Feste galanti

Paul Verlaine, Maria Teresa Bulciolu

• Editore: EINAUDI
• Anno: 2016
• ISBN:
  9788858423684
• Argomento: Literature
• Categoria: Poetry

«Quando Verlaine pubblicò nella "Gazette Rimée", il 20 febbraio 1867, le prime due poesie della futura raccolta, aveva già in mente il molteplice aspetto del mondo prezioso che evocava, un mondo abitato da personaggi della Commedia dell'arte e da oziosi e raffinati protagonisti di una pastorale fuori del tempo, immersi tutti in un'atmosfera musicale. E subito appaiono tre parole tematiche, che da sole basterebbero a definire l'area, leggere, fantastica ispirazione delle Fêtes galantes: "extase, rêver, tourbillonnent". Un'estasi fatta di sospensione attonita di una natura partecipe della tristezza indefinita dei personaggi, una rêverie che è trasposizione di un'atmosfera irreale, un turbinio al quale si abbandonano le figure emblematiche di un mondo, reale e psicologico, preso da una gioia che è oblio».

Dall'introduzione di Maria teresa Bulciolu

FESTE GALANTI

Chiaro di luna

La vostra anima è un paesaggio squisito

che maschere e bergamaschi vanno incantando

suonando il liuto e danzando, quasi tristi

nei fantastici travestimenti.

Pur cantando in tono minore

l’amore vittorioso e la fortuna

della felicità sembrano increduli;

e il canto si fonde col chiaro di luna,

col calmo chiaro di luna triste e bello

che fa sognar negli alberi gli uccelli,

d’estasi singhiozzare gli zampilli,

gli alti zampilli, agili fra i marmi.

Pantomima

Pierrot, che non è certo Clitandro,

vuota un fiasco senza esitare

e, pratico, addenta un pasticcio.

Cassandro, in fondo al viale,

versa una lacrima misconosciuta

per il nipote diseredato.

Quel birichino di Arlecchino combina

il rapimento di Colombina

e fa quattro piroette.

Colombina sogna, sorpresa

di sentire un palpito nella brezza

e di udire voci nel suo cuore.

Sull’erba

L’abate divaga. – E tu, marchese,

ti metti di traverso la parrucca.

– Questo vino di Cipro è squisito

meno, Camargo, della vostra nuca.

– Mia fiamma... Do, mi, sol, la, si.

– Abate, la tua nequizia si svela!

– Ch’io muoia, o mie dame,

se non vi distacco una stella!

– Vorrei essere un cagnolino!

– Baciamo le nostre pastorelle

una a una. – Signori, ebbene?

– Do, mi, sol. – Ehi! buonanotte, o Luna!

Il viale

Truccata e dipinta come al tempo

delle pastorellerie,

esile tra i fiocchi enormi dei nastri,

ella passa sotto i cupi rami

nel viale dove inverdisce

il muschio delle vecchie panchine,

con mille attuzzi e leziosaggini

che si serbano d’ordinario

ai pappagallini diletti.

È azzurra la sua lunga veste a coda

e il ventaglio che gualcisce

fra le dita affusolate

dai pesanti anelli

è rallegrato da scenette erotiche

cosí vaghe ch’ella sorride,

pur nel pensiero,

a piú d’un particolare.

Il nasino grazioso e la bocca incarnatina,

ell’è bionda, dunque, grassa e divina

d’orgoglio incosciente.

D’altronde piú fina

del neo che ravviva lo splendore

un po’ melenso dell’occhio.

La passeggiata

Il cielo cosí pallido e gli alberi cosí gracili

sembran sorridere alle nostre vesti chiare

che vanno ondeggiando leggere

con aria di noncuranza e moti d’ali.

Il dolce vento increspa l’umile vasca

e il chiarore del sole che attenua

l’ombra dei bassi tigli del viale

ci giunge azzurrognolo e morente, con intenzione.

Squisiti ingannatori e vaghe dame civettuole,

cuori teneri, ma liberi da giuramenti,

conversiamo deliziosamente

e gl’innamorati stuzzicano le belle

di cui la mano lievemente

sa talvolta dare uno schiaffo

che si scambia con un bacio

sull’ultima falange del mignolo,

e poiché la cosa è estremamente audace,

si è puniti da uno sguardo assai duro

che contrasta del resto con la smorfia

abbastanza clemente della bocca.

