Poesie (1980-1992)

e altre poesie

Valerio Magrelli

• Editore: EINAUDI
• Anno: 2016
• ISBN:
  9788858423189
• Argomento: Literature
• Categoria: Poetry

Ora serrata retinae (Feltrinelli, 1980), Nature e venature (Mondadori, 1987), Esercizi di tiptologia (Mondadori, 1992): raccogliendo in un unico volume i suoi tre libri di poesia e i versi più recenti, Valerio Magrelli presenta il bilancio complessivo di una ricerca tra le più originali degli ultimi anni. Una ricerca che ha i suoi punti fermi e le sue continuità - la visione esatta e nello stesso tempo deformante, l'umoralità distanziata e sospesa, la quotidianità che si accende alla riflessione filosofica, l'ironia come affondo nella natura delle cose più che come schermo pudico - ma non manca di un profondo dinamismo. Se Nature e venature aveva accumulato una fitta rete intertestuale sulla poetica percettiva e autopercettiva di Ora serrata retinae, con Esercizi di tiptologia entra in campo anche un franco diarismo in versi e in prosa, a «sporcare» il dettato dell'autore, a scandargliarne le intermittenze della mente e del corpo in una compresenza di alto e basso letterario. E gli ultimi testi, pochi e selezionati ma di grande rilievo, annunciano già nuove direzioni verso un tipo di poesia che concentri e mimetizzi l'affresco epocale in una cifra divertita e amara, o addirittura verso generi mai prima sperimentati, come il poemetto-filastrocca sulla paternità che significativamente conclude in forma aperta l'intero libro.

Nature e venature

La forma della casa

I.

In una camera

c’è la fontana

dove perpetuamente

scorre l’acqua.

Sorgente di clausura

abitacolo freddo

lacustre

sede settentrionale.

II.

Dispensa mai fu donato

piú appropriato nome.

Cuore del cibo posto

nel cuore della casa

come il motore immobile

delle cosmologie.

Tabernacolo luogo

alimentare e segreto.

III.

La cucina è gremita di oggetti

e veramente può sembrare un bosco.

Ogni pianta è al suo posto

sorge là dove è messa

con pazienza infinita riposa.

Pensate alle cose

alla flora

metallica delle posate.

IV.

Lampada fluorescente

lume pomeridiano che in campagna

precede il temporale

lo apparecchia

e arresta il giorno nella rotazione

della controra

fermo sul filo

come un saltatore.

La sala da pranzo è deserta

fissata da uno sguardo.

V.

Resuscita nel numero

perpendicolare

treno sospeso anima

che solamente sale

senza orizzonte.

VI.

L’acqua che attende nelle condutture

ferma come una bestia nella tana.

La casa nella casa

è questa casa d’acqua.

Circumvicina e immobile

temporale sospeso.

VII.

Santa eguaglianza

della notte domestica

solo termine noto che permette

di sciogliere l’incognita del giorno.

Ed ecco il sonno

corona matematica.

VIII.

Sembra quasi che tutta la natura

voglia dare le spalle alla luce

– si volge le oppone il suo corpo –

nell’abbraccio proteggere il pallore.

Gli oggetti nascondono il volto

coltivano curvi ciascuno la sua ombra

come se l’ombra fosse il loro nome.

IX.

Piroscafo casa di fuoco

calafatata e alta

entra nell’acqua

come un santo battista.

La febbre

I.

Sale sempre da un lato

forse da meridione,

inavvertita ancora.

Ma già confonde il sonno

ne altera le linee ed il tessuto

preme da sotto

forma nuove pieghe.

E infine si introduce nell’aureola

luccicante del sangue e delle vene

dentro la loro ramificazione.

Questa è la grande estate.

Come nel suo solstizio

tutte le membra volano verso la luce. Sale

la temperatura della terra.

II.

La febbre mi solleva verso il caldo

come una leva che per fulcro avesse

il mio polso sinistro.

Qui sta il numero

esatto di quei battiti

da cui sono infiammato

e che mi fanno alzare nella notte

come un drago cinese

di carta

incandescente ed istoriato.

