Il mondo sia lodato

Franco Marcoaldi

• Editore: EINAUDI
• Anno: 2015
• ISBN:
  9788858420317
• Argomento: Letteratura
• Categoria: Poesia

Soltanto un poeta poteva compiere oggi l'azzardo di una lode del mondo, basata sull'immaginazione e sulla sensibilità. Tornando alla forma già sperimentata del poemetto, Franco Marcoaldi sviluppa un flusso verbale dal ritmo incalzante che orchestra i temi della vita quotidiana e dello spirito in un rimando continuo dall'universo naturale al mondo storico, dall'autobiografia alla letteratura in una libera e viva scorribanda nei territori del pensiero analogico. All'apparenza Il mondo sia lodato è una preghiera laica di intonazione francescana sulla bellezza e la meraviglia del creato. In realtà Marcoaldi loda il mondo nonostante gli infiniti turbamenti in cui incorre chi lo abita, e proprio quel nonostante è l'anima nascosta del libro. Nel suo procedere, il poemetto attraversa l'amarezza delle cose umane nella loro vicissitudine di violenza, malattia, depressione, morte, ma incontra anche il demone erotico, e con esso il sogno, la fantasia, e i libri e le figure del passato che illuminano il presente. Se l'invocazione di lode resiste come un mantra è per lo sforzo generoso di una pietas consapevole e di un'attenzione costante alle pieghe infinite e alle corrispondenze sotterranee dell'esistenza. Cosí il poemetto che loda il mondo si fa mondo, e convoca in coro altre voci, altri poeti, altri pensatori, in una ridda di rimandi e citazioni che immancabilmente si accordano nell'antifona ricorrente: «Mondo, ti devo lodare». Espressione ultima ed estrema di umiltà e gratitudine nei confronti della vita.

XI.

dove stanno acquattati i nostri

morti? in quali angusti anfratti

della mente, in quali sconfinati

spazi aperti? in quali tremolanti

porti? Il loro passo è lento e

fiero – atletico amorevole

severo. Non bussano alla porta

delle case, loro, non vanno mai

di fretta. Di rado compaiono

nei sogni, appena un cenno;

buttano l’amo, avanzano un quesito

… e abbandonano la scena. Nostra

e soltanto nostra resta la pena

per quell’incontro troppo fugace.

Perché lo so,

o venerato Mondo,

che senza il conforto

sagace dei miei morti

mai ti potrei lodare

per quell’illogica bontà stupida

e cieca, istintiva, ricorrente,

che inonda quanto è vivo

– un cervo agonizzante accudito

da un fratello casuale, il ramo

scorticato che un passante

fascia perché aderisca

meglio al tronco.

Sono quelle schegge di bontà

senza ritorno, piccole crepe

nel grande mare dell’indifferenza,

spicciole figure d’immortalità

figlie di debolezza, granelli

di sabbia che si librano

nel vento a inceppare

il meccanismo feroce

e onnipresente del maligno.

A loro, ai morti, chiedo

di offrirmi qualche appiglio.

Lo chiedo a un padre che ho

frainteso, malgrado fossi figlio

suo in tutto: bocca e naso,

sbalzi d’umore, daimon d’amore,

scatti d’ira, frivola leggerezza

e una gravezza incupita e repentina.

Lui conosceva a menadito

insetti e piante e stelle,

l’avessi temuto un po’ di meno

e apprezzato un po’ di piú

oggi dalla gioia non starei

nella mia pelle, perché è proprio

nei prodigi di natura, a me

per buona parte ignoti,

che intravvedo

la possibilità di colmare

i miei piú dolorosi vuoti.

Chiedo tardivo aiuto

a un fratello che ho perso

troppo presto e non ho

amato a sufficienza.

Tra noi, la vicinanza dell’infanzia

si era crepata nell’età oscura

dell’adolescenza – e a lungo

un’ideologica arroganza mi impedí

di accogliere la sua fragilità

sfacciata ed esibita, il gusto

teatrale di volersi conquistare

a tutti i costi un’altra vita.

Lo vedo ancora avvolto

nella sua elegantissima

vestaglia, combattere con ironico

eroismo l’ultima, disperatissima

battaglia.

E mi domando:

che ho fatto io delle basse

scatole di legno utilizzate

da mio padre

per infilzare insetti? del coraggio

sfrontato di un fratello,

catodico ecce homo, che difese

innanzi al mondo i malati

come lui considerati alla stregua

di appestati postmoderni,

di paria, di reietti?

Poco, ne ho fatto. E oggi

mi restano solo delle povere

parole per provare a restaurare

affreschi di esperienza stinti ormai

per troppa pioggia e troppo sole.

Eppure continuo a cercare

tra i morti e continuo a chiedere

aiuto ai trascorsi maestri di versi,

ideatori di catene di segni

che battono il tempo

trovando nel ritmo quanto

altri non vede – anche questa

è questione di ...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Il mondo sia lodato
• Risonanze
• I. perché gli occhi si aprono e
• II. per chi nuota da anni nella stessa
• III. sii porta, fatti porta.
• IV. una vecchia e imponente mimosa
• V. per il sonno, preziosissimo sposo
• VI. seduto a una tavola calda
• VII. Mondo, ti devo lodare
• VIII. se un giorno, all’improvviso,
• IX. prometto, sorvolerò queste
• X. anche quando mi trovo
• XI. dove stanno acquattati i nostri
• XII. s’affretta l’onda spinge,
• Echi, ricordi, amnesie
• Il libro
• L’autore
• Dello stesso autore
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