La sabbia delle urne

Paul Celan, Dario Borso, Dario Borso

• Editore: EINAUDI
• Anno: 2016
• ISBN:
  9788858423257
• Argomento: Letteratura
• Categoria: Poesia

Fra il 1947 e il 1948, dopo avere lasciato Bucarest, Celan visse qualche mese a Vienna e cercò di pubblicare la sua prima raccolta di poesie. Un tentativo iniziale abortí in bozze, ma un secondo sembrò andare a buon fine e il libro fu stampato in 500 copie numerate. Con questo libro Celan intendeva esordire sulla scena letteraria di lingua tedesca, ma quando si accorse della quantità di refusi impose all'editore di non distribuire il volume. Dunque La sabbia delle urne è un libro fantasma, che Celan non ristampò mai, ma fece rifluire parzialmente in pubblicazioni successive. Rimase per lui l'autentico inizio della sua opera poetica, tanto che nel 1970, per le progettate Opere complete, Celan l'aveva indicato come testo d'apertura. Anche questo progetto fu interrotto, e questa volta per una ragione piú drammatica: il suicidio dell'autore. La raccolta è stata recuperata solo in anni recenti nell'edizione critica pubblicata da Suhrkamp. In Italia, e nel mondo, viene tradotta ora per la prima volta. Vi sono già presenti i temi e i modi poetici delle raccolte successive, ma la lingua è piú trasparente e non ancora sintatticamente terremotata. È il libro ideale, non solo storicamente e filologicamente, per un primo approccio al grande poeta tedesco.

Mohn und Gedächtnis

Papavero e memoria

Ein Lied in der Wüste

Ein Kranz ward gewunden aus schwärzlichem Laub

in der Gegend von Akra.

Dort riß ich den Rappen herum und stach nach dem Tod

mit dem Degen.

Auch trank ich aus hölzernen Schalen die Asche

der Brunnen von Akra

und zog mit geschloßnem Visier den Trümmern

der Himmel entgegen.

Denn tot sind die Engel und blind ward der Herr in

der Gegend von Akra.

Und keiner ist, der mir betreue im Schlaf die zur Ruhe

hier gingen.

Zuschanden gehaun ward der Mond, das Blümlein der

Gegend von Akra.

So blühn, die den Dornen es gleichtun, die Hände mit

rostigen Ringen.

So muß ich zum Kuß mich wohl bücken zuletzt, wenn

sie beten in Akra…

O schlecht war die Brünne der Nacht, es sickert das

Blut durch die Spangen.

So ward ich ihr lächelnder Bruder, der eiserne Cherub

von Akra.

So sprech ich den Namen noch aus und fühl noch den

Brand auf den Wangen.

Un canto nel deserto

Un serto di fronde nerastre fu intrecciato nei pressi

di Acra.

Lí girai con uno strappo il morello e diedi di spada

alla morte.

Anche bevvi da ciotole in legno la cenere dei pozzi

di Acra

e a visiera serrata puntai contro i detriti dei cieli.

Ché morti son gli angeli e cieco finí il Signore nei pressi

di Acra.

Né c’è chi badi per me nel sonno a quanti qui andarono

a riposo.

Percossa a stremo fu la luna, il fiorellino dei pressi

di Acra.

Cosí fioriscono, emulando le spine, le mani con anelli

arrugginiti.

Dunque dovrò chinarmi infine al bacio, se pregano

ad Acra…

Scarso fu il giaco della notte, gocciola sangue

dalle maglie!

Cosí divenni il sorridente fratello, il ferreo cherubino

di Acra.

Cosí pronuncio ancora il nome e ancora sento il fuoco

sulle gote.

NACHTS ist dein Leib von Gottes Fieber braun.

Mein Herz schwingt Fackeln über deinen Wangen.

Nicht sei gewiegt, dem sie kein Schlaflied sangen.

Den Mund voll Schnee, bin ich zu dir gegangen

und ungewiß, wie deine Augen blaun

im Stundenrund. (Der Mond von einst war runder).

Verschluchzt in leeren Zelten ist das Wunder,

vereist das Krüglein Traums – was tuts?

Gedenk: ein schwärzlich Blatt hing im Holunder –

das schöne Zeichen für den Becher Bluts.

LA NOTTE il tuo corpo è bruno di febbre del dio.

Il mio cuore agita fiaccole sopra le tue guance.

Non sia cullato quello cui non cantarono nenie.