III.

In alto, in alto ancora.

Oppure assisto solo a questo ascendere

senza parteciparvi.

Ora sono la pietra refrattaria

messa nel focolare

per trattenere il massimo calore,

inerte, silenziosa ed irraggiante

un castone di fuoco

che nel buio arde morto.

IV.

Poi tutto questo cessa,

termina la corrente ascensionale.

Lascio la verticale del mercurio

la sua strada ferrata, le catene

montuose,

lascio il metallo, lascio le miniere

e il braciere sepolto,

il giacimento

notturno, la matrice del calore.

Lascio, lasciato, lasciami.

Amori

Ogni volto fotografato

è un’immagine bellica,

il punto di tangenza

tra l’aereo nemico e la nave

nell’attimo che precede l’esplosione.

Fermo nell’istantanea,

nel contatto flagrante tra due sguardi

immolato, ripreso

mentre le fiamme covano già

nella fusoliera crescendo

dentro i suoi tratti, vive

soltanto il tempo necessario

a compiere la missione del ricordo.

Che cosa sono i gessi di Pompei,

calchi, prototipi o statue?

Forse piante,

le piante ruderali,

che sorgono dalla rovina di una forma

e scelgono una curva,

un invaso di pietra

come luogo della loro fioritura.

Fibonacci

Osservo il panorama della fronte

nella sua piena nudità,

nel numero, lo stesso, che produce

la crescita dei rami,

la facciata leggera di una chiesa,

le spire della chiocciola,

le foglie.

Appena modellato,

la tornitura delle cinque dita,

la foglia dell’orecchio,

l’incocca delle braccia,

l’edificio del piede.

Come fosse la forma delle forme,

l’abisso morfologico nel quale

anche l’aberrazione trova posto,

il misurato orrore del capello

la cui punta si duplica.

Ha braccia di corrente trasparente

e tersa, lunga e pallida sul greto

delle gambe. È un ruscello

dove nuotano i pesci delle orecchie

dolci, lenti, gemelli,

sotto la superficie fibrata del suo sguardo.

Uno vicino all’altro dopo il pasto

stanno i bicchieri degli sposi, congiunti

in una adiacenza nuziale.

Ovunque, contagiando

vestiti e suppellettili

la coppia tradisce il suo passaggio

e lascia dietro sé

cose abbinate, pari, toccantisi

tra loro, testimoni,

paia del mondo.

Ho spesso immaginato che gli sguardi

sopravvivano all’atto del vedere

come fossero aste,

tragitti misurati, lance

in una battaglia.

Allora penso che dentro una stanza

appena abbandonata

simili tratti debbano restare

qualche tempo sospesi ed incrociati

nell’equilibrio del loro disegno

intatti e sovrapposti come i legni

dello shangai.

La terra fuori è bella, bianca, verde e rossa ma dentro è di colore nero, piú scura della morte.

WALTHER VON DER VOGELWEIDE

Dalla notte anatomica sale

la nudità.

Férmati sulla soglia, guardala

luccicare, la moneta,

liscia, polita,

sopra cui distingui

il volto lavorato a sbalzo,

la lega morbida dell’incarnato.

Il profilo sta fermo, non supera

la linea che gli viene assegnata,

miracolosamente trattenuto

trattiene a sé l’immagine,

la chiude nel cerchio del suo prezzo,

nella suprema decapitazione.

Clecsografie

A volte dal disegno floreale

di una tovaglia

sorge un’Europa animata.

Durante il pranzo

tra bottiglie colme

filiforme e ombreggiato spunta

lento il profilo della Grecia

il cigno.

Una barca è una leva e niente è piú bello di una barca.

S. WEIL

Una città volante, semovente,

in bilico su un bosco

di palafitte, mobile

nell’incanto del peso,...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Poesie 1980-1992
• Ora serrata retinae
• Nature e venature
• Esercizi di tiptologia
• Altre poesie
• Note
• Il libro
• L’autore
• Dello stesso autore
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