppo composta

sei salita sul letto.

Quasi con ironia.

Prima di abbandonarti

hai lasciato il cervello sul comodino.

C’è sempre qualcosa

in te, fisso, che non partecipa.

Non ti possiedo mai, tutta.

Sotto il grandissimo sole

in uno spiazzo d’afa.

Gli alberi avari si coprono le radici.

Cadremo chiusi,

senza curiosità,

paghi della nostra stanchezza

della nostra noia.

Lontani

i nostri corpi piccolissimi.

Non avremo una stilla

dell’eterno amore.

Solo un pesantissimo fiato.

Non ci sei,

nella stanchezza del mio corpo.

Ho corso tanto

per le strade molli di primavera.

Mi sono riposato,

lontano da te

tutte le strade del mondo.

Ho capito il vuoto

del nostro amore.

Ho pensato che i tuoi seni si allungheranno.

Sarebbe meglio

che tu raschiassi

il viso.

Per rimanere

sulla grande spiaggia

del tempo.

Unica mia felicità

è avere una liquida tristezza

dai motivi piagnucolosi.

Perdere gli innumerabili sassi di piombo

e trovare il sacchetto tiepido

delle lacrime.

Come camminare nell’aria

lavata e trasparente

dopo le piogge d...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Frontespizio
• «Lungo ancora è il discorso...» Il primo tempo poetico di Paolo Volponi di Salvatore Ritrovato
• Poesie giovanili
• Verso Il ramarro (1948)
• Verso L’antica moneta (1955)
• Nota al testo di Sara Serenelli
• Il libro
• L’autore
• Dello stesso autore
• Copyright