Bocca colma di neve sono giunto da te,

e incerto su come si azzurrano i tuoi occhi

nella ronda delle ore. (La luna di allora era piú tonda).

Finito tra singhiozzi in tende vuote è il miracolo,

ghiacciata la brocca piccola del sogno – cosa importa?

Rammenta: una foglia nerastra pendeva dal sambuco –

il simbolo bello per la coppa di sangue.

UMSONST MALST DU HERZEN ins Fenster: der Herzog

der Stille

wirbt unten im Schloßhof Soldaten.

Sein Banner hißt er im Baum, ein Blatt, das ihm blaut,

wenn es herbstet;

die Halme der Schwermut verteilt er im Heer

und die Blumen der Zeit;

mit Vögeln im Haar geht er hin zu versenken

die Schwerter.

Umsonst malst du Herzen ins Fenster: ein Gott ist

unter den Scharen,

gehüllt in den Mantel, der einst von den Schultern dir

sank auf der Treppe, zur Nachtzeit;

einst, als in Flammen das Schloß stand, als du sprachst

wie die Menschen: Geliebte…

Er kennt nicht den Mantel und rief nicht den Stern an

und folgt jenem Blatt, das vorausschwebt.

»O Halm«, vermeint er zu hören, »o Blume der Zeit«…

INVANO DIPINGI CUORI sulla finestra: il duca del silenzio

recluta soldati giú nel cortile del castello.

Il suo stendardo issa all’albero, una foglia che gli si

azzurra quando viene autunno;

gli steli della malinconia dispensa alla truppa e i fiori

del tempo;

con uccelli tra i capelli va a sotterrare le spade.

Invano dipingi cuori sulla finestra: c’è un dio

tra le schiere,

avvolto nel mantello che un dí ti cadde dalle spalle

sulla scala, nottetempo;

quel dí che il castello era in fiamme, che dicesti

come gli umani: amata…

Lui non sa del mantello e non invocò la stella e segue

quella foglia che ondeggia davanti.

«Oh stelo», crede di udire, «oh fiore del tempo»…

Harmonika

Der Eiswind hängt über die Steppe das Galgenlicht

deiner Wimpern:

du wehst mir von roten Gelenken, er steigt

aus den Tümpeln voll Obst;

die Finger streckt er empor, dran spinn ich Heu,

wenn du tot bist…

Es fällt auch ein meergrüner Schnee, du ißt

von erfrorenen Rosen.

Mehr als du gabst verteil ich im Hafen als Branntwein.

Ums Messer gespult blieb dein Haar mir, dein Herz

uns das rauchende Kap.

Armonica

Il vento diaccio appende sulla steppa la luce patibolare

delle tue ciglia:

tu soffi verso me da rosse giunture, lui sale dagli stagni

carico di frutta;

le dita tende in alto, ci filerò fïeno quando sarai morta…

Cade anche una neve verdemare, mangi rose gelate.

Piú di quanto donasti distribuisco al porto in acquavite.

Avvolto al coltello mi restò il tuo crine, il tuo cuore

per noi un molo fumante.

Marianne

Fliederlos ist dein Haar, dein Antlitz aus Spiegelglas.

Von Auge zu Aug zieht die Wolke, wie Sodom nach Babel:

wie Blattwerk zerpflückt sie den Turm und tobt

um das Schwefelgesträuch.

Dann zuckt dir ein Blitz um den Mund, jene Schlucht

mit den Resten der Geige;

mit schneeigen Zähnen führt einer den Bogen:

O schöner tönte das Schilf!

Geliebte, auch du bist das Schilf und wir alle der Regen;

ein Wein ohnegleichen dein Leib und wir bechern

zu zehnt;

ein Kahn im Getreide dein Herz, wir rudern ihn

nachtwärts;

ein Krüglein Bläue, so hüpfest du leicht über uns und

wir schlafen...

Vorm Zelt zieht die Hundertschaft auf und wir tragen

dich zechend zu Grabe.

Nun klingt auf den Fliesen der Welt der harte Taler

der Träume.

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Indice dei contenuti

• Copertina
• La sabbia delle urne
• Premessa di Dario Borso
• La sabbia delle urne
• AN DEN TOREN. ALLE PORTE
• MOHN UND GEDÄCHTNIS. PAPAVERO E MEMORIA
• TODESFUGE. FUGA DI MORTE
• Appendice
• Note
• Il libro
• L’autore
• Dello stesso autore
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