Nella grotta

Ecco! Io mi uccido ai vostri piedi!

Ché il mio sconforto è infinito,

e la tigre spaventosa d’Ircania

è un’agnella a paragon di voi.

Sí, o crudele Climene,

questo brando che in molte battaglie

abbatté Scipioni e Ciri

qui finirà la mia vita e la pena!

Ma che bisogno ho di spada

per scendere ai Campi Elisi?

Non ha forse Amore

trapassato il mio cuore

con frecce acuminate

da che i bei lumi

rifulsero per me?

Gli ingenui

Gli alti tacchi lottavano con le lunghe sottane

cosí che secondo il terreno e il vento

talvolta lampeggiavano caviglie troppo spesso nascoste.

E noi amavamo questo giuoco ingannevole.

Talvolta, anche, il dardo d’un insetto geloso

tormentava il collo delle belle sotto il fogliame,

ed erano subiti lampi di nuche bianche.

Tale festa appagava i nostri giovani occhi folli.

La sera scendeva, una sera ambigua d’autunno:

le belle, appoggiandosi assorte al nostro braccio,

dissero allora parole cosí seducenti, in un soffio,

che l’anima nostra, da allora, trema e stupisce.

Corteo

Una scimmia in giubba di broccato

trotta e sgambetta davanti a lei

che gualcisce un fazzoletto di trine

nella mano guantata con arte.

Mentre un negretto tutto rosso

regge a braccia tese i lembi

della pesante veste sospesa,

attento che non si muova piega;

la scimmia non distacca gli occhi

dal seno bianco della dama,

opulento tesoro che chiama

il petto nudo di un dio.

Il negretto talvolta solleva,

birbante, piú su del bisogno

il suo sontuoso fardello,

per vedere quel che la notte sogna;

ella va per le scale

e non sembra per ciò piú sensibile

all’insolente omaggio

degli animali suoi famigli.

Le conchiglie

Ogni conchiglia incastonata

nella grotta dove ci amammo

ha una particolarità.

L’una ha la porpora delle nostre anime

rubata al sangue dei nostri cuori

quando io ardo e tu t’infiammi;

un’altra imita i tuoi languori

e i tuoi pallori allor che, stanca,

me ne vuoi degli occhi miei motteggiatori.

Questa rifà la grazia

del tuo orecchio, e quella

la tua nuca rosea corta e grassa;

ma una, fra le altre, mi turbò.

Slittando

Fummo vittime, voi ed io,

di reciproci raggiri,

mia dama, per il turbamento

di cui l’Estate ci ferí.

La Primavera aveva, sí, un poco

contribuito, se la memoria

mi aiuta, a imbrogliare il gioco tra noi,

ma l’umore non era sí nero.

In primavera l’aria è sí fresca

che infine le rose in boccio

– Amore, ad arte, sembra schiuderle appena –

hanno fragranze quasi innocenti.

E anche i lillà invano espirano

il loro alito irritante

nell’ardore del sole nuovo:

questo eccitante, al piú, rianima,

tanto lo zefiro spira, beffardo,

e disperde l’afrodisiaco

effluvio, cosí che il cuore

si astiene e anche lo spirito è assente,

ed euforici i cinque sensi

si mettono allora in festa

ma soli, ben soli, e senza

che la crisi monti alla testa.

Fu il tempo sotto chiari cieli

(ve ne sovviene, mia dama?)

di baci superficiali

e di sentimenti a fior d’anima.

Esenti da folli passioni,

pieni di benevolenza amena

come ambedue gioivamo

senza entusiasmo né pena!

Felici istanti! – Ma venne l’Estate:

addio rinfrescanti brezze!

Un vento di greve voluttà

investí l’anima sorpresa....

Indice dei contenuti

• Copertina
• Feste galanti
• Per una lettura delle «Fêtes galantes» di Maria Teresa Bulciolu
• Bibliografia
• FESTE GALANTI
• Fêtes galantes
• Note
• Il libro
• Copyright