Variazioni sul barile dell'acqua piovana

Jan Wagner, Federico Italiano

• Editore: EINAUDI
• Anno: 2019
• ISBN:
  9788858432327
• Argomento: Letteratura
• Categoria: Poesia

La poesia di Jan Wagner è caratterizzata da una crepitante sequenza di immagini e di parole che si ricongiungono tutte fra loro, ma non immediatamente. C'è lo spazio di una sospensione e, quasi sempre, di una sorpresa. Il gioco delle analogie e dei salti di senso non è spericolato: lascia sempre una porta alla trasparenza dei possibili significati. Il tono meditativo, in una linea audeniana-larkiniana, si nutre spesso di materiale quotidiano e tende alla leggerezza (nel senso di Calvino) e all'ironia piú che alla sapiente sentenziosità. Tra gli spunti poetici ricorrono gli animali: cavalli, asini, koala... Risultano affascinanti per la loro enigmatica inerzia che nasconde però un'idea di tenacia, di persistenza nonostante condizioni sempre meno favorevoli ai non umani (e forse anche agli umani). Cosí come personaggi forti sono i vagabondi, i clochard e i centauri che si incontrano in alcune poesie, repellenti da un lato, affascinanti dall'altro, in un gioco di contrasti che a Wagner piace e su cui costruisce molta sua poesia.

III.

chiodo

non appena al muro, divenne il centro,

ampliando oltre giardini, campi e pile

di barbabietole il proprio raggio, oltre

i pollai e le file

di ravanelli, sempre piú completo, planetario:

vi appendevamo cardigan e cappelli,

e poi cornici, impermeabili e ombrelli,

finché quasi ci scordammo di lui, del suo sguardo serio

che permarrà, quando noi ce ne saremo

già andati da tempo, e città e casa e via

saranno scomparse – là in alto, fermo,

luccicando verso est e verso ovest, tanto

da potercisi orientare nella buia

notte, un conforto per vecchi naviganti.

alla maniera di canaletto

… che l’occhio s’inganna, e crede realmente di vedere la vera, non la dipinta…

PIETRO GUARIENTI

cielo soprattutto e acqua innanzitutto,

la città intera dalla laguna

duplicata, mentre al molo un paio di botti

fan tempesta, onde leccano

i muri; un maragià o piuttosto

un gran visir, e magnifica come un’iguana

la sua caravella nel bacino del porto,

che immobile e sazia sull’increspato

azzurro riposa; alberi, sartiame

come scrittura aliena, che non significa

nulla se non distanza, e il gutturale

grido dei gabbiani, dei mercanti da mantova

e da verona. lí una coppia nuziale

è attesa da un calesse all’ombra dei portici,

là il leone di san marco, ammansito da cosí

tanto bronzo; rigata ogni tenda marquise

e tutto un accampamento militare le facciate

dei palazzi, poiché basta una pioggia

a demolire mezza città, i funghi colorati

delle bancarelle: estate, e le nuvole veleggiano

– solo di quando in quando qualcuna scolora,

diviene pesante e deve appoggiarsi

ai canali, pendendo come cadavere

di maiale da un pennone. e tu: penetra

nel quadro, sparisci tra le quinte,

tra gli archi chiari e le fogne

putride, tra statue e colossi di pietre,

ognuno piú fragile di un flacone,

nell’aroma di cipolle e gnocchi di patate.

ci sono le bandiere e ci sono i gonfaloni

della biancheria gocciante, il lenzuolo

issato sul davanzale, che dice: non stuolo

di lacchè ma nunzi siamo, ogni callo

al tuo microscopio diventa cosí

pomposo come una cupola. sulla soglia

dei mendicanti, gabbie per uccelli di bambú,

un cesto con ducati di pesce; scope, pale

e sua eminenza beccato a fare la pipí

al muro. il bianco guanto in pelle

di un polipo su una delle bancarelle.

cosa canta la donna al balcone? e le coppie

al parapetto di cosa mormorano,

le gondole dove vanno? rode un dubbio

in uno di quei preti, e di quale terra narrano

a quelli là in ascolto, cosa indica quell’uomo

col bastone, con l’appassita felce di piume

sul cappello? le mantelle gridelline

dei bellimbusti sulla chiatta nuziale, i bambini

che strillano; qui un cane, che rosicchia il

suo osso invece d’abbaiare, lui stesso spolpato

dalla luce smagliante, pacchi e imballi

dei mercanti di stoffe, crisalidi ancora intatte,

che le ali apriranno solo dopo, ai balli

in maschera, per fluttuare dentro a una notte

che non avrà mai luogo, come falene

di broccato: tutta la vita una

sola giornata, con le parrucche lucenti

e le calze, dove la flotta dei tricorni si se-

para, indugiando ancora un poco sui ponti,

s’incrocia tra le calli. sulle case i trapezi

di sole, le ombre rosso borgogna tendenti

al nero sulla piazza, e ancora in guisa

di un san giorgio, che col drago combatte,

quello spazzacamino là sui tetti.

