Un amor imposible

Christine Angot, Rosa Alapont Calderaro

• Editorial: Editorial Anagrama
• Año: 2017
• ISBN:
  9788433937940
• Categoría: Ciencias sociales
• Categoría: Clases sociales y disparidad económica

Una hija, una madre, un padre. Una relación marcada por el incesto y el distanciamiento. Un libro estremecedor y valeroso.

Estremecedor, valiente, en Un amor imposible se entrecruzan tres historias, tres vidas, tres personajes movidos por pasiones destructoras en lo que es, por encima de todo, el retrato de una madre.

A finales de los años cincuenta del pasado siglo, en Châteauroux se conocen Pierre Angot, un burgués parisino sofisticado que trabaja temporalmente como traductor para una base americana de la zona, y Rachel Schwartz, una chica judía de origen mucho más humilde. Él no quiere ni oír hablar de compromiso, de matrimonio, pero le pide a ella que se instale en París cerca de él, a lo que Rachel se niega. De esa relación rota nace una hija, Christine, a la que el padre verá fugazmente apenas en tres ocasiones durante toda su infancia.

La niña crece con su madre, pero en la adolescencia el padre, que ha formado otra familia, retoma el contacto con ella. La invita a pasar unos días con él en Estrasburgo, y luego en París, y la introduce en un mundo cosmopolita y culto, alejado de la gris vida provinciana. Pero en ese reencuentro anida un secreto desgarrador: el incesto.

Christine Angot vuelve a dirigir la mirada hacia su propia vida para narrar la historia de tres personajes marcados por los amores imposibles, la diferencia de clase, la dominación, los traumas. Pero el eje central del libro es la compleja relación entre una hija y su madre, devastada por todo lo que ha sucedido y que para reconducirse, superar el pasado y buscar la reconciliación debe vencer silencios, heridas abiertas, sentimientos de culpa. Un libro emocionante y contundente galardonado con el Prix Décembre 2015.

Mi padre y mi madre se conocieron en Châteauroux, cerca de la avenida de la Gare, en la cantina que ella frecuentaba; a sus veintiséis años llevaba ya varios trabajando en la Seguridad Social, había empezado a los diecisiete como mecanógrafa en un garaje; en cuanto a él, tras largos estudios, con treinta años, ése era su primer empleo. Era traductor en la base americana de La Martinerie. Los americanos habían construido entre Châteauroux y Levroux un barrio que se extendía a lo largo de varias hectáreas, casitas individuales de una sola planta rodeadas de jardines, sin valla, en las que residían las familias de los militares. Les habían confiado la base en el marco del Plan Marshall, a principios de los años cincuenta. Habían plantado algunos árboles, pero al pasar por delante, desde la carretera se veían multitud de tejados rojos a cuatro aguas, diseminados por una extensa planicie sin obstáculos. En el interior de lo que constituía un auténtico pueblecito, las calles, anchas y asfaltadas, permitían a los residentes circular en coche al ralentí, entre las casas y la escuela, las oficinas y la pista de aterrizaje. Lo habían contratado al terminar el servicio militar, pero no tenía intención de quedarse allí. Estaba de paso. Su padre, que era director en Michelin, quería convencerlo de que trabajase para la Guía Verde, mientras que él se veía haciendo una carrera de investigador en lingüística, o de profesor universitario. Su familia vivía en París desde hacía generaciones, en el distrito diecisiete, cerca del parque Monceau, y procedían de Normandía. De padres a hijos habían abundado los médicos, les gustaba ver mundo, sentían pasión por las ostras.

Él la invitó a tomar un café. Y pocos días después a bailar. Aquella noche ella debía acudir a un baile «de sociedad» con una amiga. Organizados por un grupo o una asociación que alquilaba una orquesta y una gran sala, los bailes de sociedad, a diferencia de las discotecas, frecuentadas por americanos pero también por prostitutas, atraían a los jóvenes de Châteauroux. Aquél se celebraba en una gran sala de exposiciones situada en la carretera de Déols, el parque Hidien. Mi padre no estaba acostumbrado a los sitios como ése.

