Canto alla durata

Peter Handke, Hans Kitzmüller

• Verlag: EINAUDI
• Jahr: 2016
• ISBN:
  9788858423493
• Thema: Littérature
• Thema: Poésie

Prendendo spunto da Goethe, «maestro del dire essenziale», Handke propone in questo poemetto una sua personale ricerca sul concetto di durata, l'entità che fornisce contorno a quanto ha la tendenza a dissolversi. Connessa al ripetersi degli eventi quotidiani, ma al contempo svincolata dalla permanenza in luoghi o itinerari consueti, la sensazione della durata è l'esito della fedeltà a ciò che l'individuo sente come piú profondamente proprio: fedeltà al divenire di una persona, fedeltà a «certe piccole cose» che ci accompagnano «in tutti i traslochi», fedeltà infine a determinati luoghi, un lago, una piazza, una sorgente alla periferia di Parigi. La durata tuttavia non esiste a priori, bisogna cercarla, andarle incontro, trovare un punto di mai definitiva, instabile quiete. La poesia - dice Handke - è uno dei migliori supporti in questa ricerca interiore. Ed è dunque naturale che questo libro di meditazione filosofica sia stato scritto in versi, quasi per bussare alla porta di quella condizione sapienziale tipica della poesia di ogni tempo.

Peter Handke

Canto alla durata

Traduzione e postfazione di Hans Kitzmüller

Einaudi

Canto alla durata
Gedicht an die Dauer

In ricordo di René Kalisky,

poco tempo dopo essere passato

davanti alla sua abitazione abbandonata

È da tanto che voglio scrivere qualcosa sulla durata,

non un saggio, non un testo teatrale, non una storia –

la durata induce alla poesia.

Voglio interrogarmi con un canto,

voglio ricordare con un canto,

dire e affidare a un canto

cos’è la durata.

Quante volte ho avvertito la durata

nei primi segni di primavera alla Fontaine Sainte-Marie,

nel vento notturno della Porte d’Auteuil,

nel sole estivo del Carso,

nell’incamminarmi all’alba verso casa dopo un’intesa.

Quel senso di durata, cos’era?

Era un periodo di tempo?

Qualcosa di misurabile? Una certezza?

No, la durata era una sensazione,

la piú fugace di tutte le sensazioni,

spesso piú veloce di un attimo,

non prevedibile, non controllabile,

inafferrabile, non misurabile.

Eppure con il suo aiuto

avrei potuto affrontare sorridendo ogni avversario

e disarmarlo

e se mi considerava un uomo malvagio

l’avrei convinto a pensare:

«Egli è buono!»

e se esistesse un Dio

sarei stato la sua creatura

finché provavo quella sensazione della durata.

Proprio ieri nel Waagplatz a Salisburgo

nel frastuono della folla sempre intenta a far la spesa,

udendo una voce

come proveniente dall’altra parte della città

chiamare il mio nome,

mi sono accorto in quello stesso istante

di aver dimenticato su una bancarella

il testo della Ripetizione

che stavo portando alla posta

e nel tornare indietro di corsa ho sentito quell’altra voce

che un quarto di secolo prima

nel silenzio notturno di un sobborgo di Graz,

dall’altro capo di una lunga strada diritta e deserta,

si era rivolta a me con eguale premura e come dall’alto

e mi venne cosí di descrivere

la sensazione della durata

come il momento in cui ci si mette in ascolto,

il momento in cui ci si raccoglie in se stessi,

in cui ci si sente avvolgere,

il momento in cui ci si sente raggiungere

da cosa? Da un sole in piú,

da un vento fresco,

da un delicato accordo senza suono

in cui tutte le dissonanze si compongono e si fondono assieme.

«Ci vogliono giorni, passano anni»:

Goethe, mio eroe

e maestro del dire essenziale,

anche questa volta hai colto nel segno:

la durata ha a che fare con gli anni,

con i decenni, con il tempo della nostra vita:

ecco, la durata è la sensazione di vivere.

Inutile forse dire

che la durata non nasce

dalle catastrofi di ogni giorno,

dal ripetersi delle contrarietà,

dal riaccendersi di nuovi conflitti,

dal conteggio delle vittime.

Il treno in ritardo come al solito,

l’auto che di nuovo ti schizza addosso

lo sporco di una pozzanghera,

il vigile che col dito ti fa cenno

dall’altro lato della strada, uno con i baffi

(non quello ben rasato di ieri),

la morchella che ogni anno rispunta

in un angolo diverso nel folto del giardino,

il cane del vicino che ogni mattina ti ringhia contro,

i geloni dei bambini che ogni inverno

tornano a pizzicare,

quel sogno terrorizzante sempre uguale

di perdere la donna amata,

l’eterno nostro sentirci improvvisamente estranei

fra un respiro e l’altro,

lo squallore del ritorno nel tuo paese

dopo i tuoi viaggi di esplorazione del mondo,

quelle miriadi di morti anticipate

di notte prima del canto degli uccelli,

ogni giorno la radio che racconta un attentato,

ogni giorno uno scolaro investito,

ogni giorno gli sguardi cattivi dello sconosciuto:

è vero che tutto questo non passa

– non passerà mai, non finirà mai –,

ma non ha la forza della durata,

non emana il calore della durata,

non dà il conforto della durata.

Necessario invece distinguere:

neanche «i ...

Inhaltsverzeichnis

• Copertina
• Canto alla durata
• Postfazione
• Il libro
• L’autore
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