antonio canal, nato

scenografo, una leggenda molto presto,

come gli unicorni o le correnti di capo

horn, a mercanteggiare piú lesto

di ogni cliente, sedeva compito,

in silenzio e dipingeva, dipingeva, e questo

solo per essere incorniciato alla fine

da una tomba introvabile, per sparire

senza allievi, senza cherubini di marmo

come se lui non ci fosse mai stato –

eppure qui ci sono pali, cordame

e barre da timone, le piante nei vasetti,

ci sono argani e timpani, assi e stormi

di piccioni, che come carte nel tresette

scivolano gli uni negli altri; eppure qui c’è

soprattutto acqua, innanzitutto luce.

portafortuna

non ho toccato la gobba di un nano

a napoli, o un ultimo animaletto di

sole, irretito nel traforo del duomo,

eppure c’era un adesso, e c’era un qui.

al lago d’ocrida, ho tenuto forse premuto

l’orecchio al marmo per origliare il freddo cuore

di naum, che va avanti e indietro, irrequieto,

nel suo vestibolo d’eternità? non direi.

non fui tentato di baciare, nell’abbazia

di subiaco, il piede lucido di benedetto,

una rondine-pendolo, che garrisce nel precipizio.

eppure un luogo c’era, e cognizione, tutto d’un tratto.

non ho accarezzato nell’umida cripta

di dublino la mummia di un crociato,

il guanto della sua mano, la giubba

di cuoio a costine della pelle, conciata,

tesa, mentre all’entrata il vecchio custode

si voltava verso l’ombra, ridacchiando fra sé,

eppure lí ci fu un momento e la percezione

che qualcosa nell’intimo si unisse,

lasciandomi presentire ciò che per sempre

sarà mio, ciò che con me porto da sempre.

ricordo di buffalo

dopo il concerto, la sinfonia di bruckner,

quella maggiore, dalla prateria un vento

nelle strade: noi, gli edifici come forre

e quell’uomo con pantaloni bavaresi e foto-

camera; gli occhi giallicci, da coyote,

delle lanterne, lo scalpo stracciato

di un manifesto, un galoppo di vuote

lattine. e lí stavano accovacciati

anche loro, i musicisti, dietro forugh’s

persian cuisine, dietro il cinema apollo

illuminato solo dalla neve, nei loro neri frac,

nella spessa caduta di fiocchi, foderati

di notte e freddo, accalcati alla

fermata, come impeciati e impiumati.

l’ultimo di zanigrad

a Ludwig Hartinger

i vicini piú prossimi, i sambuchi sul ciglio

del villaggio, non prestano

sale, e dietro il laghetto, dietro la briglia,

è in agguato un airone,

che è insieme giavellotto e lanciatore;

tende sbiadite, che

mi fan cenno da finestre vuote, mentre

comincio a cercar bacche

ed erbe, quando esamino le mie trappole,

e una volta, nella tredicesi-

ma luna, i due cervi, cui tolsi la pelle

come lenzuola dai materassi.

non rimase nulla di tutti i presuntuosi,

di tutti i burocrati,

eccetto il vento, che fruga nelle case,

nei giardini arruffati,

niente del treno, che si fermava in curva

e se ne andava veloce.

viene da un albero caduto ormai da anni

il cinguettio piú dolce.

sono l’ultimo. di quando in quando il corvo,

che dell’oscurità

è un esperto, e sulla posta in rovina,

la lieve affrancatura

di due cavolaie. andata, scomparsa con me

sarà ogni cosa, nulla mi

far...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Frontespizio
• VARIAZIONI SUL BARILE DELL’ACQUA PIOVANA
• I.
• II.
• III.
• IV.
• V.
• giersch
• ein pferd
• die tümmler
• das weidenkätzchen
• drei esel, sizilien
• aus der globusmanufaktur
• koalas
• krynica morska
• anna
• schlehen
• versuch über mücken
• laken
• melde
• lazarus
• zwei städte
• gräber
• aus dem nordschwedischen winter
• die bibliotheken
• morchel
• versuch über servietten
• maulbeeren
• die vögel, waratah street
• im brunnen
• nagel
• nach canaletto
• portafortuna
• erinnerung an buffalo
• der letzte von zanigrad
• die tennisbälle
• kentaurenblues
• versuch über silberdisteln
• torf
• die blutbuche
• giovanni gnocchi am violoncello
• verabredungen für die kaimanjagd
• riß
• elch
• die etüden
• pieter codde: bildnis eines mannes mit uhr
• versuch über zäune
• eule
• sarajewo
• grottenolm
• die sonntagshand
• regentonnenvariationen
• lamento mit yak
• die tassen
• koi
• auf neuseelands wind
• ficus watkinsiana
• hippocampus
• die stifter
• requiem für einen friseur
• otter
• versuch über seife
• dachshund
• selbstporträt mit bienenschwarm
• Il libro
• L’autore
• Copyright