–Oh, nunca voy a ese tipo de cosas... Ya saldremos juntos otra noche. Me quedaré en casa. Tengo trabajo...

Ella fue con su amiga, Nicole, y el primo de ésta. La velada estaba ya bien avanzada cuando lo vio abrirse paso a lo lejos a través del gentío. Se dirigía a su mesa. La sacó a bailar, ella se levantó, llevaba una falda blanca con un ancho cinturón. Avanzaron en dirección a la pista, al llegar él le sonrió, ella estaba lista para deslizarse en sus brazos, él la tomó de la mano para guiarla y hacerla moverse entre los que bailaban. En ese momento la orquesta atacó los primeros compases de «Nuestra historia es la historia de un amor».

Era una canción que se oía en todas partes. Dalida acababa de crearla. La cantaba con intensidad, mezclando lo trágico con lo banal. Su acento oriental redondeaba las palabras, estirándolas al mismo tiempo, su voz grave arropaba los sonidos y los dotaba de una sustancia especial, el conjunto tenía algo de hechizante. Y para cautivar más al auditorio, la cantante de la orquesta se entregaba a la interpretación original.

«Notrre histoirreu, c’est l’histoirreu d’un ammourr

Éterrrnell et banal qui apporrrteu, chaqueu jourr

Tout le bien tout le mall...»

Ninguno de los dos hablaba.

«C’est l’histoirrreu qu’on connaît...»

La pista estaba hasta los topes, era una canción muy conocida.

«Ceux qui s’aimment jouent la mêmme, je le sais

Ma complainneteu c’est la plainneteu, de deux cœurrs

C’est un roman comme tant d’autrres, qui pourrait être le vôtrre

C’est la flamme qui enflamme, sans brrûler

C’est le rrêve queu l’on rrêve, sans dorrmirr

Monne histoirreu c’est l’histoirreueu... d’un... ammourr.»

Durante toda la canción guardaron silencio.

«... avec l’heurrre où l’on s’enlasssse, celle où l’on seu ditttadieu

Avec les soirées d’angoisssse, et les matins... merrrveilleux...

Et trrragique ou bien profonnedeu, c’est la seule histoirrre du monnedeu,

Qui ne finirrra jamais

C’est l’histoirreu d’un ammourrr...»

No se miraban.

«... mais naïve ou bien profonnedeu, c’est la seule histoirreu du monnedeu,

Notrre histoirreu c’est l’histoirreueu... d’un ammourrrr¹

Acabó la canción. Volvieron a poner distancia entre ellos. Y cruzaron de nuevo la sala en dirección a la mesa. Ella le presentó a Nicole y a su primo.

Empezaron a salir. Iban al cine, al restaurante, a bailar, el fin de semana se iban fuera, él alquilaba un coche y se echaban a la carretera. Los días entre semana pasaba a recogerla al trabajo, o bien iba a su casa. No tardaron en verse todos los días.

Ella estaba descubriendo todo un mundo.

Un mundo de intimidad, de palabras incesantes, de preguntas, de respuestas, la menor sensación era inspeccionada, personalizada y detallada. Los detalles inesperados, las palabras nuevas. Las comparaciones, sorprendentes, inéditas, a contracorriente, atrevidas. Ideas que ella jamás había oído expresar. Él barría los convencionalismos con naturalidad. Y describía cuanto veía, los lugares que visitaban, los paisajes por los que caminaban, la gente con la que se cruzaban, con tal precisión que a ella lo que decía se le quedaba grabado. Le contaba que había optado por la libertad, no criticaba la forma de vivir de los demás, pero se mantenía al margen. Algunas cosas lo sacaban de sus casillas, otras, que a ella le chocaban, lo hacían reír o lo enternecían. Dios, al que siempre había considerado por encima de ella, no existía para él, la religión estaba hecha para los espíritus débiles. Por aquel entonces era una cuestión importante.

Para vivir en paz bastaba con hacer una o dos concesiones a la sociedad. Lo cual tenía la doble ventaja de no herir a la gente y, llegado el momento, de cosechar lo que podían aportarte. Ella achacaba las palabras que la molestaban a su personalidad nada convencional. Él se detenía en medio de un sendero, la miraba y subrayaba la singularidad de su inteligencia, como enamorado y como experto, hablaba de ella con la misma pasión con que lo haría de un autor al que admirase. Para él, la pertinencia de lo que ella decía no tenía nada que ver con el hecho de que no tuviera estudios. Confeccionaba una lista de personas instruidas que eran unos imbéciles, pese a su elevada posición pública. Para que aprovechara su experiencia, le explicaba que había que halagarlos, dado que para vivir con libertad era preciso estar solo, y ser el único en saber que lo estabas.

La radio estaba encendida, de pronto se ponía furioso. Criticaba las frases que pronunciaban, despreciaba a los rehenes, que vertían amargas lágrimas pidiendo a su país de origen que los salvara, por anteponer el interés personal al interés público. Por lo general, los sentimientos colectivos lo dejaban frío, las erupciones volcánicas, los terremotos que causaban miles de pérdidas humanas, todo eso ya se reflejaba en las estadísticas, no contaba a título de información. Era la primera vez que ella oía algo semejante.

La miraba de hito en hito sin pestañear, hasta que, llevado de la emoción, se veía obligado a entornar los ojos, conmocionado por su sonrisa. Tenía una sonrisa dulce. Pero nunca ingenua. Su rostro era radiante, pero reservado. Sus ojos eran vivos, verdes, chispeantes, movedizos, pero también frágiles, pequeños, quebrados. Le hablaba de la altura de sus pómulos, de la franqueza de sus rasgos, de la elegancia de sus labios, de aquella sonrisa que lo transformaba todo, y de su cuello, sus hombros, su vientre, sus piernas, de la suavidad de su piel, buscando la palabra que más se ajustara a lo que veía. Se concentraba en la sensación que sus manos experimentaban cuando la acariciaba. Sus dedos se demoraban en una zona precisa, con el fin de descubrir qué materia exacta evocaba la textura de ese pequeño espacio.

–La seda. Tu piel es de seda.

La lectura de Nietzsche había trastornado su vida. Después de hacer el amor, le leía aún echado varias páginas, ella apoyaba la cabeza en el hueco de su hombro y, con la mejilla posada en su torso, escuchaba. Luego salían, iban al bosque de Le Poinçonnet, caminaban por los senderos cogidos de la mano. Se habían conocido a finales del verano.

–Qué suaves son tus manos, Rachel, es maravilloso. No sólo son bonitas, sino de terciopelo. Tienes auténtico fluido.

–Ah, ¿tú crees?

–Nunca había conocido esto. No se trata sólo de la suavidad de tu piel, que es extraordinaria, sino de que tienes fluido, Rachel, te lo aseguro. Como Isolda. También tú das a beber un filtro a tu amante. En el hueco de tus manos.

Deslizaba los dedos entre los suyos como las alas en reposo de un pajarillo, al abrigo en un estuche. Luego:

–Espera, Rachel.

Los retiraba y los agitaba en el aire, a fin de hacerles olvidar la sensación de terciopelo que acababan de abandonar. Caminaba unos minutos con las manos en los bolsillos, o colgando a lo largo del cuerpo, a su lado, sin tocarla. Después volvía a poner la mano en la suya, suavemente, la deslizaba de nuevo en la sedosa palma, que se cerraba sobre ella sin apretarla.

–Este momento en que te doy la mano. Este momento preciso, el momento en sí. En que deslizo mi mano en la tuya. Este instante. Supone tal placer... Estos breves segundos. Ahhhh... Es maravilloso.

Cerraba los ojos para sentir mejor, ella reía.

–Mmm, están calientes.

Ella se limaba las uñas en óvalo, se las pintaba con un esmalte anaranjado, tenía los dedos largos, blancos, las manos grandes y finas, la piel tenía el color del té claro, se veían las venas por transparencia.

En ocasiones, lo único que parecía preocuparlo era la pareja que formaban. Él la hacía ser consciente de su rareza, y de ...

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